Пастух медведей

Какой нелепый век!
Как беспросветна мгла!
Я — просто человек.
И я не делал зла.
Я не стрелял в людей,
Не жег детей и жен.
Я верою своей
Так не вооружен.
Да, я стоял в строю,
Несущем только смерть.
И знал, что я пою
Не то, что надо петь.
А пыль из-под сапог,
Как нимб над головой.
Забыв, что значит Бог,
Я знал, что он со мной.
Нас мчали поезда,
И долг присяги гнал.
Да, я пришел сюда,
Но я не убивал!
Мои друзья стократ
Стреляли вся и всех.
Я был плохой солдат:
Я помнил слово «грех».
Пусть всех друзей моих
Ждет преисподняя,
Но почему за них
Ответить должен я?
Завязаны глаза,
Войны жесток оскал.
Меня нельзя, нельзя…
Ведь я не убивал!
Но лишь один ответ,
Как смерти жадный храп, —
Довольно, страха нет.
Покончим с этим…
Залп!

* * *

Мы все мечтали о дальних странах,
Где волны пляшут, где ветры воют.
Мы все делились на капитанов,
На пассажиров и китобоев.
Ломались снасти, хрипела пена,
По фунту лиха, по пуду соли…
Мы вырастали, и постепенно
Менялись взгляды, менялись роли.
Все так непросто — живем, как в тигле.
Посмертной славой конец увенчан.
И китобои обычно гибли,
Всегда спасая детей и женщин.
Но сгинуть лихо не так уж трудно…
Кто будет первым в финале пьесы?
И капитаны, покинув судно,
Спивались к черту, стрелялись к бесу!
Сминались судьбы, и рвались нити,
А в синем небе все так пристойно…
И выходило, как ни вертите,
Что пассажиром куда спокойней.
В кортеже звездном летит планета…
Мы привыкаем, что как ни странно,
Но окупает цена билета
Жизнь китобоев и капитана.
А пассажиры, сойдя по трапу,
Вдруг вспоминают ушедших к рыбам
И аккуратно снимают шляпу,
Себя поздравив за точный выбор…

* * *

Тяжелый крест мечтателей
Нам плотно лег на плечи,
И в разных храмах матери
Спешили ставить свечи,
А мы, упившись досыта
Тоской о дальних странах,
Вручали души господу,
А тело океану.
Мы были дивно молоды
Без граней и условий,
А в наше время золото
Ценилось выше крови.
И только пушки ахали,
Отплюнувшись картечью,
И плакали, и плакали
По нам, заблудшим, свечи.
Блеск алых звезд над стапелем
Знак силы и азарта,
И восковою капелькой
Жизнь падала на карту,
А смерть свистала около,
И я берег от ветра
Листок стихов, заботливо
Прикрытый пистолетом…

* * *