Отпуск - дело добровольное (СИ)

— Да, в общем… — ответил ему Дима, а сам вздохнул: "Что ж мне не везёт-то так!"

Идти к машине стало неловко, да и правильный настрой был потерян.

Парочки вздохнули и разошлись по своим номерам.

Часть 37. Фрикадельки в томатном соусе

На следующее утро Дима проснулся вялым и разбитым. То ли так на него подействовала вчерашняя пешая прогулка с контрабандой камней, то ли так сказались воздержание и неудовлетворённость.

По номеру разносился пряный аромат быстрорастворимой вермишели. Этот терпкий и дразнящий запах заставил Дмитрия сглотнуть вязкую слюну.

— Сколько времени? — прохрипел он.

— Шесть часов, — бодрым голосом ответила Ира и продолжила о чём-то шептаться со старшей сестрой.

Он вздохнул и спрятал голову под подушкой.

«Это какое-то наказание, — думал мужчина. — И что ж им не спится-то! Мне ранних подъемов и в рабочие дни хватает. Вставать приходится за несколько часов до начала рабочего дня. Пока доедешь, пока найдёшь свободное парковочное место… А чуть задержался и по пробкам, в лучшем случае, к обеденному перерыву можно успеть… Но сейчас-то можно не торопиться. Море никуда не денется. Оно миллионы лет никак не рассосётся… Да и горы… только растут и растут…»

— Папа, вставай! — верещала Ира. — Мы тебе на завтрак открыли фрикадельки в томатном соусе. Они правда странно пахнут, но мама сказала, тебе понравится. У них запах этой, как её…

— Ностальгии, — подсказала Оля.

— Точно. А я думала, что ностальгия должна пахнуть нафталином, как у бабушки в шкафу, — поделилась своими наблюдениями младшая дочь.

— Почему? — удивился отец, поднимая голову и глядя на неё.

— Ну, как же… Это же воспоминания… о далёком прошлом. А бабушка говорила, что для того чтобы старьё лучше хранилось, его надо нафталином пересыпать, — пояснила она.

— Глупая, — засмеялась Оля. — Ты предлагаешь папе мозги нафталином пересыпать. Вот умора.

— Мозги? — девочка с любопытством посмотрела на отца.

— Конечно. Ностальгия — это воспоминания, — Оля постучала указательным пальцем по своему виску.

— А бабушка, — возразила ей Ира, — когда шубу надевает, всегда говорит, что её ностальгия мучает.

— Так то шуба, — улыбнулась Оля, — она таких, — развела руки в разные стороны, — денег стоит. Вот она и мучается.

— А зачем ей тогда четыре шубы? — округлила глаза Ирина.

«От жадности», — усмехнулся Дима.

— Не знаю, — пожала плечами Оля. — Вот купит мне папа хотя бы одну дорогую натуральную шубу, — мужчина закашлялся, — тогда я поделюсь с тобой опытом.

— Папа, — воскликнула младшая дочь, — я тоже хочу шубу из натурального меха, чтобы меня мучила эта, как её…

— Ностальгия, — опять подсказала Оля.

Дима икнул.

— О, уже все встали, — вышла из санузла Валентина.

— Я в душ, — выпалил мужчина и скрылся за дверью санузла.

— Чем вы папу так напугали? — женщина прошла к столику, чтобы включить электрический чайник.

— Ничем мы его не пугали, — отозвалась Оля.

— Мы просто попросили его купить нам натуральные шубы, ну, как у бабушки, — добавила Ира.

— А чем вам пуховики не угодили? — прищурила глаза Валентина.

— Мы хотим ощутить муки ностальгии, — честно призналась Ира.

— Ох, девочки, — рассмеялась мать, — чтобы ощутить такие муки ностальгии, как испытывает ваша бабушка, вам самим вначале надо стать бабушкой.

— А без этого никак? — с надеждой в голосе спросила Ира.

— Увы, — развела руками Валентина, а сама подумала: «Надо намекнуть маме, что мучиться ностальгией будет приятнее, если память будут внучки носить, а то моль всю ностальгию слопает и нафталином не подавится…»

Часть 38. Сердечки и цветочки

Следующие два дня превратились в карусель под девизом: «Только море, только галька и навьюченный папа…»

Идею с поездкой на машине пришлось отбросить, так как, во-первых, стоянка была платной, во-вторых, за такую цену, в том городе откуда приехали наши отдыхающие, можно было несколько дней не беспокоиться об оплате стоянки, а, в-третьих, — при выезде со стоянки, приходилось делать приличный крюк по трассе, чтобы не нарушать правила и не пересекать двойную сплошную полосу.

«Всё не слава богу», — недовольно бурчал Дима, возвращаясь в тот день с пляжа домой, тем более, что на его спине белыми буквами по красному «полю» свежего загара была надпись: «Папа», — а рядом красовалось сердечко.

— Что это? — пытался он поймать себя в зеркале, чтобы лицезреть это мелкое хулиганство младшей дочери.

— Я не специально, — улыбалась Ира, щёлкая камерой телефона.

— Это от большой любви, — хохотала Оля. — Глупая, — протянула она, — крем-то был водостойкий, солнцезащитный с высоким фильтром. Вот и результат.

— Тебе идёт, — поцеловала Диму в щёку Валентина. — И главное, — шепнула ему на ухо, — все дамочки, ищущие курортных романов, будут знать, что ты прочно занят.

«Н-да, — согласился Дима, — и не поспоришь, но ему, честно говоря, было бы приятнее, если бы надпись гласила: «Великолепный любовник». — Хотя, — признался он себе, — если я-папа, значит ещё что-то могу… Ну, в смысле… Того… Этого… Детей, пока ещё в капусте не находят…»