Пассажир

— Фиг его знает, что на дороге. Пробки нет… — я почувствовал, что мне это начинает надоедать. — Так! Где клад-то?

— Какой? — изумился Мотя.

Тогда я понял, что моему приятелю было скучно сидеть одному. Поэтому этот бессовестный тип решил, что если намекнет мне на пользу встречи, то я тут же примчусь. И не ошибся.

Я поднялся.

— Стой! Сюда смотри, — он снова ткнул в карту.

Мотин палец утыкался гущу зеленых отметок с маршрутами.

— Ну?

— Что? — не понял я. — Автобусы. Их номера.

— Эх…

Мотя увеличил карту, и зеленая кучка распалась на отдельные кружки с цифрами.

— Сколько отметок?

— Четыре.

— А автобусов сколько?

— Ну, четыре…

— В самом деле?

Я оторвался от карты.

Мотя вытянул руку в сторону «круга почета», показывая куда-то в район третьего этажа длинной панельки, стоящей за асфальтовым островком «отстойника» автобусов, дожидающихся своей очереди отправиться за пассажирами. Их было три. Я пошарил глазами. Четвертого нигде не было.

— Ага! Теперь дошло!

Я пожал плечами. Глюки у машины. Первый раз, что ли? А если кто-то кружку с кофе на сервере оставит, то и не такое случиться может.

Мотя это все выслушал с невозмутимым видом. Как кот, сожравший сосиски, чтоб те не пропали.

— Про кофе правильно, — одобрил он. — Только это не впервой. Я всю зиму наблюдал. На каждый случай… много кофе надо. Причина системная. И она не в компе. Иначе уже давно б починили.

Я не понимал, куда он клонит.

— Представь себе. Отмечается автобус. Но едет не тут, а где-то там…

Мотя замолчал и посмотрел на меня. Наверное, ждал, что я проникнусь гениальностью мысли.

— Где там?

— Ну там… — Мотя размахнулся, силясь одновременно показать что-то впереди и сзади.

Бинокль из его руки вылетел и лег бы точно в лужу, не будь привязан к шнурку. Он пронесся в считанных сантиметрах над гладью талой воды, и вернулся к хозяину.

— В параллельной вселенной, — почти прошептал Мотя. — Но это фигня!

Я напрягся.

— Зато, — он снова перешел на шепот, — есть автобусы без отметки. Автобус есть, а отметки нет.

У Моти был вид человека, сделавшего сногсшибательное открытие, понятное только таким же гениям, как он сам. В глазах наблюдались подозрительные огоньки и сумасшедшинка. Вздыбленные волосы вовсе делали его похожим на ненормального ученого. Настолько, что хватило ума попереться ранней весной на окраину города, исследовать в бинокль местные автобусы.

Я решил, что мой приятель от безделья за зиму спятил. Психиатры настоятельно советуют не спорить с психами, и я решил не спорить.

— Они могут выезжать оттуда, — Мотя снова чуть не швырнул бинокль. — Где не ставят передатчики.

— Или передатчик сломан, — не выдержал я.

— В принципе, да… — Мотя задумался. — Нет, — объявил он через несколько секунд, — не получается. Автобусы проверяют. Перед выпуском на линию. Ну, может, раз пропустят. А тут не раз… Да и выглядят они… — он махнул на «остойник». — Ну не совсем так. Я видел.

По здравому размышлению надо было уходить.

Я успел слегка замерзнуть, под ногами противно чавкала постепенно оттаивающая земля, обещая скоро превратиться в болото, а встреча, на которую меня так срочно вызвал этот обормот, сводилась к выслушиванию бреда. Любой нормальный человек в такой ситуации задается вопросами: «Что я здесь делаю?» и «Зачем?». Дома меня ждал горячий чай и дело, от которого меня так бесцеремонно оторвали.

Стоять возле Моти мне надоело, и я снова сел.

Внезапный порыв ветерка донес до меня запах. Может, я его не почуял раньше, а может, не обратил внимания. Весной в воздухе гуляет вообще много разных и странных запахов. Особенно в зеленой черте на окраине. Я старательно принюхался.

Мотя заметил мое шмыганье носом.

— Да, выпил! Посиди тут столько, — добавил он он тише. — Да на сухую… Но я не пьян!

Видимо, мои мысли, нарисовались на лице.

— Блин! — возмутился Мотя. — Я трезв! Белочки у меня нет!

Он сунул мне в руку маленький металлический стаканчик, зашарил в рюкзаке.

— Чтобы носом не шмыгать.

— Не, спасибо.

Я протянул стаканчик обратно.

— Чего? — не понял Мотя.

— Мне еще работать, дела устраивать — пояснил я.

— Я напиваться не предлагаю.

В голосе послышались обиженные нотки.

— Все равно. Голова должна быть совсем трезвой.

— Ну и ладно.

Он забрал у меня стаканчик и спрятал его обратно в рюкзак.

— Скоро появится, — заявил Мотя, переключаясь на карту. — Дуальный принцип, — он повернулся ко мне. — Отметка без автобуса. Автобус без отметки. Вселенные соприкасаются.

Мотя кинул бинокль на рюкзак и сплел пальцы.

— Вот так, понял? А если нет, — пальцы расплелись и ладони разъехались в стороны, — то нет. Нет отметки без автобуса. Нет автобуса без отметки.

Я молчал. Добавить было нечего. Спрашивать не о чем. В Мотином мире все логично. Две вселенные и между ними ездят автобусы. А Мотя нашел способ это обнаружить и вел за ними наблюдение. Чем не занятие для человека, основная работа которого — раскопки и кладоискательство?

— Я что хочу? — Мотя заглянул мне в лицо. — Сесть в автобус. Который не отмечен на карте. Представь, куда на нем можно приехать? Но в одно рыло… Поехали, а?