Пароль: любовь

У меня есть кусочек пластика
С черно-траурной полосой.
По нему я смотрю фильм Хатико,
Пью вино и жую фасоль…

По кусочку, такому важному,

Покупаю задор и прыть:
Когда счастье другое, бумажное,
Перестало в кармане жить…

Мой кусочек имеет циферки —

Код храню, как бесценный клад.
Три попытки (по сказкам – мифам ли),
Все боюсь ввести невпопад…

Я с кусочком иду на пение,

В магазин, в ресторан, в музей.
Мой кусочек решает прения
Среди разных живых людей…

Я кормлю его по накатанной:

Раза два зачисляют мне
То, что в мире зовут зарплатою,
То, что есть и в моей стране.

Мой кусочек, хотя и маленький,

Но мотает давно свой срок…
Не купить на него лишь аленький
Самый нежный живой цветок…

Когда я напишу последний стих

Когда я напишу последний стих,
Он будет самым честным среди прочих.
Как тайно-сокровенный апокриф
Перечеркнет бессмысленность пророчеств…

Когда я напишу последний стих,

Он будет легче взмахов птичьих крыльев.
Переживает дело нас самих,
Когда однажды обернемся пылью…

Когда я напишу последний стих,

Там будут окровавленные рифмы.
Рукой смахну литературный миф,
На струнах поэтического грифа…

И заиграю жизни перелив.

Аккорд, как гром, и строчки будто ноты…
Когда я напишу последний стих,
Благословлю прочесть его кого-то.

Зонт

Туманным холодом окутывает руки:
Осенний дождь смывает летний бал.
И за окном все реже свет и звуки —
Закончен яркий лета карнавал.

Все улеглось: как страсти стихли листья.

Прижалась жизнь к немеющей земле.
А я прижму свою любовь и мысли
К горячему и сильному тебе…

Перезимуем. Вместе. Непременно.

Горячий чай, да с липовым медком…
Бывает осенью кому-то очень скверно,
Но не двоим, идущим под зонтом…

Златоглавой дочери

Ты – моя златоглавая осень,
Ты – мой теплый уютный сентябрь.
Ты про самое важное спросишь
Своим детским, но пристальным взглядом.

Твоя честность для всех – неудобство,

Ты не знаешь еще протоколов.
Мы с тобой претендуем на сходство,
Но по-разному слышим: «уколы»…

Мы по-разному чувствуем холод:

У тебя лишь замерзшие ручки.
Я хочу, чтобы мамы миноры
У тебя не сыскали созвучий…

Мы по-разному плачем с тобою:

Ты при всех, а я чаще в подушку.
Ты еще не пришаркалась строем,
И не билась о черствых макушкой…

Ты – моя златоглавая осень.

Ты – мой хрупкий и звонкий хрусталик.
Мы с тобою глазами похожи,
Остальное для мамы – детали…

Мне нужно