Пародия

Не пастух собирал поштучно
Разношерстное свое стадо —
Это я сидел собственноручно
За столом и писал балладу.
То не висли виноградные грозди.
Не самум на Иматре возник,
Это я беру простые гвозди
И балладу делаю из них.

Тук-тук —
тук-тук-тук —
молотку в ответ
Родилась баллада про синий пакет,
Свежа и оригинальна вполне:
Кто это там при звездах и луне
Ветра буйного впереди
Едет, пакет прижимая к груди?!
Держит казак путь на Москву,
Поедая пространство, воздух, траву!
Едет поле, поле бежит
А он пакетом своим дорожит.
Летит земля в голубую тьму,
А он пакет не отдаст никому.
Сам с самолета летит как балласт,
Но только пакет никому не отдаст.
Зачем же пакетом он дорожит?
Затем, что в пакете баллада лежит.
Баллада о том, как синий пакет
Везет он печатанья на предмет,
О том, как он едет с зари до зари…
О том, как он едет…
начало смотри!
__________
Гвозди бы делать из этих строк,
Был бы от строк настоящий прок.

Эпоха символики до тошноты и колики

Хочу быть дерзким! Хочу быть смелым!
Греми, стозвонных литавров медь!
Я нынче занят серьезным делом —
Я символистов хочу воспеть!

Хочу припомнить былую юность.
Ту, что сегодня сдана в утиль, —
Их Звездолунность,
Их Ткхострунностъ,
И Злато-Рунность,
и прочий стиль!

Да, Символисты искали Нектар,
Они в Туманах нашли Эффект,
Тут Кто-то Черный, там в Сером Некто
И Некто Бурый — мильоны Нект!

Так эти люди, дрожа сугубо,
Жизнь превратили в сплошной Бедлам,
Вверху Инкубы, внизу Суккубы
И Недотыкомки по углам.

И в смутном Страхе, в Тоске всегдашней,
Бежав от жизни куда-то прочь.
Они воздвигли большие Башни,
И в них сидели и День и Ночь,

И сочинили в Экстазном Раже
Немало сказок и небылиц…
И Кто-то Черный стоял на Страже,
И Некто в Сером кричал им: «Цыц!»

Будь то прозаик иль стихотворец.
Но каждый индивидуалист
Был Богоносец, иль Богоборец,
Иль просто Гомосексуалист.

Вот Мережковский, состроив мину
Святого Данта из адских мест.
Усердно множит Плюсы на Минус,
Христа на Черта, Рога на Крест.

А Сологубу довольно кротко
В стихах изящных пришлось пропеть
О том Блаженстве, какое Отрок
Имеет в Жизни, попав под Плеть.

Ужасно пышно, хоть и упруго.
Писал о Солнце К. Д. Бальмонт
В таких созвучьях, что с Перепугу
Катилось Солнце за Горизонт.

Семья в распаде, прогнила школа.
Везде проблемы — лови, держи.
Проблема Смерти, Проблема Пола,
Проблема Правды, Проблема Лжи!

Футуризм и несмотря на него