Парк на набережной. Сборник рассказов

Старику очень нужны были деньги. Вчера принесли пенсию, а когда вечером он собрался в магазин за продуктами, не нашел кошелька. Всё обыскал, везде посмотрел, ящики открыл, в карманы залез – нет нигде. А месяц жить как-то надо. До утра проплакал старик о своей пропаже. И куда задевал, старая голова? А на утро понес бабушкино наследство в ломбард.

– Полторы тыщи дам, – разглядывая инструмент и не поднимая головы, произнес кареглазый парень с непривычными для мужчины тонкими чертами лица.

– ДолАров или евров? – Поинтересовался старик.

– Каких долларов, дед? Каких евро? Рублей. – Парень поднял на старика глаза и презрительно хмыкнул. – Скрипка у тебя с царапинами. Старье, одним словом.

– То-то и оно. Ей цены нет.

Старик, было, хотел рассказать парню историю инструмента, но нагловатый юнец грубо его перебил.

– Для тебя, дед, она может и бесценная, а для меня рухлядь. Хлам. Две тыщи, максимум.

Глаза парня блестели. Воображение уже в ярких красках рисовало выгодную сделку.

– Нет! – Вырвал инструмент из рук зарвавшегося наглеца старик. – За такую цену не отдам.

– Ну, как знаешь, дед.

Недовольно фыркнув, парень отошел к кассе, нарочито изображая отсутствие интереса к посетителю, но искоса поглядывая на старика – вдруг передумает. Но тот лишь бережно уложил скрипку в футляр и побрел к выходу.

Мысленно пересчитав барыши сорвавшейся сделки, парень прокричал вслед:

– В следующий раз придешь – больше тыщи не дам.

– Не приду, – пробурчал себе под нос старик и, кутаясь в плащ, шагнул за дверь под плачущее осеннее небо.

Ушел, не обернувшись, глотая горькую обиду. Да и что сказать этому наглому юнцу, привыкшему всё и вся измерять благами и деньгами? И как бы ни нуждался старик в деньгах, отдать такую вещь за бесценок он не смог. Вот и брел теперь пешком под дождем по унылой улице. Надо как-то добраться домой, только денег в кармане на батон хлеба и пакет молока.

Впереди показалась автобусная остановка. Людей-то, людей…Низенький, толстый очкарик в шляпе, кутался в помятую куртку и прижимал к себе портфель. Высоченный бородатый мужик, одетый не по погоде в кожаные штаны и такую же жилетку, вертел в «густо» забитых татуировкой руках брошюру мастерской, что за углом. Видно сдал свой Harley в ремонт и теперь вынужден пересесть на городской транспорт со всеми его неудобствами. И чего такси не взял? Вон же машина, стоит, светит «петушком». Тощая старушка с короткой стрижкой и маленьким пекинесом на руках с укором поглядывала на рыжую молодую мамашу с ярко напомаженными губами, которая о чем-то тихо разговаривала с таким же рыжим, как она, мальчишкой лет восьми. Стайка девчушек-подростков в наушниках, два мужика-работяги, да тетка-торговка с тележкой на колесиках ютились на остановке, прячась от дождя и ветра. Протиснулся старик под крышу. Хотел было присесть, да хулиганы единственную лавочку поломали. А на той доске, что осталась, гордо восседала дама с собачкой.

– Дедушка, а что у Вас там? – поинтересовался рыжий мальчик.

– Скрипка, – хрипло ответил старик.

– А Вы играть на ней умеете?

– Немножко.

– А мне сыграете?

Мать дернула сына за руку.

– Ну, чего ты пристал к дедушке?

А мальчишка, словно не слышал ничего вокруг, с интересом разглядывал деда и футляр. Старик посмотрел на мальчика, и легкая улыбка тронула сухие губы. Что он увидел в этих детских глазах? Себя ли в детские годы? Будущего скрипача в этом маленьком любопытном пареньке? Кто знает?

– Подержишь? – Отрывая от груди сокровище, подмигнул мальчишке старик.

Тот кивнул и с готовностью подставил руки. Аккуратно, словно бесценный ларец, положил скрипач на руки мальчика потертый кожаный футляр. Достав инструмент, еще раз посмотрел на случайных зрителей. Все взоры были устремлены на него. Вздохнув, старик тронул струны смычком.

Никогда еще до этого момента скрипка в его руках так не рыдала. Ни перед боем в окопе под Вязьмой в 43-м, ни под Варшавой, где уже после Победы их отряд гонялся по лесам за недобитыми группами фашистских солдат, не пожелавших сдаться. Даже на могиле, которую ему, вернувшемуся с фронта девятнадцатилетнему солдату, показали соседи. Вся семья – родители, малолетние братья и сестры, любимая бабушка – все вместе, как жили, так и полегли от разорвавшегося снаряда, попавшего в дом. Когда достал скрипку, соседи недоумевали. Зачем?

«Пусть лучше музыка льется, чем слезы». – Ответил тогда.

Под осенними слезами дождя скрипка плакала, стонала, всхлипывая, надрывно завывала в унисон с ветром, кричала и сокрушалась. Потом на мгновение замолкала и вновь принималась жалобно поскуливать и рыдать, то затихая, то обрушиваясь со стенаниями на своих невольных слушателей. И столько в этой музыке было боли, душевных переживаний, тоски, что зрители, волей судьбы ставшие свидетелями происходящего, застыли, не решаясь пошевелиться и прервать полный проникновенных чувств и эмоций концерт.

Из-за поворота показался автобус. Стоявший в углу верзила достал из кармана кожаных штанов тысячную купюру и, смахнув скупую слезу, сунул деньги скрипачу в карман плаща.