Падшие в небеса. 1997 год

Вилор рассмеялся. Это в конец разозлило гостя. Леонид побагровел, но сдержался и молча дожидался, когда Щукин ему что-то ответит. А тот, всплеснул руками, издевательски пробубнил:

— Скажите пожалуйста, какие вы тонкости знаете? Откуда? У вас в Госдуме вроде и поэтов-то нет. Хотя простите. Сейчас там хватает артистов. Простите. Ну, не об этом разговор. Черт с ними, со стихами. И все-таки есть у меня просьба! Если уж вы говорите такой добрый с одной стороны, а такой всесильный с другой, то вам ее выполнить ничего стоить будет. Так пустячок. Маленький тяжело дышал. Но ответил ровно:

— Ну и что же это за просьба? Щукин загадочно вновь посмотрел на картину на стене, зевнув, зажмурился, откинулся на спинку кресла:

— Я отстаю от вашей дочери, вернее… как отстаю?! Я к ней и не приставал! Я уезжаю. Надолго. Уезжаю, в общем, навсегда. Пропадаю. Хоть в Париж. Хоть куда. Но перед этим мне нужно, что бы вы… убрали человека. Маленький недоуменно посмотрел на Щукина и переспросил:

— Что?! Убрать человека? Ну, знаете! Ха, ха. А я то, тут причем? Что вы имеете под словом убрать? Это, хм, ну вы даете. Не меня же вы хотите попросить об этом?! Вилор отмахнулся и раздраженно добавил:

— Ой! Боюсь, вы теперь идиота строите! Только что мне грозились, вон, наркотиками. Засадить! Связи! А тут, такой пустяк. Человека убрать! Маленький задумался. Замолчал, опустив голову, рассматривал свои ботинки. Щукин покосился на гостя и лениво вновь спросил:

— Ну, так как? Поможете? Гость засмеялся и, покрутив пальцем у виска, недоуменно ответил:

— Да вы, что, с ума сошли или перепили? Как я вам помогу? Ха, ха. Я ж не убийца! Щукин радостно закивал головой, словно услышал то, что и ожидал:

— Да нет, вы я вижу и впрямь хороший актер. Какой талант пропадает?! Я же не прошу вас ножом махать или из снайперской винтовки стрелять. Нет. Все проще. Вы же прекрасно все поняли, мне нужен человек, который решит эту проблему. И все. Вы мне его найдете, а я в свою очередь отстану от вашей дочери. Вот и все. Сделка. И потом я подозреваю, вам это сделать будет не так трудно. И, не надо мне ту говорить о вашей репутации, вы уже все рассказали, когда говорили про наркотики в моем доме. Леонид погрустнел. Взгляд его потух. Маленький надул губы и потер кончиками пальцев переносицу:

— Позвольте спросить? А, что такое есть в жизни поэта, что заставляет его пойти на такой шаг? Странно? Обычно, во все времена, наоборот, как говорится, поэтов заказывали. Наоборот, завистники его смерти желали. Власти травили! Ну и так далее, ну и так прочее. А тут, вон оно как, поэт собирается убрать человека?! Кто он? Конкурент? Более талантливый коллега по перу? Чья ж жизнь нужна вам? Щукин тяжело вздохнул:

— Да какая вам разница?! Вам то, что? Согласны или нет? Тут, дел-то… для вас…

— Ну, вы вообще из меня монстра сделали?! — возмутился Леонид. — Думаете мне все так просто, раз и дать команду человека убить?! Раз и все?! Нет! Любезный. Вы ошибаетесь. Мне все равно знать нужно, что за человек, за что вы его приговорили?

— Да бросьте вы! Вам просто любопытно! Да и потом. Если вдруг все раскроется, вам же лучше. Не знали ничего и не ведали. И вообще, никакого отношения к этому не имеете. Как говорится: меньше знаешь, дольше спишь! Маленький тяжело вздохнул. Ехидно улыбнулся и кивнул головой:

— Ну, что ж, пожалуй, вы правы. Есть, какая-то логика. И все-таки. Мне, просто любопытно, из-за чего вы хотите смерти этого человека? Щукин зло посмотрел на Маленького и сквозь зубы процедил:

— Не волнуйтесь, не из-за денег. Из-за любви.

— Что? Что? Из-за любви?! Ха! Ха! Вы, что, правда? — рассмеялся Леонид.

— А, что тут такого?! Или для вас это дико? Когда один мужчина желает смерти другого из-за любви?! — возмутился Щукин. Ему стало обидно. А Маленький, продолжал даваться смехом:

— Ха! Ха! Ну, вы даете? Из-за женщины? Из-за бабы?!! Ну, не ожидал! Щукин, вскочил и, отвернувшись от гостя, словно стесняясь его, тихо сказал куда-то вдаль:

— А, по-вашему, нужно было из-за денег его убить? Маленький протер глаза платком. Успокоившись, сказал смешливым тоном:

— Ну не ожидал. Ну, вы оригинал. Поэт. Выходит, вы и моей дочери мозги пудрили?! Все как в театре?! Поэт, любовь, женщина! Еще одна! Смерть! Красиво, но глупо-то как?! Как это оказывается глупо?! Убить человека из-за бабы?! Щукин брезгливо ухмыльнулся:

— Да, я вижу, вы совсем не из этого измерения. Вас испортили деньги, власть и карьера. Вы забываете свои человеческие качества, причем самые красивые человеческие качества! Любовь, что может быть прекрасней? С ней и смерть рядом смотрится романтично! Понимаете? Нет, вам этого не понять. Хотя… Вы ведь готовы из-за любви к дочери, ну, скажем уничтожить человека? Готовы! Вон, у вас на лице это написано. Хотя, как я подозреваю тут другое…

— Что другое? Я отец.

— Нет. Тут тщеславие. Вам не благополучие вашей дочери важно, а что бы она такой же, как вы стали. Такой же. Что бы она, могла людей как каток, под асфальт закатывать. Что бы шла напролом. И главное деньги. Вот ваши три кита. Не так ли?