Отступник

Трое подвыпивших парней приставали к совсем юной девчонке. Довольно плотный казанова, подсев к девушке на свободное сиденье, пытался обнять ее.

Та, гневно блестя глазами, изо всех сил отталкивала его.

– Стас, чего она брыкается? – хохоча, произнес косматый рыжий верзила. – Ты пощупай, что там у нее топорщится за пазухой…

Автобус тронулся.

Весь салон напряженно следил за распоясавшимися громилами, но вмешиваться никто не решался. Лишь один старикан вежливо их пристыдил. Рыжий сделал два шага и схватил старца за седую бороду.

– Заткнись, дедуля.

Тимур не выдержал.

– Может, хватит?

Все разом повернулись к нему. Фигура бритого Тимура внушала уважение, но растерянность у пьяненьких наглецов прошла быстро. Белобрысый Стас, насмешливо взглянув на синяки, украшавшие физиономию Тимура, процедил сквозь зубы:

– Иди своей дорогой, пока макияж не подновили.

– Беда в том, что мне идти некуда. Я сестру встречаю, – Тимур кивнул на испуганную пигалицу, – и, как оказалось, не зря.

– Зря! Зря ты так, – наглел блондин.

– Ты сейчас встанешь, извинишься и отойдешь. Я жду, – спокойно произнес Тимур.

Стас, играя на публику, медленно приподнялся. Ростом он был с Тимура, а может быть, сантиметра на два выше.

– Сестра, говоришь? А может тебе самому кралю эту захотелось?…

– Тебе что, паспорта предъявить?

– Не мешало бы.

Что произошло дальше, никто не понял.

И удара не было. Просто белобрысый, держась руками за пах, выпучил глаза, будто вытащенная на берег камбала, и открытым ртом пытался глотнуть воздуха. Рыжий размахнулся было, чтобы Тимура достать, но схватился руками за горло и, надрывисто закашлявшись, отлетел на другое сиденье, придавив старика. Старик, высвободился из-под тела и сучковатой палкой огрел надсадно хрюкающего бугая по рыжему кумполу. На третьего орла удары авоськами и портфелями сыпались уже со всех сторон.

Водитель остановился и открыл двери. Прикрывая руками головы, несостоявшиеся герои с трудом выскочили из автобуса.

– Молодец, сынок, – подойдя к Тимуру, сказал седобородый старец и в знак благодарности обеими руками пожал ему руку. – Спасибо тебе.

– Вам спасибо, отец, – ответил Тимур и подмигнул девчонке: – И ты молодчина. И впредь в обиду себя не давай…

Отошел и встал у выходной двери, разминая тыльную сторону руки.

Репродуктор захрипел и произнес:

– Следующая остановка – Центральный городской рынок.

Справа от входа, на большой площади, отведенной под парковку приезжающих на рынок автомобилей, всегда дежурили несколько «извозчиков». Трое были Тимуру знакомы – он не раз пользовался их услугами. Поздоровавшись со всеми, он кивнул владельцу «Газели» с брезентовым тентом:

– Ну что, Вась, свободен?

– С этой минуты занят, – улыбнулся в ответ Василий.

Он был ровесником Тимура и когда-то ходил в ту же секцию карате, но, получив серьезную травму, единоборства оставил. А дружескую привязанность к Тимуру сохранил, тем более что их обоих объединяла страсть к моторам. Тимур со своим «Ништяком» числился полубогом на воде, а у Васи помимо трудовой «Газели», позволяющей заработать на хлеб насущный, был единственный не только в Томске, но, пожалуй, во всей Сибири «Форд-Земпфер» 1964 года выпуска. Василий собственными руками перебрал все внутри, за свои кровные выточил и заказал недостающие детали, и в итоге раритетная машина была на полном ходу.

– Что-то я давно тебя не видел, Вась. Как твой «Зефир»? Бегает?

– Да я только три дня, как из Бийска, Тимур. Ездил на тамошний салон авторухляди. На своих четырех. Неплохо смотрелся – лучше многих, хотя и настоящее чудо там видел – «Боргвард» тридцать девятого года. Целехонький. Все родное. Представляешь?

– Не очень, – честно признался Тимур, тем не менее искренне разделяя восторг и радость собеседника. – Ну а эта ласточка не подведет?

– Шутишь, – усмехнулся Василий и погладил блестящий бок «Газели». – Эту коровку можно на трассу «Формулы-1» выпускать.

– Ну, тронулись тогда. – Тимур открыл дверцу с противоположной от водителя стороны и прыгнул на сиденье. – Пропуск-то на рынок есть?

– Как не быть?

Василий сел за руль и начал вешать благодарному слушателю очередную лапшу на уши про лондонскую автовыставку в «Олимпии», про то, что самой дорогой моделью там была «Биззаррини» 1965 года…

Но Тимур его не слишком вежливо перебил:

– Вась, туда рули, – и он кивнул на дорогу, ведущую мимо прилавков с продуктами к шмоткам. – Где и прошлый раз. Помнишь?

Вася кивнул и молча свернул в нужном направлении.

– И еще. Дело конфиденциальное, как обычно. И оплата соответствующая. Не исключено, что кое-кого придется с хвоста стряхивать. За это такса – еще втрое.

Водитель равнодушно повел плечами.

– В первый раз, что ли? Плавали – знаем…

– А коли «знаем», то и заворачивай. Туда, где осенью… Все. Стой. Здесь погрузки подождешь.