— Парня заказывали? — Нет, я заказывала пиццу! (СИ)

Я беру очередное платье, прикладываю его к себе и слышу категорическое „нет!“. Ему ещё, видите ли, иногда плохо видно, так что несчастной девушке приходится в руках телефон повертеть. Бедненькая.

— Гилберт, вкуса у тебя никогда не будет, — фыркает он, когда я кладу на место ещё одно „неподходящее“ платье.

— Умолкни, любимый, — я уже сержусь.

Он просит „поносить“ его по залу, чтобы он посмотрел на платья на манекенах.

— Эй, любовь, быстро ограбила ту даму, — грозно заявляет он, так что девушка-продавец вздрагивает.

— Он имеет в виду, что платье то на манекене стоит примерить, — быстро заверяю я брюнетку, что мы не бандиты. Просто сумасшедшие.

Примеряю платье, держащееся на груди, плотно прилегающее к телу, доходящее до самого пола. Сверху оформлено красным кружевом, но чуть ниже бёдер идущее одной лишь бежевой тканью, (и с переменой цвета в платье ткань перестаёт облегать тело и расходится вниз конусом) ткань полупрозрачная, так что видны ноги.

— Красный, серьёзно? — выхожу я из кабинки для переодевания.

На лице девушки-продавщицы проступает одобрительная улыбка.

— Вам очень идёт.

— Я бы запал, если бы уже не запал, — подаёт голос Стефан-мой телефон.

— Лучшая похвала, — закатываю я глаза.

— Я выбрал, не забывай, кого это заслуга, — напоминает он. — Ладно, пятнадцать минут в туалете — даже для поноса многовато, давай, — быстро вешает эскортник трубку, так что я не услышала даже комплименты.

Девушки словно и не заметили моей пропажи. Я вернулась, а они ещё всё в том же магазине выбирают и переодеваются в очередные платья.

А вот я уже с платьем в пакете.

Позже мы всё-таки собираемся (три часа спустя, ага)  — выбираем все аксессуары (о, да). Лично я в своих туфлях осталась, которые и к платью подходят вполне (не зря со Стефаном столько времени выбирали, вернее — выбирал он, а я валялась и ныла на диванчике неподалёку). Сумку тоже оставила. Я готова, чёрт возьми, это они там по столько времени кудахчут над всякой ерундой.

Пока они там бегали и плакались о том, что „платье не подходит к туфлям, а туфли не подходят к сумочке“ я переписывалась с „парнем“, а также заново зарегистрировалась в Instagram(е). Делать всё равно нечего.

„Ха-ха. Я поняла. Ты это платье выбрал, потому что и туфли недавно купленные и сумка подходят к нему“.

» Ага. Вычислила бедолагу;). Я не хотел больше сидеть в туалете — как девочка-новичок в школе из „Дрянных девчонок“. Не хочу я быть Линдси Лохан, прости…XD».

„Ты не голубой? Откуда ты знаешь про девчачьи комедии? И про одежду?“ —, а вот при отправке этого сообщения я еле сдержала улыбку.

„Я мог бы быть голубым, если бы отыскал в этом мире точную копию себя, но пока что приходится быть натуралом. Ужасное бремя“.

„Мм…, а как же я? Я же милашка… тебе стоит быть натуралом…“ — я прикусываю губу и печатаю это, не зная зачем. Заигрываю?

Ответа долго нет. Я даже беспокоюсь, что напечатала что-то не то, пересматриваю сообщение, перечитываю каждую буковку, пытаюсь домыслить наконец…

«Смотрела „Спеши любить“? „Не влюбляйся в меня“. Смотрела „Сумерки“? „Я не очень хороший человек“.».

Это сообщение приводит меня в ступор. Я с каменным взглядом верчу телефон в руках, словно с каждым движением слова могут измениться.

Странно это…то, что он написал. Скорее всего, у него было много проблем с клиентками, которым он „нечаянно“ запудрил мозги своим очарованием. Меня предостерегает от ошибок. Да я и не собиралась, вот же самодовольный павлин!

«Смотрел „Теорию большого взрыва“?» — начинаю я печатать, так что у меня пальцы чуть не дрожат, а сердце переместилось в голову и теперь громко стучит, так что побаливают уши. „Bazinga!“. «Если не понял прикола — то это я так сказала тебе, что пошутила! Читал „Брак поневоле, Боже дай развода“?». „Это же шутка…“.

Ему действительно удаётся увести разговор в другое русло, и мы тупо пересылаем фотографии — он мне, что сейчас делают парни, я ему — как девушки носятся в поисках одежды.

Но внутреннее ощущение, странное до жути, меня не покидает.

***

Сейчас только семь часов вечера, но на улицах уже царит ночь, город ожил. Лас-Вегас — больше добавить нечего.

Я вылезаю из лимузина вслед за остальными и прохожу мимо вышибалы в здание. В нём царит хаос — слишком много людей в богатых и достойных одеяниях. Несколько столиков для покера, за которыми уже чинно сидит пара мужчин с их пассиями и поглядывают друг на друга в ожидании, пока один из них не струхнёт.

Кажется, я поняла, зачем мы здесь. Не только сыграть в рулетку пришли.

Я вижу Деймона в смокинге за дальним столиком, именно туда мы и направляемся. Кэтрин тут же вешается ему на шею, а моё внимание переключается на светлую и знакомую голову рядом.

Несколько девушек — Анна, Викки и Мередит тут же куда-то убегают, видимо, хотят кого-то подцепить, или просто напиться, или сыграть.