Паутина. Часть 1

Петряев подъехал вовремя, припарковал свой невзрачный автомобиль около шикарного «шестисотого» и поднялся на веранду.

– Садись! – широким жестом показал ему на стул напротив бандюган.

– Благодарствую.

– Выпьешь?

– Завязал.

– Даже и за знакомство?

– Маликов Виктор Петрович, 1975 года рождения, неоднократно судимый. Временно неработающий. Да, тут много ещё чего написано... – Петряев положил на стол несколько листов бумаги. – Я так думаю, что и вы про меня тоже уже много чего понакопать успели...

– Правильно думаешь. А отчего ершистый такой?

– Жизнь против шерсти гладила – вот и ощетинился.

– Угу... Стало быть, дружить не хочешь?

– На ваших условиях – нет, не хочу.

– Есть другие?

– А как же! Чаёк допиваем – и мирно расходимся. Опосля чего дружно забываем друг про друга. Нет меня для вас – и вас никого для меня не существует.

– Эк! Не бывает так, дорогой! Либо ты в общем строю стоишь – либо...

– Я и стою. Только – в другом.

– Это в каком же?

– Так я его и не покидал никогда. Присказку слышал – бывшего спецназа не существует?

– Не пришлось.

– Считай – услыхал.

Бандюган побарабанил пальцами по столу.

– Что-то загибаешь... не было такого раньше, я бы знал.

– А не один ты умный! Думаешь, прочим твоим товарищам легко было во всеуслышание о подобных вещах говорить? Так сказать – «терять лицо». Рядом молодые да зубастые – им только слабину покажи!

– Машины – твоя работа?

– А мой автомобиль от чего сгорел?

– Я те доктор? Механик какой или слесарь? Откуда мне знать?

– Ну, и я в автосервисе не работаю – что там и у кого замкнуло, не ведаю.

– Борзеешь?! – приподнялся в кресле главарь. – Смотри... отсюда ещё уйти надобно!

– Мне?

– Ну не мне же?!

– Экий ты дядя... пошли своих кого-нибудь к моей машине.

– За каким хреном?

– Пусть в багажник заглянет – я ключи дам. От багажника – не от зажигания, а то станет с них... Решат покататься...

Бандюган лениво пошевелил в воздухе пальцами – к столу подскочил официант. Выслушал, поклонился и исчез. Через пару минут к столику подошел один из бандитов.

– Слушаю, шеф!

– Ты это... возьми у этого фраера ключи и в багажник к его машине загляни.

– Там кейс лежит – тащи его сюда! – вставил реплику капитан.

– Только посмотри, что он туда понапихал! – предостерегающе поднял палец главарь.

– Есть шеф! – кивнул бандит.

Отсутствовал он недолго и вскоре уже вернулся назад. В его руке виднелся небольшой кожаный кейс.

– Ну? – вопросительно поднял бровь Маликов.

– Бабло тут. Несколько пачек. И вино – в бумажных пакетах, вроде как молоко...

– Проверял?

– Булькает...

– Ладно, давай его сюда. А в багажнике что?

– Такое же вино, только в картонных коробках. Я одной стенку разодрал – оно самое.

– Небось, и с собой прихватил?

– Я порядок знаю, шеф! Да и пить такое... им только заборы красить!

– То-то же... Ладно, ступай пока...

Отщелкнув замки, главарь приподнял крышку. Действительно, среди прямоугольных картонных пакетов с вином виднелось несколько пачек тысячерублёвых купюр.

– Это как понимать? Поумнел всё-таки?

– И все-то мысли у вас в одну сторону... – соболезнующее вздохнул капитан, ставя на стол чашку с чаем. – Ты на деньги-то не пялься – не про вашу честь они.

– А на что ж тогда смотреть?

– Это для быков твоих. Для отвода глаз. Они, как деньги увидят – все, в башке переклин. Больше ни на что и не глядят. Вино такое пробовал когда?

– Нет. Дешевка это – только бомжей и поить!

– Угу. Или для таких вот случаев...

Бандит нахмурился.

– Это ты м н е такое выпить предлагаешь?!

– Успокойся. Нет желания – не пей. Это даже лучше будет. Не вино это – взрывчатка. Только жидкая – слыхивал про такую?

– Звездишь!

– Проверь. Я никуда не спешу. В стенках кейса – приемник и детонаторы. А передатчик – поблизости, с ним специальный человек (это он меня имел в виду) сидит. Видит нас и слышит – у меня с собою микрофон. Ещё один приемник – в машине. Там такого «вина» около трехсот килограмм. Как думаешь, ежели ли всё это бабахнет... трудно ли будет опосля того здесь ресторан заново построить? Я вот отчего-то думаю, что не очень – основной мусор взрывом снесет.

Маликов облизнул пересохшие губы.

– Блефуешь, капитан! Тут народу полно – непричастные они! Спецназ так не поступает!

– Ишь, ты?! Грамотный какой! Спецназ, дядя, по-всякому поступает, когда нужно! Да и нет тут непричастных. Ресторан твоему племяшу принадлежит – стало быть, родня здесь твоя. Как мыслишь, долго ли они тут усидят, когда тебя не станет? Враз их отсель выпрут, только зубы лязгнут! У вас законы волчьи – старых заслуг, да ещё чужих – не чтут! Припомнят ему всё – и как отсюда вы дагов наладили да скольких из них в овраге перед тем прикопали... много чего нарыть можно, если захотеть. Так что я, некоторым образом, твою родню даже облагодетельствую – не будут перед смертью мучиться.

– Хм... благодетель...

– С волками жить... – пожал плечами Олег. – И вот что – полицаев своих купленных от моего дома убери! Уж и не знаю, что такое они с собой на этот раз притащили – патроны или гранату... но хрен им чего обломится! Меня-то, может, и посадят – так тебя похоронят! Усек, родной?!

– Врешь...