Печать фараона

«Папирус Тулли», - думала она, наклоняясь над книгой и перечитывая фразу вновь и вновь. - Все правильно. Фараон Тутмос III, великий воин, который сам возглавлял боевые походы, не мог не быть потрясен открывшимся ему зрелищем. Он сохранил царственное самообладание, но после… когда его войско расположилось на отдых, а писцы занялись своей работой, подсчитывая потери и трофеи, фараон велел созвать Высших Жрецов, магов, алхимиков и астрологов. То был тайный совет, на котором Тутмос заявил: «Я хочу на равных говорить с хозяевами огненных кругов!» Если верить этой хронике, около трех с половиной тысяч лет назад был создан…»

Похоже, она рассуждала вслух.

- Раньше! - прозвучал хрипловатый голос Войтовского. - Значительно раньше! Я потратил достаточно времени, чтобы убедиться в этом.

Он стоял у стола и пристально смотрел на Герцогиню.

- Как ты меня испугал! - рассердилась она.

- Я вошел, не таясь. Просто ты с головой погрузилась в «Папирус Тулли» и не обратила на меня внимания. Интересно?

- Д-да… - она повернула к себе обложку. - «Тайна «Папируса Тулли»! Почему я раньше не видела этой книги?

- Ты же только посредник! - усмехнулся Леонард.

Женщина промолчала. «Значит, не Тутмос стоял у истоков, - подумала она. - Все гораздо более… грандиозно и невероятно. Этого просто не может быть!»

- Двенадцать тысяч лет назад, - торжественно произнес Войтовский.

- Атлантида?

Они будто читали мысли друг друга.

- Теперь ты понимаешь, что поставлено на карту?

Герцогиня закрыла глаза и вздохнула.

- Я все сделала… все! Остается уповать на провидение!

***

Он приподнял веки… вокруг сияла белизна, яркая до боли. Подумалось: это смерть. Вот она какая - нестерпимый свет, который сжигает грешников.

Веки сомкнулись, и спасительная чернота унесла его прочь от расплаты за жизнь земную.

Он проспал несколько часов, а когда проснулся, увидел у своей кровати мужчину с красивым лицом и широкими плечами. Женщины таких обожают. Что он здесь делает?

- Пришел в себя? - обрадовался мужчина и наклонился. - Ну ты, брат, шутник! Извини, что я на «ты», - сейчас не до церемоний.

- Ни-че-го…

- Врачи сказали, опасности для жизни нет. Рана большая, но поверхностная… внутренние органы не задеты. Края разреза ровные, зашили, и все! Заживет, как на собаке. Тот мужик с рюкзаком жизнь тебе спас. Если бы он не разозлился и не начал толкаться… держал бы ты сейчас ответ перед Богом, а не со мной беседовал.

«Мне знакомо его лицо, - подумал раненый. - Откуда? Кто этот человек?»

- Я с тобой всю ночь просидел, - продолжил красивый мужчина. - У тебя был нервный шок, и после наркоза ты долго спал. Тебе лучше?

Раненый вздохнул, пелена в его сознании начала растворяться. В замедленной памяти возникла толпа, шум приближающегося поезда… крепкая матерная ругань, разъяренный мужик с огромным рюкзаком… мощный толчок, боль в боку… слабость в ногах, крики, расплывающиеся перед глазами склоненные фигуры людей… дурнота…

- Что… что со мной слу-чилось? - едва ворочая пересохшим языком, спросил он.

- Тебе повезло, Стас! - улыбнулся смутно знакомый мужчина. - Ты, наверное, в рубашке родился. Или ангел-хранитель расторопный попался, не оплошал.

В уме Стаса постепенно прояснялась картина происшедшего в метро. Его хотели убить! Иначе он не лежал бы в больничной палате… едва дыша и плохо соображая. А этот человек, который сидит рядом, - частный сыщик.

Лампа освещала белые стены, пустую койку напротив, прикроватную тумбочку, на которой стояли лекарства, ваза с фруктами и бутылка минеральной воды.

- Я ведь в больнице? - спросил Киселев. - Мне… делали операцию?

- Легкую. Обработали и зашили рану. Крови ты немного потерял. Скажи спасибо, что у меня есть опыт оказания помощи в боевых условиях!

- Вы… воевали?

- Чуть-чуть, - улыбнулся сыщик. - А ты ничего не помнишь? Кто возле тебя находился в момент удара?

Стас закрыл глаза, старательно пытаясь восстановить обстоятельства нападения. Смирнов ему помогал как мог.

- Вокруг были люди… - пробормотал раненый. - Разные… мужчины и женщины, я к ним не присматривался. Рассерженного великана с рюкзаком помню, толчок помню… а удара в бок… не помню. Только растекающуюся боль и что-то теплое… кровь, наверное. Потом я потерял сознание.

- Эта штука, которой тебя ударили, - нечто наподобие самодельного стилета, - прорезала пальто, пиджак, скользнула по ребрам. Резкий толчок отбросил тебя в сторону и тем самым уберег от проникающего ранения. Чудо! Преступник бросил стилет на пол, под ноги толпящимся людям. Отпечатков пальцев на нем, естественно, не оказалось. Убийца сразу поспешил скрыться… вскочил в поезд, думаю, и уехал. Милиция метрополитена вызвала специалистов, те осмотрели место преступления, нашли стилет, опросили, кого смогли… но стоящих свидетелей не нашлось. Вернее, все видели, как тебя толкнули и ты упал, - больше ничего. Внимание окружающих было приковано к мужику с рюкзаком - тот осыпал пассажиров нецензурной бранью, толкался. Возможно, был нетрезв или просто по характеру скандалист такой.

- Его задержали?

Сыщик отрицательно покачал головой.