Отправлено (СИ)

– Спасибо за интервью, – выговариваю через паузу.

Он кривит уголок рта в грустной короткой улыбке и молча кивает.

А потом вдруг говорит:

– У меня завтра с утра первый вылет после инцидента.

Зачем он мне это рассказывает? Тут какой-то подвох?

– Не боитесь?

– Шанс, что снова произойдет инцидент – минимален.

– Вы не ответили.

– Я не знаю, – он рассеянно смотрит на часы. – Это работа.

– Я думал, что летчики по-особенному относятся к полетам. Влюблены в небо.

– Журналисты любят романтичные истории, – он неожиданно улыбается мне. И хотя это кривая улыбка очень уставшего человека, я чувствую, что улыбаюсь в ответ.

– Романтичные истории любят читатели. Журналисты их просто создают.

Почему я раньше не видел, что на верхних скулах у него бледные едва заметные веснушки?

Мне вдруг думается, что это интервью превратилось в почти дружескую беседу. Не хватает заказать выпить.

Как я буду писать чертову статью? Зная про веснушки. Про серо-голубые усталые глаза. Про ожог, прикрытый воротником форменной рубашки. И про сцепленные в замок пальцы.

И тогда я говорю:

– Может, закажем выпить?

Если нажраться, писать будет легче. Но бухать в одиночестве я не то чтобы хочу. Так можно перестараться. Мне просто нужно дойти до кондиции.

– Мне в рейс, – он не выглядит удивленным моим внезапным предложением.

А мне не похуй?

– А я так не хотел пить один.

Да ты алкаш, Лешенька. Двадцатипятилетний алкаш. И мразь. Чудесный человек, одним словом. Таких к СМИ допускать – все равно что обезьяну к кнопке запуска ядерной ракеты.

А что, денег всем хочется.

Просто кому-то совесть меньше мешает.

– Я могу составить компанию. Как раз нужна доза кофе.

Ого…

– Читал, у вас жена и двое детей.

– Они в Греции. Жена считает, им ни к чему видеть весь этот балаган.

Он не знает, что я не выключил диктофон.

Материал действительно будет бомбой.

Надо выпить. Блядь.

Жестом зову официантку. Для того, чтобы сделать выбор, мне даже не нужно меню.

– А мне сделайте кофе. Черный. Спасибо, – он тоже не раскрывает буклет.

– Семья вас поддерживает? – спрашиваю это, едва девушка уходит.

– Иногда звоню им по Скайпу.

Официантка ставит на стол стакан и бутылку передо мной и чашку кофе перед ним.

Первый глоток обжигает горло.

Почему я не зову его по имени? Глупо как-то.

– Денис Александрович… – начинаю было.

Он смотрит с незлой насмешкой. Залпом допиваю содержимое стакана. Плескаю еще на два пальца.

Я бухаю и мне похуй.

Сам шучу, сам смеюсь называется.

Почему он вообще тут все еще сидит? После того, что я устроил. Я бы за такие вопросы въебал. И виноватым бы себя не чувствовал.

– Можно просто Денис.

– Денис, – киваю. – Хорошо.

Такое мне на руку. Неформальное общение располагает к внезапным откровениям.

А я все еще пытаюсь быть журналистом.

– Хотел спросить, почему вы ушли в гражданскую авиацию. Вы ведь были пилотом истребителя вроде?

– Су-34, – он берется за кружку с кофе, но так и не поднимает ее, убирает руку и опять сцепляет пальцы в замок.

– И почему ушли из армии?

– Это не мое.

– Неужели пассажирским самолетом управлять интересней?

– Спокойней.

«Спокойней»?

Он, кажется, тоже понимает несуразность сказанного. Смеемся.

– Здесь я сам по себе, – объясняет он, хотя я не спрашиваю. – Я капитан. Решения за мной. Меня не заставят выполнять преступные приказы.

Вот оно как… Перед глазами у меня пролетает уже набранный в ворде текст. Пожалуй, за материал можно будет даже поторговаться. Только бы телефон не сел.

– Я думал, из-за денег.

– Из-за них, разумеется, тоже. И из-за билетов по семь евро, – он улыбается.

Делаю очередной глоток. Наверняка со стороны это все выглядит очень странно. Он остался, чтобы…

Чтобы что?

Я снова задаю себе этот вопрос и снова не нахожу адекватного ответа.

Я бы себя послал, будь я на его месте.

Пусть он меня пошлет. Пожалуйста.

– А жена ваша что сказала, когда вы сменили работу?

– Я тогда еще не был женат.

– А что она думает по поводу случившегося?

Повисает пауза.

– Я не спрашивал, – он, наконец, отпивает из чашки свой уже наверняка покрывшийся льдом кофе.

– Почему?

– Не те отношения.

– С женой?

– С женой.

Мы замолкаем. Я пью, а он смотрит в окно за моей спиной.

***

Когда я ставлю пустой стакан на стол, вернее, пытаюсь это сделать, он выскальзывает из непослушных пальцев и падает набок. Денис ловит его, чтобы не укатился, задевая мою ладонь.

У него теплая рука. Сухая и теплая.

Ну, привет. В Низовом проснулся пидор.

Нет. Нахуй. Нахуй такое. Надо валить. Я уже и так переборщил.

– Вызову такси, – запускаю руку в карман, пытаясь подцепить смартфон.

– Я на машине, – вдруг говорит Денис. – Отвезу тебя.

Да ладно. Неужели соглашусь? Это мелькает в голове за долю секунды до того, как я словно через слой ваты слышу собственный голос:

– Окей.

Я как будто со стороны вижу, как поднимаюсь из-за столика, как Денис вкладывает в счет купюру.

Что-то говорю про то, что отдам. Он мягко улыбается в ответ.

Да я бы отсосал ему прямо здесь.

Ебать…

Надо было вызывать такси. Но в этом уже нет никакого смысла. Потому что Денис открывает передо мной дверь своего внедорожника.

Китаец. Great Wall Haval. Летчики получают достаточно, чтобы купить что-нибудь поприличнее.