Отпуск с осложнениями

Мотор привычно урчит, и машина медленно трогается с места, с каждым мгновением наращивая скорость. Из колонок льётся какая-то романтическая лабуда, но пусть – не хватало ещё десять лет выбирать песню, которая устроит всех.

Я пытаюсь следить за дорогой, но всё-таки не могу удержаться, чтобы нет-нет, да и бросить взгляд на качающую головой в такт мелодии Катрин.

Волосы тёмно-русые, из-за напитавшей их воды тёмные, лежат на плече тяжёлой волной. Точёный профиль, маленький аккуратный чуть вздёрнутый нос, а губы слегка припухшие – такое чувство, что Катрин накануне несколько часов целовалась. Впрочем, может быть, и целовалась – мне-то откуда знать, с кем она свободное время проводит. Тот парнишка, кстати, весьма эффектно тёрся рядом во время танца, да и другие поглядывали на неё с явным интересом – у некоторых аж слюни на трусы капали.

– Приготовься, я сейчас петь буду, – решительно предупреждает, отвлекая от созерцания дороги и разных мыслей. И, не дав мне возможности хоть как-то отреагировать, высовывает голову в открытое окно и начинает, в самом деле, петь.

Больше это, конечно, похоже на вопли брачующихся косуль, чем на пение, но Катрин, похоже, счастлива дарить ни в чём не повинному миру своё творчество.

– Выпадешь сейчас, певица, – говорю, давя в себе хохот, но на меня, похоже, никто не обращает внимания: Катрин поёт, вкладывая в песню всю себя. Умора.

Но на всякий случай, хватаю её чуть повыше локтя, чтобы, если что, успеть поймать на лету. Может остановить машину? Когда-то же она напоётся, верно? Надоест или голос охрипнет – куча вариантов.

– Давай дуэтом, – предлагает, когда одна песня сменяется другой, и влезает обратно. – Любишь петь?

Только этого мне не хватало.

– Ещё меньше чем танцевать, – усмехаюсь, а Катрин смотрит на меня, прищурившись, и жуёт нижнюю губу. – Приехали, кстати.

За этими народным творчеством чуть не пропустил нужный поворот, а Катрин кивает и выключает музыку. Тишина оглушает, и пауза, повисшая между нами, кажется почти неловкой.

– Я пойду, товарищ ветеринар, – говорит и зевает сладко-сладко, расстёгивая ремень безопасности. – Устала что-то.

– Больше не лезь выпившей на дерево, хорошо?

– Нехорошо… нехорошо, когда ребёнок плачет, – заявляет убеждённо и вдруг резко подаётся вперёд.

Когда её губы касаются моей щеки, я чувствую лёгкий аромат алкоголя и яркий – тропических фруктов и почему-то гвоздики. Я машинально поворачиваю голову вбок, и наши губы соприкасаются на мгновение. Всего одно мгновение, после которого Катрин ойкает и, порывисто распахнув дверцу, убегает в ночь.

А я сижу, точно меня пыльным мешком по башке двинули, и пытаюсь понять: что вообще только что произошло?

Глава 17 Катя

Мысль, бьющая меня обухом по голове: что вчера было? Этот вопрос зудит внутри, не даёт покоя, мучает.

Я пью воду жадными глотками, стоя на кухне, бабуля во дворе кормит птицу, рассветный воздух ещё не обжигает июльской жарой, а голова раскалывается на части, как хрустальный шар после столкновения с землёй. Больше никогда не буду пить. Никогда! Это ж надо было, от парочки коктейлей такое удовольствие назавтра получить. Нет-нет, больше ни капельки.

Так, всё-таки, что вчера было?

Память возвращается ко мне не сразу, потому масштаб катастрофы могу оценить дозированно.

Значит так: я учила Вадима танцевать, потом пела – Господи, спаси! – а под занавес, что сделала? Правильно, поцеловала. В щёку зачем-то, будто нам по пять лет, а потом он как-то неожиданно повернул ко мне голову, и я…

Мамочки, ужас какой!

Ну сколько можно вообще? Почему рядом с этим мужчиной я превращаюсь в какой-то комок неприятностей и странных поступков? То во двор к нему залезу, то на дерево, то песни петь начну. Мрак и апокалипсис.

Всё, не собираюсь я больше вообще с ним пересекаться. Не хочу и не буду, пока не решу, каким образом себя хоть немного реабилитировать в его глазах. Ну или в крайнем случае просто буду уходить огородами, чтобы не видеться с Вадимом.

А что? Отличная идея. И загорать буду на огороде, а общаться с Рагнаром. Чем не компания?

– Катюша, подойди сюда, – зовёт бабуля, а я ставлю стакан в мойку и двигаюсь в сторону огорода.

Нахожу бабулю в крольчатнике, а она стоит напротив клетки с месячными малышами и задумчиво качает головой.

– Мне кажется, с ними что-то не то.

Заглядываю в клетку, а крольчата бегают и прыгают, будто им лапки в скипидар окунули.

– По-моему, бодрые, – замечаю, но бабуля всё равно хмурая. – Посмотри, какие упитанные клубочки.

– А Рагнар?! – восклицает бабуля.

– С ним-то что? – Перемещаюсь к клетке напротив и показываю пушистому рецидивисту язык. – Вон, ест, как ни в чём не бывало. Кажется, ещё толще стал.

– Ест – это хорошо, за его аппетит я не волнуюсь. Но он ведь уже четвёртый день никуда не убегает. – Бабуля задумчиво разглядывает своих питомцев, а между бровей суровая складка. – Он заболел. Точно тебе говорю!

Если бабуля включила панику, только держись.

– По-моему, ты преувеличиваешь.

– Даже если и так. Мне нужно показать их специалисту.

Ой, не нравится мне это всё.

– Думаю, разумное решение.