Падший ангел

— Я пошлялся по клубам, в которых Кутилина числится завсегдатаем и почетным гостем. В «Амбассадоре» народ раскололся, что иногда, не слишком, впрочем, часто, Кутилина появлялась с каким-то молодым человеком не того формата, что ее обычные поклонники. То есть не с богатеем, у которого лопатник «зелеными» переполнен, а со скромным юношей, по виду студентом. Они даже решили, что это какой-то дальний родственник звезды. Вот тут его словесный портрет, но особых примет не наблюдается, да и народ в показаниях путается. Кто-то его считает светлым шатеном, кто-то темным блондином. В общем, волосы серые, то есть русые, глаза тоже, скорее всего, серые, роста немного выше среднего, худощав.

— Таких пол-Москвы, — заметил Денис.

— Вот и я о том же. Неприметный какой-то. Особенно на фоне нашей красавицы.

— Ничего-ничего, может, это и неплохо, — пробормотал Денис. — И Кутилина-старшая о каком-то студентике говорит. Ладно, будем дальше копать. Я поехал домой — вдруг из Лондона какие-нибудь новости пришли по электронной почте.

— А что мне завтра-то делать?

— Покопай еще по этому студенту. Может быть, кто-нибудь да припомнит, что это за фрукт такой.

— Заметано.

Дома Денис опять уставился в телевизор, пытаясь отвлечься от размышлений по текущему расследованию. Электронный почтовый ящик был пуст. Механически Денис переключил на канал «Культура» — пусть что-нибудь нейтральное будет фоновой заставкой. Музычка какая-нибудь классическая, рекламы опять же нет. Но не тут-то было — через каждые минут пятнадцать показывали фирменную заставку канала, на которой изображала балетное искусство не кто-нибудь, а сама несравненная Вероника Кутилина. Денис в сердцах выключил ящик, и решил позвонить Майорову в Лондон. Пока он искал карточку IP-телефонии — негоже разоряться на международных разговорах, когда есть возможность их удешевить раза в три-четыре, — Майоров позвонил сам:

— Привет, старик!

— Привет-то привет, а почему ты не пишешь, как условились?

— Да ну его, компьютер этот, реально пообщаться хочется.

— Что-нибудь удалось разведать?

— Вот что получается. Гостиничный персонал у нас разговорчивый, если его как следует подмазать. Расходы за твой счет, надеюсь.

— Не вопрос. И что ты узнал?

— Кутилина в промежутках между бурными романами с Энтони Кортманом, Антуаном Бриоли и одним молоденьким журналистом из аристократической семьи, скорей всего, состояла в связи еще с каким-то молодым человеком.

— Доказательства?

— Косвенные. Во-первых, она привезла его с собой из России. Во-вторых, он прожил в ее номере около недели.

Денис присвистнул:

— Надо же, все успела. И как фамилия этого молодого человека? Порадуешь?

— Это науке пока неизвестно, но мальчик совсем молоденький, вероятно, даже моложе Кутилиной.

— Да, знатные приметы. А в гостинице он не регистрировался?

— Нет, у нее звездный статус, и она может в своем номере хоть крокодила держать незарегистрированного, не то что студента.

— Еще что-нибудь?

— Да, это была присказка, сказка впереди. Не знаю, зачем она этого пацана в Лондон притащила, может быть, на случай, когда ее именитые поклонники заняты, чтобы сопровождал кто-нибудь по всяким злачным местам.

Тут Денис возразил:

— А не легче было для этой цели с кем-нибудь в Лондоне закорешиться? Если знаменитые адвокаты ради нее бросают семьи, то вряд ли у нее возникли бы трудности с поиском спутника на светский раут.

— Ну я не знаю, были у нее проблемы с поиском сопровождающего или не было, но факт остается фактом. Как минимум один раз она с ним выходила в свет. Это был светский раут, на котором миллионера французского кокнули. Антуан Бриоли, владелец сети супермаркетов.

— Как — кокнули Бриоли?

— Да странная какая-то история. Вроде бы почувствовал себя плохо и поехал домой. По дороге не справился с управлением и врезался в столб. В газетах писали, что вскрытие ничего не показало, хотя симптомы были странные. Впрочем, сам знаешь, сейчас составов, которыми человека на тот свет можно отправить, а определить при вскрытии нельзя, сколько угодно. Словом, по официальной версии, он разбился на машине, но мне удалось узнать через знакомого криминалиста в Скотленд-Ярде, что его перед тем отравили какой-то дрянью. Мало ли кому этот Бриоли дорожку перешел.

— Так ты знаешь, чем именно его отравили?

— Нет.

— А как вообще тебе все это удалось узнать?

— Лондон слухами полнится, — уклончиво сообщил Майоров.

— А про спутника Кутилиной?

— Совершенно случайно, моя жена там была. Рассказывает, что было очень странно видеть русскую приму в сопровождении неловкого юнца. Она даже сначала не врубилась. Подумала, что это Вероника Кутилина с официантом все время разговаривает.

— А почему она его за официанта приняла?

— Вот уж не знаю, — задумчиво сказал Майоров. — Это на уровне ощущений. Возможно, парень глупо выглядел в смокинге и бабочке. Так бывает. А! Еще она вспомнила, что он действительно достаточно долго терся рядом с официантами, вроде бы даже выходил на кухню.

— Приметы парня?

— Худой, выше среднего роста, шатен. Лет эдак двадцать три — двадцать пять, не больше. Все время не знает, куда руки девать.