Открытой ладонью

Не успел на трамвай, ты проспала тоже,
Мы не встретились снова, но стало проще.
В пустые обещания выльем нашу грусть,
Ты не ждёшь, я не жду тоже, соврали, пусть.

На гитаре не сыграть нашего романа,

Ведь его просто нет, к чему печать обмана?
Я не пойду за тобой и за угол дома,
Очередное пустое признание, так знакомо.

Проклинай между строк, ведь это просто,

Но замечай многоточия, пускай и поздно.
Убежала за полночь давно стрелка часов,
И ты, может, вспомнишь нас, чудных дураков.

«Облита вином и пахнешь грустью…»

Облита вином и пахнешь грустью,
Ты так красива на фото в сети.
Зачем помнить номер, где нет ответа,
Зачем гореть, вспоминая о свете?
Это все было просто игрой,
Джойстик сломался и нам не выйти.
Шепчет пьяный прохожий о нас с тобой,
Он ошибся, люди, не верьте.
Наша любовь упала на лёд и сломала крылья,
Больше не хочет летать. Жаль.
Город прячет свои огни,
И я еду один в незнакомую даль.
Маршрут депрессия – паранойя.
Выходя с чашкой чая в холодной руке,
Мечтай о книжке с дурацким названием,
Мечтай о пуле в холодном виске.
Маршрут любовь – безразличие.
Остановки везде, кроме счастья.
С его бессмысленными признаниями,
С мечтами, ночами и глупыми тайнами.

(Минуту назад ты была рядом.)

«А ты все, что было, стёрла?..»

А ты все, что было, стёрла?
Надежда, что нет, словно злая гиена,
Впилась гнилыми клыками в горло,
И как-то тоскливо пульсирует вена.
И как-то одиноко в городе-миллионнике,
Где в каждом окне горит свет,
Где так многие курят, сидя на подоконнике,
Где не вместе. Где не к месту любой ответ!
А ты порвала все старые фото?
Мы на них улыбались, но теперь некстати.
Зачем тебе помнить меня, идиота?
Ты, надеюсь, не мерзнешь «на съёмной хате»?
Нет, конечно же, я не болен!
Просто оставь вопросы в своих карманах,
Обещаю, что скоро вновь стану доволен,
Обещаю тонуть в чужих океанах.

А ты не придумала, что ответишь,

Если мы снова проснемся вместе?
Я, не придумал, но знаешь,
Я, наверное, вскроюсь на месте.

«На стекле акварелью…»

На стекле акварелью
Гораздо легче что-то сказать,
Мы с тобой снова грезим пастелью,
Остаётся просто признать:
В моей голове ты совсем не ванильное латте,
В твоей голове я совсем не твой мир.
Наши мысли совсем не святы,
Наше все – это шаткий шарнир.

На стене белой краской

Так легко признавать ошибки.
Да, мой мир называется сказкой
Для всех, кто не терпит улыбки.
Ты все так же хочешь смотреть мне в глаза,
Улыбаться и ждать ответа?
Я же просто хочу потерять тебя,
Самый последний луч света.

«Это не снег, это лишь перья ангелов…»