Отражения (Трилогия)

— Скажем так: я не вижу в случившемся трагедии. Каждой вещи отмерен свой срок существования, по истечении которого наступает время разрушения. Конечно, некоторые всеми силами стараются избежать превращения в прах, но даже земля становится плодороднее, впитав пепел старой травы.

Плодороднее... Пепел... Каждой вещи отмерен срок...

Почему мне кажется, что последняя реплика тётушки предназначена не столько для Магрит, сколько для меня?

Вещи стареют. Тела дряхлеют. Души теряют вкус к жизни. Рано или поздно существование чего бы то ни было подходит к концу. К Порогу. Но кто сказал, что за ним не простирается новый коридор?

Воистину, Разрушение и Созидание — стороны одной монеты.

«Разумеется... Но хорошо бы ещё знать, в чьём кошельке она лежит и за что будет уплачена...» — ненавязчиво напоминает Мантия.

В чьём кошельке? Интересный вопрос.

«А сколько их ещё, таких вопросов...» — вздох, но не усталый, а, скорее, предвкушающий. Что? Новые труды, конечно же.

Мне не дано быть Творцом? Очень жаль. Но если взглянуть с другого ракурса... Чтобы построить дом, нужно сначала расчистить место для него. А кто справится с таким делом лучше меня? То-то!

Ты был прав, старый гройг. Некоторые Пути мы чертим назло себе. Но то, что начертано, можно стереть, а уж в этом ремесле я могу преуспеть, как никто другой. Только бы научиться вовремя останавливаться...

Вовремя... Это так сложно! Но я научусь. Обязательно. А пока... Пока у меня слишком много дел. Личных. И нужно поскорее с ними разбираться, потому что...

Потому что меня ждёт мир.

Мир, подаривший мне Право Играть. С ним. В паре. На одной стороне. И неважно, против кого, ведь Права Выигрывать можно добиться, только вступив в Игру.

Я буду играть с тобой, обещаю. Вот только закончу отложенные партии...

Ты ведь согласен чуть-чуть подождать? Согласен?

На краешке стены, примерно посередине пролёта, разделяющего (или соединяющего — тут уж как посмотреть) две стройные башенки, виднеется маленькая хрупкая фигурка. Снизу её можно было бы принять за странный выступ каменной кладки, но если бы кто-нибудь взлетел повыше... Впрочем, в хрустально-голубом небе нет никого и ничего, кроме солнца, лениво и самоотверженно начинающего свой извечный путь от рассвета до заката. Так вот, если бы кто-нибудь взлетел над Домом, он бы очень удивился.

На краю стены сидит девочка. Тоненькая, воздушная, невесомая. В платье не по фигуре. Сидит, болтает свешивающимися вниз ногами и напевает, не заботясь ни о попадании в такт, ни о красоте голоса. Она поёт исключительно для себя. Ну и, может быть, для того, кто когда-то и сочинил эти строки.

Песенка, похожая на детскую считалку, щёлкает простеньким ритмом по пальцам утреннего ветра, бережно расчёсывающего белокурые прядки редких облаков:

Есть Право Уйти и Право Вернуться,
Есть Право Судить и Право Карать,
Есть Право Уснуть и Право Проснуться,
Есть Право Забыть И Не Вспоминать.
Что приглянулось тебе?
Есть Право Любить и Право Покинуть,
Есть Право Служить Прекрасным Мечтам,
Есть Право Царить, Сражаться И Гибнуть,
Есть Право Платить По Горьким Счетам.
Что улыбнулось тебе?
Есть Право Простить и Право Запомнить,
Есть Право Учить и Право Вести,
Есть Право Просить и Право Исполнить —
Как много тропинок! Куда идти?
Не поддавайся капризной Судьбе — Выбери Путь по себе...

Последний отзвук смолкает, заблудившись в небесах. Девочка поднимает взгляд в прозрачную вышину, улыбается, кивает и одним текучим движением соскальзывает со стены.

Ни звука, ни всплеска, ни вспышки. Только длинная тень, еле заметная глазу, метнулась туда, где пух облаков скатывался в неровные шарики.

Начинается день. Такой же, как предыдущие? Другой? Не узнаешь, пока не проживёшь.