Павшие Воины (ЛП)

Они всё равно умрут. Завтра. Через неделю. Через месяц. Когда кончиться провиант в крепости, а Император, занятый междоусобицей с грандами, забудет прислать обозы.

Раньше, позже?…

— Они потерялись в твоей любви, — Сын Ночи пытается произнести слова с укором, но холод сковал и его грудь ледяными доспехами спокойствия.

— Они потерялись в нашей верности присягам.

— Они потерялись.

Холод. Тишина. Сюда, где столкнулись прошлое и настоящие, не долетают звуки.

Сюда, где сплелись воедино жизнь и нежизнь нет места смерти.

Сын Ночи поднимает глаза на Павшего.

— Ты говорил о цене…

— Твоя любовь. Она ещё согревает тебя.

Мужчина неуверенно приподнимает брови, всё тело ощущается прозрачным льдом, хрупким и острым. Страшно пошевелиться.

— Разве я что-то люблю?

— Выходит, что так.

Беспечная улыбка на единственный и единый миг скользнула по его губам.

— Только их отпусти.

— Я не нарушаю своих слов.

"Как же так? Я ведь сама хотела убить тебя!"

Чёрные оплавленные камни, полузасыпанное снегом тело в тёмном плаще. Память и знания — тёмной волной признательности и надежды — к маленькой ученице. Суть и личность — на Ту Сторону. Нечего им здесь неприкаянными оставаться. А чувства (любые) — Павшим. Они поделятся памятью (чтобы не страдать самим), они поделятся силой (она им больше не нужна), они поделятся сутью (одной на всех).

Теперь есть только свист одинокого ветра среди закованных в одиночество и спокойствие серых мёртвых скал, серое-серое небо и редкие звёзды, падающие на мертвеющее лицо, — робкие снежинки редких снегопадов.

Холодно.

"Ну почему ОН??!!"