Палитра счастья (СИ)

— Что? — пробормотала она. Наверное, он сказал это вслух, в перерывах чувственных терзаний.

— Моя…

Она что-то хотела сказать, но он не дал ей. Он не собирался слушать её, уже наслушался за сегодняшний вечер. Приник к ней снова. Её губы тёплые, мягкие и податливые. Она уже не плакала, но показалось, что на вкус они солёные. И её язык тоже солёный. Он скользнул по ним языком, поцеловал, проверил. Показалось.

Он не хотел говорить, он хотел другого. Хотел в постель, хотел свою женщину, хотел секса. Хотел удовлетворить свою потребность в ней, физическую и эмоциональную. Хотел забыться в ней. С ней.

— Иди… быстро… в спальню… — взяв её лицо в ладони, сказал он. Шум воды заглушал и без того глуховатый голос, смягчая интонацию, но это не было похоже на просьбу. Но повторять было не нужно, Эва быстро вышла из душа, сдёрнув по пути полотенца, дрожащими руками завернулась в одно и села на кровать. Неловкими пальцами выдернула из волос шпильку, которая выпала и закатилась куда-то под кровать, но она не стала обращать на это внимания. В полутьме комнаты всё равно ничего не найти. Распутала узел волос, порадовавшись, что вода с них не бежит ручьём.

Она нагнула голову, просушивая волосы, промокая их вторым полотенцем, услышав, что шум воды затих. Ян не церемонился, забрал из её рук полотенце и бросил тут же у кровати. Легким толчком откинул её на кровать и сдёрнул большое полотенце, в которое она старательно завернулась.

— Я тебе не нужна? — раздался её тихий голос, почти шёпот. Он ещё не всё сказала, ещё не выговорилась и не услышала всего, что хотела.

— С ума сошла? — он взял её за руки, сплёл её пальцы со своими, закинул руки ей за голову. — Нужна… Кроме тебя мне никто не нужен, Эви. Никто…

Пальцы её слегка подрагивали, и он крепче сжал руки.

— Не замёрзла? — спросил, хотя и так чувствовал, что ладони у неё горячие, да и она сама была разгорячённая.

— Нет.

Он прижал её мокрым телом, влажным после душа, даже не вытерся, только смахнул капли воды. Она смотрела в его синие глаза, пошевелила руками, хотелось пригладить его взъерошенные полотенцем волосы, но он не дал ей этого сделать. Не дал даже шевельнуться, сжимая её ладони.

— Никогда, слышишь? Никогда не думай, что ты мне не нужна. Никогда не думай, что ты для меня ничего не значишь… Ни при каких, обстоятельствах, Эви! Что бы не случилось… Слышишь? Что бы не случилось, Эви! Никогда так не думай, — настойчиво повторял он. Настойчиво, с какой-то не понятной ей озлобленностью.

— Мне это не нравится, Ян, — она попыталась увернуться и оттолкнуть его. — Мне не нравится…

Он целовал её в шею, но оторвался, заслышав её упрямые возгласы.

— Что? — он отпустил её руки.

— Твоё «что бы не случилось»… Мне это не нравится, — отчеканила она, приподнявшись и сев на кровати, не отпуская его взгляда. — Я не хочу, чтобы что-то случалось. И мне не нравится, что ты так говоришь, — с отчаянием прошептала она.

Он не стал отвечать ей, снова сгрёб её в объятья, жадно припав ко рту, пока она отбросила свои слабые попытки сопротивления, пока не растаяла, и не прижалась к нему, подрагивая от возбуждения. Его и её. От одного на двоих острого сексуального желания.

Он мягко уложил её на кровать и начал слизывать капельки воды с тела. Она забыла, что хотела сказать ему, стало не важно, что он ей ответит.

С шеи, плеч. Только ощущения бархатистого прикосновения его языка, нежные и яркие. Только его скользящие и влажные движения на груди… сосках. Вызывающие тяжесть в теле, бешено разгоняющие кровь, заставляющие сердце биться где-то у горла.

«И я не хочу… Не хочу, Эви… Не хочу, чтобы что-то случилось…»

Любить её стало, как жить, как дышать. Дышать с ней одним воздухом. Не просто дышать, а иметь одно дыхание на двоих, одно желание. Иметь одну жизнь на двоих. Жить друг другом, жить друг для друга.

Любить её значить целовать её, смеяться, обижаться, ругаться, скандалить, а потом снова любить её… Любить, любить…

Люблю тебя…

Чувствовать каждый самый короткий вздох и дышать им, замечать каждый взгляд — ловить его, предугадывать каждое слово — знать, что она скажет, даже если не сказала, знать что хочет, даже если ещё не пожелала.

Так быстро стало это его жизнью, как быстро он привык к этому.

Потерять это…

Потерять её…

Уже больно…

Стоять как на краю, как последний шаг. Стоять… Сделать его… Упасть…

— Ян… Ян! — вырывая его донёсся её голос. — Что с тобой? — она чуть скривилась от боли и приложила руку к груди.

— Прости… Прости, любимая, — он нежно поцеловал её в место укуса. — Прости…

Так быстро привык быть безумно счастливым с ней, может, и, не показывая этого внешне. Она как искра зажигала его и сама горела под его руками и губами.

И сейчас горела… Он чувствовал, видел её нетерпение и сам сдерживался с трудом.

— Что с тобой? — громче, чем шёпот не получилось, голос уже не поддавался. — Я не узнаю тебя… Ты будто не здесь… Не со мной.