Пацаны, не стреляйте друг в друга

– Значит, ящик водки не нужен.

– Ну как же не нужен! – вскинулся алкаш. – Лицо, лицо... Ну, как у артиста лицо. Э-э, фамилию забыл... Лоб, нос, губы...

– Усы, лапы, хвост... – мрачно усмехнулся Панфилов. – Сочинять не надо, живописец... Роста какого был?

– Ну, такого же, как ты... Примерно... И сложения такого же. Не толстый и не худой... Голова большая... Ну, не то чтобы очень... Ну, руки, ноги... Все, ничего больше сказать не могу...

– Во что он был одет?

– Ну, костюм спортивный, кроссовки... Бежал быстро. Но тяжело...

– Одышка?

– Не знаю... Передвигался тяжело. Как будто в штаны навалил... Тут один так же по утрам бегал... Может, это он и был...

– Кто по утрам бегал?

– Ну, многие здесь бегают. Лес большой, воздух чистый, чего не бегать... Я бы и сам бегал, если б не работал. Не могу же я пост свой оставить... Да и печенка болит...

– Значит, правое легкое вырезать придется.

– При чем здесь легкое? – не понял сторож.

– Чтобы место для печени освободить... Короче, Склифосовский! Кого ты в этом бегуне узнал?

– Да никого...

– Сам же говорил, что бегал тут один.

– Так я его пару раз всего и видел. И то со спины... Тяжело бежит, как утка, с боку на бок переваливается. Вроде бы и не толстый...

– Может, у него нога короче другой?

– Да нет, тогда бы он на один бок заваливался... Нормальные у него ноги, а бежит тяжело... Ну, не то чтобы уж совсем невмоготу, но плохо ему... Может, болен чем, а?

– Острая недостаточность совести.

– А что, от этого умирают?

– Умирают. Но другие...

– Другие?.. А тот как будто сам умирал... Друг у меня один был. Нормально ходил, как все люди, а потом вдруг ноги отказали. Ходил – еле ноги переставлял. Через месяц умер...

– Тогда, мужик, и тебе недолго осталось.

– Да нет, я серьезно, не жилец этот бегун...

– Может, он просто сильно устал. Потому и бежал тяжело.

– Да как тяжело... Вроде бы и не тяжело, но как-то не так... Что-то не то с ним...

– Не то... Если еще раз увидишь этого бегуна, постарайся в лицо его запомнить. И в участок сообщишь. Опорный пункт милиции знаешь где?

– Знаю. Нам показывали...

– Хорошо, что знаешь, значит, не совсем еще законченный... Информация платная...

Марк Илларионович вытащил из кармана две тысячные купюры, бросил их в руки сторожу.

– Если сможешь опознать бегуна, получишь втрое больше. Ты меня понял?

– Понял, – облизнувшись, кивнул мужик.

– Тогда не зевай.

Панфилов не обманулся в своих ожиданиях. Кое-какую информацию он получил. Но к следователю он возвращался с таким чувством, будто ничего не узнал. Что-то, где-то и как-то, а конкретно – ничего...

Глава восемнадцатая

Кирилла встречали в «Шереметьево-2», но из озорства он обманул своего телохранителя и поменял билет на рейс, следовавший в другой московский аэропорт. Охранник остался в Англии, а Кирилл приземлился в «Домодедово». Там взял такси и спустя час в гордом одиночестве прибыл в Серебровку.

– Ну и дыра! – морщился он, осматривая село с высоты косогора, с которого спускалась машина.

– Почему дыра? – удивился водитель. – Село как село, озеро какое красивое... Охраняемый поселок. Смотри, здорово же...

Открывшийся вид на часть элитного поселка, в котором его отец купил дом, ничуть не вдохновил Кирилла. Вроде бы все неплохо – разномастные коттеджи стройными рядами, сады, лесные деревья, машины дорогие на улицах. Но мысленно он был не здесь, а на Мальдивах, куда должен был ехать со своим другом из Швеции. Альфред обещал взять с собой сестру, которая была старше них всего на год. Кирилл видел ее фотографию – белокурая полногрудая красотка с блудливыми глазами. И даже имя у нее соответствующее – Эммануэль. Вот было бы здорово провести лето с этой юной фрау... Впрочем, лето еще только начинается. И на острове он успеет побывать. Так что не надо грустить...

– Черт возьми! – чертыхнулся таксист, останавливая машину.

– Что такое? – спросил Кирилл, небрежно глянув на него.

– Что, что... Бензин закончился!.. Датчик, мать его... Еще километров на двадцать должно было хватить, как раз до города...

– Мы же мимо заправки проезжали.

– Да думал на обратном пути заправиться...

– Знаю, есть такой русский бог Авось. На него понадеялся?.. Может, еще раз его запряжешь?

– Чего?

– Дорога под гору идет. Машина сама по себе скатится. А там рукой подать...

По расчетам Кирилла, автомобиль сам по себе мог доехать до шлагбаума на въезде в охраняемый поселок.

– Ага, сейчас. Чтобы у меня еще и тормоза отказали...

– Авось не откажут.

– Да иди ты...

Кирилл вышел из машины. Осторожно подошел к самому краю косогора. Отсюда, с высоты, поселок был виден полностью. И лес, в который он упирался, как на ладони. Липы, ели... Красиво. И величественно. На Мальдивах совсем другая природа. Хотя тоже неплохо...

Он увидел тропку, змейкой сползающую вниз к поселку, через кустарник и молодые сосенки. Сумка у него не тяжелая, ноги сильные, тренированные...