Павший ангел

Слушая препирательства голосов у себя в голове, Доминга подумал, что помешался от боли. И тем не менее попробовал пошевелить крыльями. Получалось плохо, учитывая их плачевное состояние и небольшую неподвижность. Но Эл уж очень не хотел умирать. Он превратил большую часть своего тела в сгустки энергии, немного замедляя падение, но все равно ангел продолжал с ужасной скоростью приближаться к Земле. Граница экрана осталась далеко позади. Он в мире людей, и теперь его ничто не защитить от их глаз.

Вместо этого он возвел собственный экран, такой же, как и на городе, лишь с той разницей, что от столкновения с чем-либо или кем-либо он не спасет — концентрация вещества слишком мала.

Доминга уже видел Землю, сквозь облака он видел огни города и крыши высоких зданий.

"Что за город?" — подумал он. Ангел не знал, где именно пролетал Летающий город в тот момент, когда он сорвался. Крыши домов стремительно приближались. Доминга попробовал чуть сместить свой свободный полет, иначе бы он упал прямо на крышу здания радиостанции. Ангел забрал левее, с трудом этим жалким подобием прекрасных и сильных крыльев ловя потоки воздуха. Тело немедленно откликнулось на это болью, но результат был достигнут.

Крыша соседнего здания была плоской, с небольшим количеством антенн. Доминга начал собирать небольшой заряд, долбить и без того находящимся в плачевном состоянии телом крышу ему не хотелось. Уже когда до нее оставалось не меньше десятка метров, в душу вдруг закрался непонятный страх. Разобьется? А крылья? Будет ли жить? Сможет ли летать? Доминга постарался не обращать внимания на рой подобных вопросов в голове. Он снял экран, материализовал тело, руки нужны были для заряда. Он пустил его перед собой, зажмурившись, в ожидании слабого удара…

Время: 7 сентября, пятница, вечер, 20.47

2

Время: 7 сентября, пятница, вечер, 20. 49

десятью минутами раньше

Со слов Лилии.

Дверь тяжело хлопнула, я также тяжело вздохнула и сказала нецензурное слово. Быстрым шагом вернулась в комнату. Подняла глаза к потолку и задумалась… На долго…

Протекать крыша начала сравнительно не давно, где-то месяца полтора назад. Может, она и раньше прохудилась, но заметно этого не было — лето выдалось сухое. По крайней мере, первые месяцы.

А вот август… Дожди, дожди, ну просто ливни тропические!

Раз сходила в ЖЭК; ноль внимания. Позвонила, нажаловалась. Мне не менее вежливо ответили, что я не одна такая… Сам виноваты, делать все надо в срок, а в последний момент! Как бы там не было, стало ясно понятно, что пока они начнут хоть что-то делать, меня завалит снегом. Нужно что-то срочно делать, и самой, ну возможно с чей-то помощью…

Само собой разумеется, за бесплатно мне помогать никто не будет, не принято на Земле оплата кровью или энергией, другими чувствами, слабые люди признают лишь красивые цветные бумажки, именуемые деньгами. Хоть они и имели малую ценность, для такой, как я, но, вспоминая, с каким трудом я их зарабатывала, отдавать их мне совсем не хотелось. Профессиональные услуги стоят довольно дорого, а тех, кто за знакомство может сделать мне крышу, стоит поискать. Кто есть на примете?

Соседка по площадке, семидесятилетняя старушка, помешанная на нетрадиционной медицине… Постоянно жалуется на ревматизм, хотя минуту назад могла утверждать, что нет ничего лучше вот этого заговора от этой напасти. Явно не вариант…

Кто еще? Соседка снизу, моя приятельница, молоденькая девушка, учится в мединституте, третий год. Ну-у, та тоже ничем помочь не сможет, у неё ногти сантиметра по четыре, непонятно только, как она этими ногтями работать по специальности собирается… с такими ногтями и скальпель не нужен.

А вот её сосед напротив… Чем не вариант? Действительно, не вариант… Анатолий Иванович, пятьдесят восемь лет, кем только не работал, а вот сейчас на пенсии… Мастер на все руки. Одна беда — выпить любит. Большая беда, так как выпить и перед работой и после, за успех.

С горя матюгнувшись, я стала одеваться во что-нибудь не маркое — выбирать не приходится, а в квартире у него всегда как после нашествия индейцев.

Дверь мне открыл заспанный (утро было тогда), небритый дядя с меня ростом (а я довольно высокая дамочка), в тельняшке и потертых джинсах, и кармана которых выпирала початая почка сигарет "Беломорканал". Громким басом, "это" спросило:

— Тебе чего, девонька?

— Дядя Толя, вы же на все руки мастер… — издалека начала я.

— Ой, ну не подлизывайся, актриса погорелого театра, — махнули на меня рукой (странно, суккубы вроде бы считаются очень хорошими актерами…), — Чой-то сломалось?

— Крыша, — ляпнула я.

— И сильно? — переспросил он, подмигивая правым глазом.

— Достаточно, чтобы вывести меня из себя. Дядя Толя, будьте хорошим соседом! С меня причитается!

— Ох, что-то устал я…

— Две, — ответила я на эту старую песню.