Пчелиный Рой. Уплаченный долг

Ночь прошла без происшествий, а вот к утру следовало ждать гостей. И не факт, что дружелюбных.

Солнце поднялось, а потом и вовсе встало в зенит. К ночной лёжке подбиралась процессия из пяти человек. Камуфляж, который был здесь самой распространённой формой одежды. Оружие не менее девятого калибра, и какое-то неуловимое сходство у всех пяти. Группа двигалась профессионально прикрывая друг друга, и проверяя местность. Ребята были явно тёртыми.

- Это он, точно, я его узнал. – сказал один, патлатый, с автоматом в руках, и арбалетом на спине. – Он себя Роем звал. Точно он. И лицо то же.

Все пятеро профессионально изучали здание, в котором вчера залёг Рой и его люди.

Один из проводников молчаливо кивнул, просто принимая к сведению. Двое принялись изучать здание через оптику прицела и мощный двадцатикратный бинокль. Наблюдение длилось не меньше часа.

- Там все пятеро. – наконец сказал один. – Рой этот на третьем этаже отлёживается, рядом кто-то здоровый маячит. Должно быть тот самый кваз, который ходит с ним хвостиком.

- Лохи. – сказал второй. – И с чего Чалый считал его крутым профессионалом? Даже людей нормально поставить не смог. На одной лестнице какой-то дебил с ружьём за спиной, его через окно как в телевизор видно. Второй – на первом этаже стоит, почти не двигается. И тоже оружие за спиной. Даже в руках не держат. Совсем лохи.

- А ещё один где? – насторожился главный. – С ним было трое, и кваз.

- Третий на крыше. Слоняется по ней как говно в прорубе.

- Не нравится мне всё это. – протянул главный. – Как работаем?

- Как-как. Жопой об косяк. – буркнул в ответ тот. – Я и Бук заляжем и постреляем – в один выстрел снимем тех, что в подъезде. Потом Твиттер пойдёт через подъезд и добьет их, а ты с этим (он кивнул на того, кто признал Роя) для надёжности пойдёте по другой лестнице, пустой. Если третий заметается на крыше, мы успокоим его. Как зайдёте разберетесь сами и с квазом, и с этим Роем. Если что – мы вмешаемся. Через окна их хорошо видно.

Вожак взял бинокль осмотрел сам.

- Не понимаю. – сказал он наконец. – Почему эти трое прячут свои лица. Голова перевязана, рука сломана и на перевязи. Понимаю… А зачем лицо заматывать косынкой? В ковбоев что ли играют?

- А ни всё ли равно? – пожал плечами Бук. – Мы снайперы тёртые. Уложим всех.

Главарь кивнул, но продолжил хмуриться.

- Пошли. – скомандовал он.

- Завалим его, Хмель? – просил напарник главаря.

- Тебе же сказано, сначала поговорить. – ответил тот. – И держи ствол крепче. Ждать можно любого сюрприза.

- Да брось Хмель. – ответил его беспечный напарник. – Я даже сам подстрелил его один раз.

Хмель промолчал.

Окружным путём они вошли в пустой подъезд. Хмель звериной чуйкой ощущал, что что-то было не так. Но не мог понять что. Рация на поясе заскрипела.

- Я Хром. – проскрипела она. – Я и Бук сработаем через три… две… одну…

Пах! – слитно хлопнули два выстрела.

- Клиенты в подъезде готовы. – доложила рация. – Твиттер, можешь входить.

- Я Твиттер. – ответила рация на общей волне. – Вхожу.

- Вот и всё. – сказал напарник Хмеля. – Больше рассказов, о том, как он крут.

Хмель не отвечая двинулся вверх, осматривая лестницу на наличие растяжек, и выставив перед собой пистолет.

Паф!

- Клиент на крыше готов. – сообщила рация. – Что у вас?

- Да всё нор… - начал передачу второй стрелок. – Аааааааааааааааааа!

Голос резко оборвался. Хмель облизал губы, и бегом двинулся наверх, его напарник побелев лицом рванул следом.

- Бук, что там у тебя?! – крикнула рация голосом Хрома. – Бук, ответь?

Тишина.

- Я Твиттер, всё чи… - раздалось в рации, и голос резко оборвался, послышался какой-то шум, а затем хруст и треск помех.

Хмель уже доставал из-за пояса осколочную гранату, и заряжал взрыватель, поняв, что дело не чисто. Внезапно дверь напротив них открылась, и здоровенный громила, с завязанным лицом ринулся на них, даже не пытаясь воспользоваться пистолетами на поясе.

ТРА-ТА-ТА! – напарник выпустил очередь в громилу. Не добежав, тот рухнул на пол.

- Чёрт! – выругался Хмель. – Я гранату выронил!

Оба не сговариваясь ринулись в дверной проём, запирая за собой дверь.

- Хмель! Хмель! Твиттер! – надрывалась рация. – Что там у вас?! Что там та…

Голос оборвался на полуслове, остался только треск помех.

- Аааааааааа! – раздался вопль из рации.

- Это был Твиттер. – сипло пробормотал Хмель.

Человек на матрасе пошевелился, сделав попытку скинуть одеяло. За дверью рванула граната.

- Да пацаны просто стебутся. – сказал бледный как мел напарник. – Поугарать решили. Все патроны расстрелял… Пойду у этого кваза возьму пушку.

Хмель не спешил подходить к человеку под одеялом. Почему тот не стреляет? Чего ждёт? Почему накрыт одеялом? Там, что фугас?

- Ну вот, пушка что надо. – вернулся его недалёкий напарник. – Ты чего стоишь? Проверил бы его.

- Твиттер, Хром, Бук… ответьте. – тихо произнёс он, и уже для напарника добавил. – Ну-ка, постереги его.

- Да чё…