Папа

Мне очень часто делают замечания: то я слишком скована, то чересчур эмоциональна, то ещё что-то. А сейчас я читала просто, как будто была одна. Это происходило потому, что я не знала, какое настроение вкладывать в стихотворение. Я не знала, кто такой отец, какой он, и как это – иметь отца? Своего я ни разу не видела. Он – предатель. Бросил нас с мамой, и ни разу не поинтересовался мной… Раньше я не придавала этому внимания, а сейчас… Сейчас я с каждым годом всё больше, всё отчётливее понимаю, как мне нужен папа. Я часто, почти всегда засматриваюсь на отцов, которые возят малышей в колясках, играют в догонялки, ругают или наоборот хвалят. Как сжимая руку малышу, ведут его к стоматологу, как балуют, ищут подход, пытаются сделать приятное. Как ласкаются, в конце концов. И смотря на таких папаш, я придумываю своего, особого, идеального отца. Так и живу со своими выдумками… Не знаю, но мне почему-то кажется, что мы были бы друзьями. Иногда мне даже думается, что только лишь отец – мой отец – может дать мне совет по тому или иному поводу, что только он поймёт меня. Да, он. И никто иной! Но параллельно в этот момент я понимаю, что это невозможно. Мой отец – предатель. Да он даже и не отец… Отцы так не поступают!