Паутина

Резко подняла голову и обыкновенная гопота – у них появились мощные покровители. В лице некоторых политиков – как отечественных (что ещё как-то можно было терпеть и с кем возможно хоть немного работать), так и иностранных. А вот с ними Валяев (да и не только он!) почти ничего поделать не мог…

Уличный грабитель с иностранным паспортом! Уже реальность… и посольские адвокаты, по первому крику задержанного приезжавшие в участок – тоже стали такой реальностью очень быстро. Зачем это им нужно?

Подполковник видел только одну причину – в стране нагнеталась обстановка, а руки у полиции связывались намеренно. Другого объяснения у него не имелось.

И многие события, произошедшие в последнее время, – однозначно все это подтверждали…

– Заезжай! – Михалыч приоткрывает передо мною широкую калитку в кирпичном заборе. – Ну, ты и нагрузился – чисто коробейник какой!

В самом деле, видок у меня был ещё тот… Водилы, после того как дострелили обоих "оборотней" (молодой не смог долбануть клиента монтировкой, стрельнул-то и то через пень-колоду, пришлось повторять…) вытащили из своих запасов инструментальный ящик, который кое-как совместными усилиями присобачили на скутер. В него я убрал трофейные дробовик и автомат, которые осторожно вытащил из салона автомобиля, стараясь не попадать в поле зрения глазка видеорегистратора. Побросал туда и радиостанции, заодно со всем боезапасом к оружию. К бандитскому обрезу, который достался дальнобойщикам, патроны не подходили – калибр не тот. У полицейских – двенадцатый, а убитый бандюган шастал с шестнадцатым. Оно и понятно – отдача не столь высока. Прибрал я и два бронежилета – они валялись на заднем сидении.

– Всё бы тебе ворчать… помог бы лучше!

– Да ладно тебе… давай, разгружай свой хабар.

Через несколько минут, разглядывая мои трофеи, хозяин дома только языком прищелкивал.

– Ну, ты, даёшь! Чисто мафиози какой-то… Кина американского насмотрелся?

В двух словах поясняю ему произошедшее. Михалыч хмурится и покачивает головой.

– Н-н-да… Слыхивал я про такие вещи. Однако ж обнаглели совсем – прямо под Москвой такие делишки проворачивать!

– О том и спич! Уж не думаю я, что грузовик этот куда-то далеко отгонять бы стали. Здесь где-то их база. Полицейские ведь его за пределы своего участка патрулирования не повели бы – у них треккер в машине стоит. А один этот бандюган не поехал бы.

– И так возможно. Только не наше это дело – жуликов таких ловить. На то полиция есть – пусть пашут!

– Угу… особенно в этом случае.

– Да уж… – соглашается со мною хозяин дома. – Ладно… себе что оставишь?

– Пистолеты – машинки знакомые. Патронов подбросишь?

– Пороюсь в загашниках. Что-нибудь найдём.

– Ну, а всё прочее – заныкай. Мало ли, что…

По узкой дорожке идём к дому. С Олегом Петряевым я знаком уже лет пятнадцать – служили вместе. После серьёзной контузии (их бронетранспортер подорвался на мине) его списали подчистую, и отставной капитан поселился на даче под Дмитровом. Умом его всевышний не обидел, и вчерашний спецназовец развернулся в полную силу. Занялся бизнесом – у него неплохо получалось. Настолько, что всевозможные "джентльмены удачи" быстро обратили на него внимание. И сделали предложение – с их точки зрения, вполне естественное и правильное. Капитан намеков не понял – и ему сожгли автомашину. Почесав в затылке, он пересел на мотоцикл. А через недельку заполыхали жаркими кострами сразу несколько шикарных тачек, принадлежавших его обидчикам. К Михалычу никаких претензий предъявить было невозможно – его и в городе-то не было. Уехал по делам в Ростов.

Но бандюки тоже были не полными недоумками. Сопоставив некоторые факты, они заявились к нему на дачу. Аж впятером.

Тщетно прождав возвращения своих посланцев, местный главарь "джентльменов" сообразил – что-то не так… И вызвал Олега на нейтральную территорию – поговорить.

Тот ломаться не стал и согласился.

Местом встречи был назначен небольшой, но очень уютный ресторанчик недалеко от города. Бандюки прикатили туда заранее, осмотрели дом и прилегающую местность. Ничего подозрительного не нашли и успокоились. Их главарь уселся за столиком на летней веранде, а его охранники (шесть человек) рассредоточились вокруг, бдительно (ну, это они так думали…) контролируя окрестности.

Петряев подъехал вовремя, припарковал свой невзрачный автомобиль около шикарного "шестисотого" и поднялся на веранду.

– Садись! – широким жестом показал ему на стул напротив бандюган.

– Благодарствую.

– Выпьешь?

– Завязал.

– Даже и за знакомство?

– Маликов Виктор Петрович, 1975 года рождения, неоднократно судимый. Временно неработающий. Да, тут много ещё чего написано… – Петряев положил на стол несколько листов бумаги. – Я так думаю, что и вы про меня тоже уже много чего понакопать успели…

– Правильно думаешь. А отчего ершистый такой?

– Жизнь против шерсти гладила – вот и ощетинился.

– Угу… Стало быть, дружить не хочешь?

– На ваших условиях – нет, не хочу.

– Есть другие?

– А как же! Чаёк допиваем – и мирно расходимся. Опосля чего дружно забываем друг про друга. Нет меня для вас – и вас никого для меня не существует.