П-М-К

Прости… Опять воспоминанье.
Твой потолок, как паланкин,
Плывет туда, где, снова стань я
Собой, — я стал бы не таким.

Вновь оснеженные колонны,

Елагин мост, — но нет меня,
И покрывает простыня
Тебя, как голову Горгоны.

Холодный ветер от лагуны,

И на прощание — в конце —
Морщин серебряные струны
На запрокинутом лице.

Такая бедность не порок,

И в том тебе моя порука:
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Как воровство строки и звука.

…В лучах рассыпавшихся призм

Век завершается капризно…
Прости мне мой постмодернизм,
Как разновидность… реализма.

Почти центон

Я не ломаю стену лбом,
Люблю грозу в начале мая,
Когда она из-за сарая,
Как бы резвяся и играя…
А после в небе голубом.

Читаю Дарвина с трудом

И, опуская долу взоры,
Веду разумны разговоры,
Навстречу северной Авроры
Никем пока что не ведом.

И ничего, что без души

Смотрю на то, гляжу на это.
Моя жена — жена поэта?
Вопрос не требует ответа.
В своем альбоме запиши,

Что размышленье — скуки семя,

Всему свое приходит время,
Пришла война — так ногу в стремя,
А не пришла — так не спеши.

Немного красного вина,

Немного солнечного мая,
Люблю грозу, не понимая,
В чем заключается она.

2

Давай пороемся в былом:
Там улыбаются мещанки,
Там не хватает на полбанки,
И всё не так, и все не то.

Там дамы, посланные на,

К себе не чувствуют участья,
Там на обломках самовластья
Не те, что надо, имена.

Но, как предмет сечет предмет,

Там все великое — велико.
Ночь. Улица. Фонарь. Калитка.
И в небе ультрафиолет.

Там, с похмела себя не чуя,

На дровнях обновляют путь,
И если бьют кого-нибудь,
То как крестьянин, торжествуя.

Там солнце светит под углом

С утра и к вечеру, и я там
Рассвет не сравнивал с закатом
И что-то, видно, пропустил.

* * *

В России всегда можно было

стрельнуть сигарету

Нина Искренко

1

Качаясь, как чаша в руках у жены, что сидела на звере багряном,
Ты выйдешь впотьмах на родную Миклухо-Маклая,
Где снег, оседая с балконов в кружении странном,
Опустится наземь, библейскую ночь освещая(зачеркнуто)
освящая.

О звере багряном пошла было речь, но твой мозг перетянут капроном

Московского с понтом житья и докуки житейской.
И тронулось все, и пошло, вкривь и вкось, Вавилоном,
В котором живем под опекой твоей милицейской.

Выходит, все так и выходит, как вышло. Не надо

Меняться в лице, призывая виновных к ответу.
Для тех, кто приехал с «фирмы», есть пока что отрада —
Стрельнуть на вокзале у заспанных шлюх сигарету.

2