Печать мастера (СИ)

Мастер говорил – если “дурная кровь” возьмет верх – это уничтожит его – рассудок, и когда он очнется, то уже не будет прежним. Преступивший черту раз не сможет удержаться и будет проигрывать в битве самому себе снова и снова.

Я сильнее. Сильнее. Сильнее.

Шептал Коста в бреду, зажмуривая глаза.

Я не моя кровь. Я – сильнее.

Мастер говорил – гнев обращенный наружу убивает других. Но гнев, обращенный внутрь – убивает тебя. Если не выпустить ярость, она обращается вовнутрь. И начинает пожирать.

А гнев, превращается в жар. Всегда. Нужно гасить огонь, контролируя силу ярости… или она сожжет тебя дотла.

Мастер говорил…

Коста замычал и затряс головой, как собака – “мастер, мастер, мастер” – перед глазами все опять вспыхнуло алым.

Не думать. Не думать. Не думать.

Я – не моя ярость. Я – не мой гнев. Я – не моя кровь. Я – сильнее. Сильнее. Сильнее. Я – не то, что я чувствую…

Я не настолько слаб!!!

Коста замерз, его то колотила дрожь, то бросало в пот, зубы стучали. К ночи внутреннийжар стал таким, что под ним нагревались камни, и из последних сил он стянул рубашку, сапоги, оставшись в одних штанах, выполз под дождь и лег.

Под холодные струи. Лег и ждал, пока жар внутри схлынет, пока красное марево не побледнеет перед глазами.

Возвращался обратно и снова ждал, и снова выходил под дождь, и снова возвращался, и снова ждал.

Вдали над городом – над одним из западных окраиных кварталов в черное небо поднимался столб огня и дыма, такой яркий, что освещал крыши и дома, как большой полыхающий факел. Но Косте было все равно – чуть больше красного, чуть меньше красного, когда весь мир – алый, ещё немного света ничего не решало.

Жар спал к утру, когда его так шатало от усталости, что он не мог стоять ровно. Пелена рассеялась и в сером предутреннем мороке он ясно увидел, какая вода в дождевом канале – мутная, бурлящая, грязная; мокрые камни – почти черные, а жетон, болтающийся на шее – светлый.

Он – выиграл. Эту битву с самим собой. Выиграл. Не позволил “дурной крови” снова взять верх. Ещё никогда ему не было так сложно. Чутьем или даром зреть суть он знал, чувствовал, что сдайся он сегодня – потерял бы себя навсегда. Прежнего Косты не было бы… он исчез, растворился в алой дымке…

Именно этого всегда добивался Мастер от него – “абсолютного контроля”, если ты не управляешь своими чувствами – ими будут управлять другие, управляя тобой. Именно этого требовал… и теперь уже не узнает, что у него получилось…

Коста тряхнул головой, отгоняя мысль.

Не думать.

Дождь стихал – Коста посмотрел на небо, выбрал место посуше – куда не долетали брызги с переполненного водой канала, забился между камнями и забылся сном.

* * *

К утру дождь полностью перестал. Там, где ночью Коста видел марево пожара – вился вверх сизый столб дыма.

Не показалось в бреду. На другом конце города действительно был пожар.

Руки сгорели – красные, опухшие, покрывшиеся кое-где уже лопнувшими волдырями – кожа будет слазить. Лицо не лучше – Коста ощупал щеку – больно. В таком виде он будет привлекать слишком много внимания на улицах.

Палящие лучи утреннего светила уже обжигали – воздух становился горячим и влажным.

Коста осмотрелся – выбрал часть проулка рядом с мостом через канал, где совсем не было прохожих, залез на ограду повыше, чтобы не было видно с улицы… разделся и разложил всю одежду на раскаленных камнях. Мокрый тубус, который каким-то чудом оказался с ним – он не помнил, как забирал его с крыши, открыл и проверил – вода не попала внутрь, Арры делают хорошие вещи – тоже положил сушиться.