Отсвет мрака

В его глазах вспыхивает неподдельный, сотой пробы ужас. Он понял, что попался! И понял, что попался с потрохами!

Не выпуская “уонга”, рывком разворачиваюсь от него, как говорил мой инструктор по бодигардингу, в противофазе… больно — сдохнуть можно!.. скованные запястья хрустят… локоть его идет на излом, а сам Зомби с размаху вклеивается рожей в стену. И тогда — не то с криком, не то со стоном, и уж во всяком случае с искрами из глаз — делаю обратный разворот, возвращая тем самым его в прежнее положение, и — “Н-на, сука!” — провожу свой коронный удар коленом по детородным органам.

В пике формы мне таким образом доводилось ломать трехдюймовые доски.

Сейчас эффект достигается неменьший. Ведь он должен еще помнить мой предыдущий удар.

Мина выскакивает у него из-за пазухи и с жестяным бряком катится по полу. “Уонг” остается у меня под мышкой. Сам же Зомби, сложившись пополам, отлетает на середину коридора.

— Не стреляйте! — кричу я.

Вернее, пытаюсь кричать. Потому что в эту минуту не то что издавать звуки, а и дышать для меня пытка невыносимая.

И “кайман” в дальнем конце коридора меня не слышит.

Звук работающего машин-гана наполняет собой весь этаж и молотом бьет по мозгам.

Голова Зомби превращается в огрызок яблока.

Я отворачиваюсь.

И без сил стекаю на пол.

Все, финиш.

На душе легко, потому что с Зомби покончено. И в то же время тяжко, потому что покончено только с Зомби.

Мне нужно как-то умостить в покое измолотые наручниками руки, побитые ребра и всю ту рухлядь, что безо всякого основания называется телом. И я не нахожу лучшего положения как просто лечь на спину и вытянуться…

9. СЕРГЕЙ СПОЛОХ

Перед тем как расстаться, я должен сообщить Ерголину одну неприятную вещь, которая несколько охладит его эйфорию. Если такое понятие вообще применимо к Ерголину.

— Степаныч, на стопе у меня лежит кляуза, тунгус на тебя жалуется. Чем-то ты его сильно обидел.

Ерголин молчит. Но я вижу, что он медленно зве­реет. Шерсть у него встает дыбом, как у взбешенной кошки. И это сильно не вяжется с его традиционным имиджем стареющего добряка и созерцателя.

— Ты что, бил его? — спрашиваю я осторожно.

Приходится выждать, пока Ерголин возвращается к обычному состоянию и делается вменяемым.

— Тунгус меня не понял, — выдавливает он нако­нец. — Что ж, придется мне его посадить. Лет этак на пятнадцать. Или, что для него одно и то же, пожизненно. Там же и закопают…

— А он на суде покажет, что ты ему оружием угрожал. И свидетеля найдет.

— Допустим, я и в самом деле угрожал… Я предъявлю запись его переговоров с Пеклом.

— Ты же знаешь, для суда это не аргумент.

— Знаю. Но мы приложим экспертизу голоса, подтверждающую его принадлежность Тунгусу. И обнародуем через свободную прессу. Если таковая еще сохранилась в Гигаполисе. Пускай не аргумент, а впечатление все равно произведет.

— Давай лучше купим его. И станем использовать. Как-никак, а ты расшифровал его как канал связи с Пеклом.

— Нет. Я его посажу, — упрямо твердит Ерголин.

— Так чем же ты его достал, Степаныч?

Ерголин загадочно усмехается.

— Я напомнил ему, какие они были — ктыри старой закалки. Их раньше ментами называли. Он таких уже не застал. Нет, застал, конечно, да позабыл. Вы-то совсем другие.

— Ну, тебе виднее… Спокойной ночи, “мент”.

— Спокойной ночи, Сергей, — говорит Ерголин.

Теперь это уже совсем прежний Ерголин — тихий, застенчивый и вечно озабоченный своими производственными проблемами. Поэтому он не расстанется со мной без того, чтобы не подкинуть очередную головоломку.

— Никак не возьму в толк, — роняет он смущенно. — И зачем вам понадобилось убивать Зомби? Это был бы интересный собеседник.

— Убивать команды не было, — нехотя отвечаю я… — Подранить, обездвижить, пускай даже слегка покалечить — это пожалуйста, сколько влезет. Но “кайман” зачем-то вдул ему из машин-гана прямо в заты­лок.

— Да, загвоздочка…

Он долго, обстоятельно умащивается на сиденье старенького “жигана”, проверяет дворники, тщательно закрывает двери, мигает позиционными огнями… И только исполнив все предписанные правилами воздушного движения ритуалы, взмывает в сумеречные небеса.

А я снова иду к Лариске.

— Боже, на кого ты похож! — восклицает она.

И мне вдруг, ни с того ни с сего, делается невыносимо жалко себя. Почти до слез.

— Лариска, я так устал, — причитаю я, пока она помогает мне избавиться от заляпанного всеми видами городской грязи плаща. — Они всю душу мне вымотали!..

— Кто — они?

— Да есть тут… контингент.

— Сполох, немедленно ступай в ванную. Сегодня в этом доме идет вода. И даже горячая.

— Я не хочу… не могу мыться. У меня нет сил.

— Сполох, я вымою тебя сама.

И Лариска действительно приходит меня мыть.

Какое-то время я еще ною и жалуюсь.