Отшельники. Клан Заката. Книга вторая. Отшельник

— Мама и папа? — Вглядываясь в вихляющий след, между деревьев, уточняю у сопровождающего.

— Да, мама и папа. — Как-то печально вздохнув, подтверждает мои слова человек в плаще. — Давай, беги. И не оглядывайся только. Хорошо?

— Хорошо. — Я слишком мал, чтобы понять происходящее, да и предвкушение скорой встречи с родителями, плюс подаренный клинок, полностью занимают мысли.

— Ну все, Марк, давай беги. Только ни в коем случае не оглядывайся и не сходи с тропы. — Чуть подтолкнув меня в спину, последние напутствие дается будто в спешке. — И, главное, не потеряй оружие…

Но я уже сорвался с места, крепко сжимая клинок, поэтому последние слова толком не расслышал. Я слишком мал, чтобы мне показалась странной красная снежная тропа в зимнем лесу и светящиеся лезвие клинка. И даже вой, ни на секунду не прекращавшийся, уже не так страшен. От клинка, зажатого в руке, по моему телу волна за волной, проходит тепло…

***

Ай, черт!

Разжимаю правую руку, в которой стилет, и начинаю махать обожженной кистью, пытаясь хоть немного ее остудить. Вроде, ничего серьезного. Следов ожога на ладони нет. И это хорошо…

Разогревшийся без причин стилет, который чуть не сжег мне руку, выбивает меня из этого странного видения, возвращая в реальность. Чувствую себя препаршиво если честно. Немного кружится голова и знобит. Но уже не хочется умирать…

Выкинув на время из головы видение, стараюсь придумать, чем остановить кровь, по-прежнему стекающую по левой руке. У пограничников должны быть перевязочные пакеты, очень кстати вспоминаю данный факт. Я ж их не обыскивал… Черт. Надо вернуться в помещение.

Вот только… Кидаю взгляд в сторону такой далекой двери. Во всем теле слабость, и я не уверен, что смогу дойти. Да и сколько успею крови потерять за это время. Нужно придумать что-то срочно…

Ремень! Точно. Вместо жгута подойдет. Левую руку уже перестаю чувствовать… Страшно представить, какая там рана, если кровь так хлещет. Мда, ремень… Где бы его взять только.

Хотя, о чем это я? Вот же лежит, опоясывая моего недавнего противника, чуть не отправившего меня на тот свет. Отгоняя воспоминания, не желающие покидать мой разум, наклоняюсь за стилетом, и чуть не теряю равновесие покачнувшись. Но все же удается устоять. Осторожно, одним пальцем, касаюсь рукояти клинка. Хм, ледянющий. И не скажешь, что пару секунд назад чуть руку мне не сжег.

Крепко сжать рукоять и двигать к убитому мной. Наклоняться не решаюсь, боясь потерять равновесии. Голова, пока еще не сильно, но уже кружится. Пытаюсь присесть на корточки, но вместо этого, просто падаю на колени. Короткий взмах клинка и кожаная портупея, удерживающая поясной подсумок на покойном, распадается на две части. По варварский, но возиться с застежкой никакого желания нет совсем. Рукав уже насквозь пропитался кровь. Хоть она уже и не течет сплошным потоком, но до сих пор не останавливается. Да и руку не чувствую совсем. Это плохо. Очень плохо…

Выдергиваю разрезанную пополам портупею из-под тела, по пути сбив подсумок в сторону и тут же, нахлестом, оборачиваю ее выше локтя левой руки. Одной рукой затянуть импровизированный жгут, занятие то еще. Узел получается слишком слабый и все тут…

Беру один конец портупеи в зубы. Теперь уже получше… Пара оборотов ремня вокруг руки, чуть подзатянуть и двойной узел. Кровь не остановилась, ну это мы сейчас исправим. Так, куда я дел стилет, когда ремень брал?

Ага, вот он. Рукоять торчит рядом с ногой. Поднимаю клинок за гарду, и, осторожно, чтоб не отрезать себе еще и пальцы, подсовываю рукоять под импровизированный жгут, так чтобы получилось сделать закрутку. Поворот, еще поворот… Рука окончательно перестает чувствоваться, но и кровь уже не капает. Интересно, это потому что мне удалось перетянуть артерию поврежденную, или просто кровь в организме закончилась? Ха-ха…

Хоть и не смешно… Если кое-чего вспомнить из курса медицины, кажется, что к экзамену по ней я готовился сто лет назад, в какой-то другой жизни, то мое нахождение в сознании, противоречит официальной науке… Из меня, наверное, уже литров десять крови вытекло, а еще двигаться в состоянии. Правда, медленно и печально, но все же… И силы на исходе. Даже шпагу не получается выдернуть, застрявшую в теле последнего из напавших на наше укрытие. Да и черт с ней…

Зафиксировав стилет на манер шины свободным концом портупеи, чтобы не раскрутился, с трудом поднимаюсь на ноги. Обыскивать труп не стал, только подсумок подхватил с земли и все. Вдруг чего полезного найдется. Все… Пора возвращаться в подсобку.

Закрыв глаза, несколько секунд стою, застыв столбом прислушиваясь к собственным ощущениям. Так, на всякий случай. Вдруг, еще какой-то незваный гость нарисуется. Боец из меня, прямо скажем, в данный момент, сильно не очень… Что уж, пора признать — то, что я был одним из самых сильных в лицее, на поверке оказалось одной большой иллюзией. Если бы не неимоверная удача, меня бы уже убили раз десять.