Отражение. Истории из детства

И вот настал момент моего возвращения в сад и школу в качестве родителя. Случилось странное, ко мне стали подходить дети, дети говорили- говорили, рассказывали о своих делах, мыслях; подходя в коридоре, группе, прогулках. Кто- то выходил из группы и молча стоял у кабинки, одаривая косыми взглядами… «И что им всем надо?…» – думала я.

И вот звонок:

– Здравствуйте! тишина…

– У меня умерла мама…

«Почему ты звонишь мне, девочка?» – размышляла я.

– Ну как дела?! Только и может, что на дудке играть! Понимаете, она психическая, логопедическая и вообще, там куча проблем…

– Наталья Алексеевна, у ребенка совсем недавно умерла мама! Я, понимаю, сложности в учебе. Но этот ребенок музыкально одаренный, ее даже пригласили в оркестр…

– Мам, учительница ее дурочкой называет, ну а как, она сидит на уроках и вообще ничего не делает…

– Здравствуйте! Я написала стих

Девочка тихо- тихо читает стих, сравнивая свою жизнь без мамы с пустыней, сухой песчаной пустыней. Великолепный, богатый образами и очень печальный стих читает мне «дурочка».

Что с вами делать, дети? Я – взрослый человек, я чувствую вас, но не могу найти путь, заложенный еще в своем детстве. Мостика нет.

И вот окно, осеннее окно. Много лет назад, именно осенью я провожала дедушку в последний путь, и больше всего сожалела, что мало с ним говорила, не хватило голоса.

Где- то в ноутбуке начинается конференция по альтернативному образованию. Второй или третий день, огромная информационная усталость. Послушаю, писать не буду. Хватит.

Раздается голос. Странно, знакомый голос… Речь, манера говорить, тембр, темп. Это голос дедушки! Глаза закрываются, и остается один голос.

Все чем наполнял и как наполнял мое детство дедушка, все прожитые чувства, озвучивает его голос из ноутбука, договаривая недоговоренное.

Повернуться страшно, но любопытно. А голос то с акцентом. Да кто же это?? Любопытство пересиливает.

В экране сидит человек, говорящий голосом дедушки; глядя на которого проплывают образы Лихачева, Рериха, Хуциева, Гуэрры…

Да кто же Вы?

Шалва… Александрович… Амонашвили…

Маленькие частички – пазл – начинают слетаться в единую картину.

Истории о детстве – это одна из попыток, вернуть взрослым свое детство по средством чувств; попытка в каждом рассказе подобрать ключик к тяжелому амбарному замку.

Вызванные чувства замедляют, возвращая в момент, и с каждым новым рассказом, погружают все глубже и глубже, рождая собственные воспоминания; возможно – сначала механические (всего лишь зарисовки прожитых ситуаций), но, я искренне верю, что по-тихоньку картинки воспоминаний начнут оживать и будут приобретать цвет, запах, звук, четкость лиц, мыслей; ощущений прожитых моментов; и волны воспоминаний, разных чувств пойдут одна за одной. Сначала слабые волны, затем все сильнее и сильнее.

И грянет шторм, оправившись от которого взрослый сорвет тот самый замок, сядет на корточки перед собой – ребенком, протянув руки, окликнет своего малыша в шортиках с разодранными коленками; или девчонку с расплетенными косичками и скажет: «Прости! Прости меня за долгое ожидание! Я вернулся и больше никогда тебя не брошу!» Обнимет его крепко – крепко, возьмет в свои ладони и перенесет себе в сердце, открытое, на распашку… сердце. Своего малыша с первыми открытиями, первым снегом, самым высоким деревом, бурлящей рекой; обидами, переживаниями, радостями и печалями. Своего чистого, наивного, с огромным открытым взглядом, верой в волшебство, молодых папу и маму, в мечту, людей…. малыша. С принятия своих истоков и большой сердечной благодарности за прожитое все, рождается самая глубокая принимающая и понимающая любовь к детству своих детей, проходящих мимо детей. На мой взгляд, это и есть та самая связующая нить взрослого и ребенка. Как не хватает нас настоящих нашим детям. Нас, упавших в снег, разглядывающих небо, хохочущих, играющих, загадывающих желания, мечтающих, поющих; делящимися с ними историями из своего детства, своими наивными размышлениями и ощущениями, нас – любящих и ценящих жизнь во всех ее проявлениях.

*****

– Мама, вымой ноги мне! Дай носочки чистые! Быстрее, мама!

Потеряв всякую надежду, Тася самостоятельно бросилась к крану. Быстро намыливая босые ножки бабушкиным душистым мылом. Маленькая ладошка старательно, с большим усердием терла коленки, пальчики, пяточки. «Правильно бабушка говорит, что лицу помогает, и ноги хорошо моет» – размышляла радостная Тася. Речная вода, окрашиваясь в темный цвет, убегала в самую землю, унося с собой пыль летних тропинок и песочных дорог. Аккуратно ступая на мысочках, Тася прошагала в дом. Сняв с веревки бабушкино белоснежное полотенце, насухо вытерла ноги. Серое полотенчико бережно вернулось на веревку.

Подставив тяжелый табурет к шкафу, Тася долго высматривала клубочек. И вот уже несколько раз расстроившись, нашла!! Заветный – беленький!

Чистые ножки – белые носочки – редкость для босоногого детства Таси.

Бережно нырнув в сандалики, повидавшие ни одно детство, Тася отправилась к Сашке и Нинке в гости.