Passe Decompose, Futur Simple

Зорин достал пачку сигарет и искал по карманам зажигалку.

Гарсон принес его полпива, протянул в ладонях огонь. Зорин прикурил, мотнул головой.

- Я не так уж много прошу?

- Что правда, то правда,- сказал Борис вставая. - Посиди, я позвоню в редакцию...

Он спустился в туалет и, пока журчала струя, обдумал все и за и против. Главный все еще в отпуске, а замещающий его старый лис Дюбье, наверняка откажет. Тогда лучше говорить не с ним, а с начальником иностранного отдела Сельдманом. Который тебя терпеть не может, сказал Борис сам себе и спустил воду.

Сельдмана не было на месте, а Дюбье сразу спросил, откуда информация.

- От коллег с того берега, - ответил Борис.

- Сколько он хочет, твой коллега? - заядлый курильщик Дюбье выдохнул с таким шумом, что Борису показалось, что дым вышел из трубки на его стороне.

- Пять.

- В письме называются имена?

- Да, включая маршала Язова...

- Что ты сам думаешь?

- Я стараюсь не думать. Мне важно понять, на кого готовить некролог. На всех сразу или только на Горби...

- Ладно... Если этот твой тип согласен дать свою подпись, бери и вези. Если - нет.. Дадим три строчки о слухах...

- Деньги сегодня, сказал Борис. - Наличными.

- Если даст свое имя - сегодня.

* *

В ресторане глухо ревел пылесос, в брассри прибавилось народу. Две средних лет американки, старательно подыскивая французские слова, заказывали завтрак.

- ОК, Андрюша, - сказал он усаживаясь. - Быть может это твой звездный час. Даешь подпись, отправляю тебя в ОФПРА... Борис достал ручку и записную книжку, в ОФПРА работала Софья Ивановна Шумилова, дочь генерала.

Пальцы Зорина барабанили по столу. Гарсон принес и поставил перед ним, ловко забрав пустую кружку, вторые полпива. Зорин пил эдельскот.

- Какая тебе разница, - спросил Борис, - если ты собираешься уже сегодня подавать на убежище?

- Согласен! - сказал Зорин и жалко улыбнулся. Он достал из атташе-кэйса вторую бумагу. - Здесь всё на мое имя. Расписаться?

Он размашисто расписался, и Борис протянул ему картонную пивную подставку с номером телефона Шумиловой. - Позвони до обеда. Скажи - от меня и сразу подъезжай. Это у черта на рогах. Пока доедешь, она уже отобедает. Бумаги у тебя с собой?

Оба замолчали. Потом Зорин заторопился. Залпом прикончил пиво, засунул сигареты в атташе-кэйс.

- Может, пойдем позвоним? - спросил Борис.

- В ОФПРА?

- Да нет, в Кремль, Горби. Предупредим...

- Он в Крыму,- сказал Зорин. - И вряд ли у него есть связь... С ним, вернее...

- Ах да, - Борис посмотрел в окно, черный парень в зеленом комбинезоне пластиковой метлой подметал тротуар. - Я читал. Он в Ялте...

- В Форосе,- Зорин встал.

- Здоровый мужик,- подумал Борис, рассматривая атлетическую фигуру изменника родины. - На нем тяжелую воду можно возить...

- Я пошел, -сказал бывший одноклассник.

- Good luck, - бросил ему в спину Борис.

* *

Князь смоленский и московский стоял обезоруженный - у маршала Нэя забрали шпагу на реставрацию. Борис повернул было к бульвару Обсерватории, но передумал и, пропустив вопящую скорую, свернувшую под конвоем двух полицейских машин к госпиталю Кошан , направился к павильону метро "ПортРоайль". Станция была закрыта.

- Несчастный случай, - сказал кассирша. - На станции "Люксембург".

- Безработный-самоубийца... Что им еще остается? - бубнила какая-то тётка в просторном цветастом платье и домашних тапочках, направляясь на выход к эскалатору.

Он пошел вверх по Бульмишу, оглядываясь, ища глазами такси. Машин почти не было, лишь огромные, на солнце окнами пылающие, автобусы развозили туристов. Нужно было по крайней мере принять душ и переодеться. Небо было чистое, без облачка, воздух наполнен золотым свечением, пахло свежеполитым асфальтом, пригородом, подсыхающей краской. В августе весь город подкрашивали, подмалевывали, меняли вывески, латали крыши.

Он поймал такси - белый "мерседес", черный водитель - на углу Валь-де-Грас. В салоне царил арктический хлад.

- У меня раньше голова на молекулы распадалась. На атомы! - говорил шофер и уши его заметно шевелились. - Когда подумаешь, чем мы дышим... Чистым свинцом, господин. Из этого воздуха можно пули отливать... Теперь ca va, теперь это и не работа. Если бы не все эти охламоны, которые не умеют водить, господин... И пешеходы... Где-нибудь в мире еще есть такие пешеходы..? Если бы не эти пустяки, рулить по городу - это же праздник!

-И... не холодно,- спросил Борис. - Всё таки вы, наверное...

- Господин имеет в виду мое происхождение? - уши растопырились. - Я вам скажу. Я три года прожил в Москве. Знаете какая-там температура в январе?

- Знаю,- сказал Борис,- сам себе улыбаясь. - Иногда минус 25. Когда мне было лет десять и до тридцати доходило.

Такси стояло на перекрестке. Шофер, повернувшись, смотрел на Бориса.

- Ви усский? - сказал он неподдельно радуясь. Я там учился. - У меня жена усская.

- В "Лумумбе"?