Ожидающий на перекрестках

«Пой, мальчик», – подумал я, и внезапно мне показалось, что всех тех людей, кто встречался нам за последние дни вне стен Дома – что их не существует на самом деле, что они есть только здесь, в моих записях, в виде знаков на шуршащих страницах… один шорох тому назад – и мирно посапывающий чернокнижник вновь сует стилет в бок своему болтливому собрату; два шороха тому назад – и Ужас возносит ввысь орущего Арчи, или Гро топчет душу матроса в портовой таверне…

Сто шорохов тому назад – Фольнарк, Лайна, спящая на моем плече, смерть Клейрис… опустевший Дом…

Шелест страниц реальности? Поднеси горящую свечу – и…

Если вспыхнут пожары над месивом крыш,
Если выйдут на улицы полчища крыс,
Я вернусь, я вернусь, ты не бойся, малыш!…

– Чья это песня, Гро? – спросил я.

– Моего отца, – ответил Грольн Льняной Голос. – В последний раз он пел ее мне перед смертью. Я пел ее в первый раз для Клейрис… тоже перед смертью. И вот сейчас… сам не знаю – перед чем.

Если люди устанут от собственных игр,
Я вернусь, я взорвусь, я ворвусь, словно вихрь,
Я вернусь!…

– Я вернусь! – эхом отозвалось в моем мозгу, словно в пустом Доме кричал кто-то, окаменевший в упрямом сопротивлении, невидимый и незнакомый.

Куда?! Когда?…

Сколько людей до меня мучились этим же вопросом?!

Сколько – не получили ответа?!

…А потом я заснул. И проснулся только утром.

24

– Ну? – требовательно спросил я у чернокнижника, когда мы с ним вышли в коридор постоялого двора Арх-Ромшит.

– Что – «ну»? – он поспешно отвел глаза, и я не успел понять смысл их странного выражения.

– Веди меня к Таргилу.

– Не смейтесь надо мной, Великий… или вы снова испытываете вашего покорного слугу?

На миг я порадовался, что в коридоре никого нет – ни Гро, ни спящего Эйнара, ни других людей.

– Испытываю, – ответил я, пытаясь придать себе строгий и величественный вид. Боги, что я говорю?!

– Вверх по лестнице, второй ярус, – тихо прошептал он, – налево по коридору… пятая дверь. Сами же небось знаете, раз привели меня сюда!…

И я поднялся по лестнице на второй ярус, свернул налево и немного постоял перед пятой дверью, слыша гулкие толчки собственного сердца, и щеки мои горели краской стыда.

А на лестнице ожидал чернокнижник, зовущий меня Великим.

Потом я толкнул дверь и увидел Таргила.

– Ну, здравствуй, Сарт-Мифотворец, – сказал мне Таргил.

– Здравствуй, Таргил-Предстоящий, – ответил я.

Нам было о чем поговорить.

ВОЗЛЕСЛОВИЕ. ГРОЛЬН ЛЬНЯНОЙ ГОЛОС

…Шалишь, Сарт, ты хоть и мой учитель, но провести себя я не дам! Тебе этот старикашка нужен живым. Тебе хочется знать, знать то, что знает он, знать – как, почему, куда… знать!

А потом ты, возможно, позволишь мне убить его. Потом, после – только вот ОН этого не позволит! Плевать он на тебя хотел, и на меня, и на всех нас – ускользнет, сволочь, ищи-свищи… неужели ты этого не понимаешь, Сарт-умница, великий учитель?!

А я ничего не хочу знать – я уже знаю! Знаю, что он – убийца Клейрис, и что я – его смерть. Сегодня. И сейчас.

Навсегда.

И кинжал я припас – тот самый, заветный, из Фольнарка, узкий и прямой, как моя дорога…

Я верну его!

Лестница предательски скрипит под ногами, и из-за угла выглядывает испуганная физиономия чернокнижника. Он пытается остановить меня, цепкие пальцы смыкаются на запястье – нет, я вырываюсь, отталкиваю его и в три прыжка оказываюсь у двери.

Два голоса доносятся из-за филенок, два голоса… один – Сарта, другой…

Я никогда не слышал ЕГО голоса. Теперь – услышал.

Что, осторожный Предстоятель Искушенного Халла – забыл запереть дверь?!

Забыл…

Чистая небольшая комнатка, и в ней – двое. Сарт оборачивается, он тянет руку, хочет что-то сказать – но я отталкиваю Учителя, потому что вижу за ним ненавистное потное лицо Таргила.

Вижу во второй раз в жизни.

И – в последний.

– За Клейрис! – и тут я спотыкаюсь и падаю.

Почему он медлит?! Проклятье!…

Я вскакиваю и снова бросаюсь на него, мельком успевая отметить, что что-то здесь не так.

Что?

Взгляд. Взгляд не тот. Не может так смотреть человек, которого сейчас будут убивать!…

– Получи!

Раздается звон. Я с удивлением обнаруживаю у себя в руке одну лишь рукоятку. Без лезвия.

Панцирь. Ну конечно, на нем панцирь!

Но шея-то у него открыта!…

…В ладонь вонзается невообразимо острая колючка, и с невольным криком я отдергиваю руку. Отдергиваю от такой беззащитной шеи проклятого Таргила!

Странно. Крови на месте укола нет. И вообще никаких следов! Но ведь боль была, я же кричал…

Таргил по-прежнему смотрит на меня своим дурацким взглядом.

– И нет Предстоятелю смерти вне его воли и желания, – бормочет он себе под нос. – Всему свое время, и мой дар еще не передан преемнику. Давай, мальчик, попытайся еще раз…

Я не стал пытаться. Я просто сел в углу и закрыл лицо руками. Горячие слезы, слезы горечи и бессилия душили меня.