«Сносно» – отправив его вниз трижды, желчный старик наконец допустил его внутрь, кивнув на столик с уже приготовленными приборами для письма.
Коста сел, расправил халат, коснулся кисти, и тут же больно получил по рукам. Длинной тонкой гибкой указкой, которая пропела в воздухе.
– Чему тебя учил Мастер? Ни одного движения без приказа.
Коста заметил, как один из учеников старика Вана едва заметно дернул уголком рта – насмешливо улыбаясь чужой глупой ошибке.
Коста промолчал.
– Когда ты пишешь – ты становишься единым целым… Это не кисть – это ты, это не лист пергамента – это твое сердце, это не тушь – слезы души… – Процитировал старик одного из мастеров древности нараспев. – Перечисли, из чего созданы все предметы, которые ты сегодня будешь использовать.
Коста посмотрел на мраморную тушницу с серыми узкими прожилками, на рукоятки кистей – из дорогого, очень дорогого тисового дерева, наверняка привезенного с Востока, на ворс – мягкая слегка желтоватая шерсть белки… и – начал говорить.
Экзамен на звание Младшего писаря начался.
Октагон, Главный остров, крыло менталистов во втором корпусе
Кабинет господина Кайра
Кайр думал.
Смотрел на пламя в настольной чаше, как белый окровавленный платок превращается в серый пепел, и – думал.
Помощника мастера Вана – одного из двух, нашивки которого были выше по статусу – три палочки на жетоне – по десять зим практики в Искусстве на каждую отметку, он поймал в той части коридора, куда не ходят чужие.
Коридор был чист – это он помнит точно. Дальше все стандартно – глаза в глаза. Ментальный приказ. Допрос. Ментальный приказ.
–
–
–
–
–
–
–
–
–
Ещё с десяток вопрос и он отдал приказ.