Отпусти народ мой...

Нина, еле сдерживая слезы, быстро сказала, словно не слышала:

— Что же ты о своих родителях ничего не рассказал?

— Мама жива. Ей девяносто один год. Она в специальной клинике для пожилых. Я ее навещаю, только она меня почти не узнает. А отец умер двадцать лет назад. Года за два до смерти поехал по туристической путевке в Киев. А вернулся тихий какой-то, все время молчал. Потом все же рассказал. Он, оказывается, поехал, чтобы остаться. Не мог без Киева жить. Приехал и пошел сдаваться властям. А они ему ответили: пожалуйста, оставайтесь. Только заплатите сколько-то там долларов. У него денег в обрез было. Пришлось вернуться. Только и успел что по улицам походить да «Приму» покурить. Очень он по ней тосковал.

— Печально…

— Да. Печально…

— Ну все. Давай прощаться, — решилась Нина. — Прощай.

— До свидания…

Нина нажала на рычаг. Из трубки почему-то не понеслись равнодушные гудки отбоя. Только слышался равномерный гул, будто плелась нить, навеки связавшая их судьбы.

Она с отчаянием прошептала в трубку:

— Господи! Отпусти народ мой!

В Киев.

В Москву.

В Америку.

В Израиль.

В Корею.

На Сахалин.

Отпусти народ мой…

К О Н Е Ц