Отстегните ремни

Я вдруг смертельно устала и от этого равнодушного пыльного города, и от вынужденного бродяжничества. Мне на миг показалось, что если я откажусь от участия в этом дурацком проекте и никогда не открою больше глаза, то через какое-то время вся эта реальность рассосется сама, и когда я, наконец, разлеплю веки – передо мной будет моя амстердамская квартира.

Посидев так с минуту, я открыла глаза. Передо мной был все тот же экран монитора с восемнадцатью входящими письмами. И ни одного – от Макса. Я кликнула на кнопку «проверить почту» еще раз. Потом еще раз. И еще. Ничего не помогало – письма от Макса не приходило.

Надо было что-то придумать. Как-то выживать дальше без помощи Макса. Составить план дальнейших действий. Может, все-таки уже пора пойти в милицию? У них же есть возможности найти человека в городе! Они быстро установят и Максовский московский адрес, и адреса и телефоны офиса, и наверняка найдут его сегодня же.

Но как это вообще будет выглядеть? У меня нет ни документов, ни денег, со мной чужой ребенок, и история моя какая-то не очень вероятная. Не лучше ли сначала дождаться завтра, позвонить Сляусу, он, возможно, что-то сообщит мне… В любом случае он обещал выдать мне временный голландский документ, а с ним в московской милиции наверняка разговор пойдет лучше. Может, мне, как иностранке, даже выдадут какого-нибудь вразумительного начальника? Вспоминая все немногочисленные случаи, оставшиеся в моей памяти с прошлых, еще доголландских лет, высокого мнения об умственных способностях рядовых работников составить было не с чего.

Решено. Если завтра к обеду, когда я поговорю с советником голландского посольства и получу временный документ, от Макса по-прежнему не будет никакого ответа, то я прямиком из посольства направляюсь на Петровку, тридцать восемь. Оставалось решить только одно: куда мне сегодня отправиться на ночь?

Возвращаться к Грише я категорически не собиралась. Да и не сложилось у меня, если честно, ощущения, что я там была второй раз велком. Денег и документов, чтобы спокойно снять себе номер в отеле у меня не было. Получалось, что и сегодня мне опять надо напроситься куда-то на ночь к старым друзьям.

С экрана моей почты на меня радостно смотрели многочисленные сообщения сайта «одноклассники. ру». Ну что ж, одноклассники – так одноклассники, решила я и кликнула на линк.

Первым делом я проверила, кто из моих знакомых часто бывает на сайте. Писать тем, кто не заглядывал туда последние две недели, – просто терять драгоценное время, которого, как я оценила стремительно кончавшееся Дашино мороженое, у меня оставалось всего минут пять.

Быстро выбрав несколько человек, пользовавшихся сайтом довольно активно, я разослала всем типовое письмо-приветствие.

План был готов. Погулять часа два-три, чем-то перекусить подешевле, вернуться в интернет-кафе, и если от Макса по-прежнему ничего нет, то выбрать из одноклассников того, который успеет ответить на мое сообщение.

Единственное, что не придумывалось, – это как убить в душном и негостеприимном мегаполисе несколько часов. Более «негулятельного» города я, наверное, никогда не видела. Никаких тебе укромных местечек, уютных площадей с фонтанчиками, тенистых парков в центре… Набережные красивой вроде Москвы-реки неуютно закатаны в асфальт и превращены в автомобильные трассы, бульвары симпатичные, но делать на них ровным счетом нечего – ни тебе уютных террас-кафе, ничего, – одни лавочки, хочешь – ходи мимо, а устал – так сиди на них и смотри, как другие идут мимо. Все. Больше в центре Москвы делать ровным счетом нечего. Ну, разве что сходить в мавзолей.

– В мавзолее была? – спросила я Дашу.

– Где?

– В мавзолее. Где дедушка Ленин лежит.

– А кто это?

Приехали… Поколение кока-колы и интернет-магазинов не знает уже, кто такой Ленин. Даше со мной явно повезло, такая продвинутая няня попалась: сначала поездка на метро, теперь дедушка Ленин. Какое-то суперретро прямо, а не няня. Еще из Европы приехала, называется!

* * *

– Ну ты, мать, даешь! Пришла с пустыми руками и теперь пожрать просишь? – Селиверстова уставилась в открытый холодильник допотопной модели типа «Саратов». – Вот коньячку – это пожалуйста. Армянский. Вполне приличный, кстати. А на пожрать могу вот разогреть котлет. Из индюшки, кажется.

На заваленный всяким липким кухонным хламом столик у окна с каменным звуком плюхнулась замерзшая в лед картонная коробка с готовыми котлетами. «Свежесть и качество!» гласила ярко-красная надпись на упаковке. В животе немедленно по-нехорошему заскребло.

– Ну и к этому салатик: огурчики там, помидорчики… – добавила хозяйка дома. – Ты чем обычно салат заправляешь? Сметаной или майонезом?

– Я? – я растерялась: – Ну там сложно, в общем, пять ингредиентов смешиваю… Ты не захочешь заморачиваться… Заправь лучше, чем ты обычно заправляешь.

– Тогда майонезом, – сказала Селиверстова.

Даша жалась ко мне и грызла найденное на подоконнике яблоко. Я окинула ее задумчивым взглядом. Меня брали сильные сомнения, не поплохеет ли Даше от свежести и качества предлагаемых котлет.