Пасьянс в четыре руки

— Кира, Кирочка… Прости, прости меня, пожалуйста! Сестричка, только не бросай меня. Прости, — и бесполезно напоминать себе, что он взрослый, что у каждого из них — своя жизнь. Что он этого хотел. Кира — его кровь. Его сестра.

А она замерла, кусая губы. Ребенок. Взрослый ребенок. И снова как в детстве, когда он боялся «Буку, которая живет под кроватью». Она сама его боялась, но, держа в руках теплую ладошку, глядя в испуганные глаза и на обметанные от температуры дрожащие губы, шепчущие «мне страшно, Кирюша», только храбро улыбалась и говорила, что не отдаст его никаким Букам. Никогда-никогда.

— Димуля, — она улыбалась в его руках, глядя куда-то прямо собой. — Помнишь, я тебе обещала? Я никогда тебя не оставлю. И всегда помогу. Но у тебя своя жизнь. И ты должен прожить ее сам.

Дима упрямо мотнул головой и уткнулся носом в ее плечо. Пусть говорит, что хочет. Только бы не чувствовать больше этого тотального одиночества и пустоты:

— Я проживу. Но я не хочу, чтобы из-за этого мы стали друг для друга чужими.

— Ты — мой брат. Моя кровь. Мы не станем чужими. Обещаю. Я не позволю.

— Прости… прости… — Севка забросил сковороду в раковину и, кусая губы, рванул в спальню. Где-то там валялась футболка и его сумка. Если он сейчас вернется домой, то успеет оставить брату письмо. И объяснить. Все-все объяснить. И вымолить прощения. И попросить не искать его, потому что так будет лучше.

Сколько времени надо, чтоб влезть в измятую несвежую футболку? Минута. И еще парочка — на поиски сумки. И меньше минуты, чтоб вывалиться в коридор, сунуться в обувь и замереть. Застыть, чувствуя, как наполняется болью до самого края нечто внутри, переполняется, перехлестывает. Он нахлебался ею по самое горло, может это именно она подарила ему силы. Скрыться. Слиться с серым бетоном лестничной клетки и окрашенных темно-зеленой краской стен. Его нет. Его просто не существует. И нет звука его шагов. Это не он несется через две ступеньки вниз, не он. Его нет. Его никогда не было в этом доме, в этой квартире, с этими людьми. Ему вообще нигде нет места.

Севка пулей вылетел из подъезда, совершенно не замечая, что теперь он совершенно потерялся на фоне асфальта, деревьев и проезжающих мимо машин. Прощай, Ястреб, прощай.

— Он ушел, — выдохнул Дима, еще сильнее обнимая Киру. Та только зло выдохнула, гигантским усилим воли заставляя себя остаться на месте и не ринуться вслед за сумасшедшим мальчишкой.

— Заблокируй его, — едва слышно шепнула девушка. — Иначе наделает бед.

Дима закусил губу, но послушно потянулся за Севой по той тоненькой ниточке, которая их связывала, и словно накрыл его колпаком, запечатывая.

Сева зайцем пронесся по улице, вынырнул из-за угла и чуть не навернулся, почувствовав, как что-то будто отрезало его от окружающего мира. Краски поблекли, звуки стали глуше, а на него с разгону налетела какая-то старушенция с клюкой, окинула злобным взглядом и заковыляла в сторону, бормоча чего-то там об оглашенных.

В метро. Так будет быстрее. И людей там больше. И вычислить практически невозможно. Господи, Ястребов, ты теперь даже мыслишь как преступник. Асоциальный элемент.

Он немного успокоился, только рухнув на жесткую скамейку в вагоне, у самого входа. И выскочить просто, правда, от гневных взглядов бабок с тележками не спасет. Ну да черт с ними… Черт с ними.

— Ты же знаешь, что это ненадолго, — Дима оторвал голову от плеча Киры.

— Будем надеяться, что к тому времени он уже возьмет себя в руки. Наверное, мне все же не стоило это делать. Ты занимался с ним?

— Да. У него хорошо получается. И… не зря, Кир. Он ОЧЕНЬ сильно переживал.

— Я вдруг представила тебя на его месте, — та коротко улыбнулась и отступила к лестнице. — Мне пора.

— Кира, нет!

— Я все равно рядом. Как всегда, — она нежно взлохматила его волосы и, мягко улыбнувшись, сбежала по ступенькам, чувствуя, как исчезает тяжесть с сердца.

— Спасибо, — губы Димы дрожали, словно он никак не мог определиться, врезать ему кулаком по стене или засмеяться. Пару мгновений он просто стоял на площадке, а потом вернулся в квартиру. Как в тумане, устроился на табуретке и придвинул к себе тарелку с блинами. Севка так и не попробовал его кофе.

…две пересадки и сорок минут тряски в душном вагоне. Грузный потный мужик с одной стороны, визгливая мамаша с сопливым чадом с другой и три худосочные мосластые школьницы, хихикающие и бросающие на него призывные взгляды. Так и хотелось, как в американских мультиках вытянуть из-за спины табличку — «На хер — это туда!». От метро четыре остановки маршруткой. И еще две вглубь массива пешком. Просто чтобы перестало мутить. Слишком резким оказался переход от одного состояния к другому.