Отшить Серого, или Сказка о Красной Шапочке

Неотрывно глядя мне в глаза, он открыл роман ровно посередине, ткнул пальцем куда-то в самый верх страницы и только затем сощурился, пытаясь прочитать мелкие буквы в рассеянном свете фонаря.

Румянца, увы, не появилось. А вот многозначительная ухмылка напрягла.

— Ну что там, не тяни?!

— «А почему бы и нет?»…

— Да быть такого не может! — отобрала я книгу. — Ты всё придумал. Там же сплошь про…

Но перечислять печатные непотребства я не стала. Искомая строчка обнаружилась очень быстро.

Ну как?! Как можно было так удачно ткнуть? Автор бы лучше не справился.

Впрочем, нашлась я мгновенно.

— Ну вот. «Почему бы и нет?». Нет. Нет-нет-нет… — буквально пропела я нужное слово.

— Мухлевать нехорошо. — Серый сверкнул недобрым оскалом.

А вот не нужно давить мне на совесть. Хотя бы не после того, как пытался сбить меня этой же, между прочим, книгой, будто кеглю!

— Всегда важен контекст. Смотри, если не веришь. — снова сунула ему под нос роман и зачитала продолжение: — «Почему бы и нет? — Вельда снисходительно повела голым плечиком. — Почему всё решения должны принимать мужчины?». Убедился? Теперь марш с дороги.

Настала очередь Серого смеяться. Хрипло и совсем невесело.

— Ты не собиралась давать мне шанс.

Ну наконец-то. Дошло.

— Свой шанс ты упустил, ещё когда попытался меня обобрать. — Не стала я долго кружить и отнекиваться. — Предлагаю на этом разойтись.

— Оспаривать бессмысленно?

— Абсолютно.

— Тогда у меня условие: ты говоришь мне, где живёт твоя бабушка.

— Это ещё зачем? Нет.

— Следом увяжусь, — пригрозил он.

— Да ты, Серый, не волк, а пёс облезлый! — взревела я вслух, потеряв вместе с терпением остатки страха.

— Ты мне тоже всё больше нравишься. — У меня побежали мурашки по рукам от этого признания и, кажется, перекосило лицо. Чего он точно не мог не заметить. Улыбнулся недобро. Вроде бы даже скрипнул зубами. — Шепни хотя бы номер квартиры.

— Это было бы слишком просто.

— Тогда номер дома?

— Нет.

Он свирепел. Пытался не подать вида, но безуспешно. Пар из ноздрей вырывался как у быка на корриде.

— Имя-отчество бабули? — произнёс совсем тихо.

Держи карман шире.

— Чтобы ты и её доканывал?

— Да как же я потом тебя найду?!

Взорвался всё-таки. Но быстро взял себя в руки, верно прочитав по моему взгляду, что напирая рискует остаться вообще ни с чем.

— Ищи под золотым куполом. — Снисходительно поощрила я его за понятливость. — Если судьба — найдёшь.

Серый сосредоточенно над чем-то задумался. Наверное, прикидывал, где тут поблизости церковь.

Ну пусть наведается, проходимец, полезно.

Я же хорошо понимала, что и сама бы вовек не угадала, если б точно не знала о чём речь. Даже близко не подумала бы. А потому отвернула голову и уставилась невидящим взглядом на проезжую часть.

Не люблю прощаться. Особенно навсегда.

Просто воспитывать нужно своих детей, пока они маленькие, а браться перевоспитывать уже сформировавшего повадки юношу дело неблагодарное. Хоть и волнительное местами.

— Ну что, до свидания? — спросила шёпотом, не дождавшись от него реакции.

И сразу же одёрнула себя. Зачем я так сказала?

Нужно было твёрдо попрощаться. Получилось, как будто рассчитываю ещё раз с ним встретиться. А разве это так?

Я почувствовала, как холодные пальцы впились в мой подбородок. Потом Серый просто дёрнул меня на себя и поцеловал в губы. Обстоятельно так. Крепко. Будто душу пригубил.

После такого взрослого поцелуя называть парнишку сопляком язык бы не повернулся. Собственно, говорить ничего не пришлось. Он молча развернулся и ушёл, не сказав ни слова.

— Прощай! — мстительно крикнула ему в спину. И только потом поняла, что Серый пошёл в нужную мне сторону.

Ну логично. Вариантов-то особо нет.

Я невесело улыбнулась, глядя в тёмную арку подворотни. Ушлый зверюга. Дворик у бабушки маленький и уютный, дома двухэтажные и все обитатели наперечёт. Затаится где-нибудь за углом и проследит, куда зайду. Неплохо, неплохо…

А я ещё затупила, гадала, чего он так просто сдался.

Ну пусть ждёт. Я как в сказке пойду по длинной дороге в обход.

7. Бабкин угодник, или Похоже, всё-таки допрыгалась

И пошла Красная шапочка по самой длиной дороге. Шла она не торопясь, по пути останавливалась, рвала цветы и собирала в букеты.

На то она и сказка, чтобы всё приукрасить. Потому что быль — то же, что и боль.

Хотя кому-то же везёт.

Жаль только не всем. Например, невзрачным мышкам вроде меня чуда ждать не стоит.

По гололёду я не шла, а местами заваливалась, как наш электрик дядя Боря в день получки. Без крепкого плеча Серого дорога растянулась на добрые полчаса. Вместо цветов — укутанные снегом деревья, а рвать приходилось когти, едва на горизонте намечались подозрительные субъекты.

Что ни шаг, то оглушительный хруст. И каждый раз бедное сердце срывалось в пятки, пока от бесконечной свистопляски меня не начало мутить.