Пехота

Белая «Газель» доползает до бани, когда солнце окончательно пропадает из нашего мира. Конечно, это Золотой, с ним Саня-равист и Иисус. Иисус с независимым видом выдирается из-под коробок с тушенкой и тут же закуривает. Мы обнимаемся… ну, так принято. Мы исключительно рады их видеть. И полную машину бэка, и особенно — запас продуктов на десять дней. Коробки с тушенкой, мешки с какими-то крупами, ого, капуста даже. Лук… На лук тут же накладывает лапу Шматко. Сгущенка, сахар в мешке, две банки подсолнечного масла и завернутый в бумагу кусок того, что в армии считается «сливочным маслом», а во всем просвещенном мире — «я этот маргарин есть не буду». Даже сыр есть. Качеством примерно, как маргарин. Даже яйца, ни фига себе! На десять дней военнослужащему в зоне АТэО положено семь яиц. Кажись, сегодня на ночь яишенки бахнем. С сыром. Все веселеют.

— А Саныч про меня ничего не говорил? — пристает Скиртач к Золотому.

Золотой хранит молчание, улыбаясь.

— Леха, та все, забудь, тебя нам навечно подарили, — говорит Вася. — С концами. Будешь служить до Мартиновского дембеля.

— Ни фига, — возмущается Леха, — я с четвертой волны, у меня скоро дембель.

— Может, тебя комбат волевым решением перевел в пятую? — невинно интересуюсь я.

— Не может он так сделать, — неуверенно говорит Леха, потом поправляется. — Не должен.

— Это же армия, — успокаивает его Вася. — А в армии комбат может все.

Леха грустно кивает. Пацаны таскают ящики и мешки, мы лениво болтаем, узнавая последние новости из батальона. Вова-равист вернулся из отпуска с фингалом и не признается, что случилось. Наташа, наш начальник юридической службы и единственная девушка в батальоне, хочет приехать к нам на террикон, но комбат не пущает. Насос в скважине сдох, и в штабе нет воды. Бутилированную воду так и не привезли, зато обещают на днях кучу картошки, чуть ли не две тонны. Про УБД пока не слышно. Про ротацию тоже. Настал дембель четвертой волны, из батальона уходит примерно тридцать человек. При слове «дембель» Леха оживляется, но потом опять начинает грустить. Ко мне подходит Лундгрен с лотком яиц в руках. Ого, почти половина.

— Вот, — говорит он, — ваша пайка. Машина разгружена.

— Спасибо, — говорю я и принимаю картонный лоток, попытавшись тут же уронить его. — ОГ-9 куда дели?

— Разнесли, половина возле «Центрального», то есть «Чарли», половина — в нычке, — Лундгрен кивает в сторону кустов. — На завтра все в силе?

— В силе, дорогой, — киваю я. — Завтра едете домой. Лучше бы они поехали послезавтра.

Интермедия 10

Начальник группы helpdesk-а, владелец рекламного интернет-агентства и прокурор пили кофе. Обычный такой себе растворимый кофе из пластиковых стаканчиков, побелевших от кипятка и нещадно парящих.

Было утро, обычнейшее, с низкими холодными облаками, улепетывающими от грязного ветра, влажными боками дорогой машины, под которой грелся котенок, торопливо-смешливыми разговорами и вкусно закуриваемыми сигаретами. Рядом, свернувшись невообразимым калачиком, спала черная собака.

Обсуждался новый костюм прокурора. Прокурор бурчал, оглаживал себя по бокам, даже пытался смотреться в боковое зеркало здоровенного джипа, а начальник группы helpdesk-a и владелец рекламного агентства вовсю подкалывали, не стесняясь в выражениях, громко ржали с видом хозяев жизни, у которых все схвачено, за все заплачено, с начальством договорено и вообще — все в ажуре.

Из ворот особняка, возле которого стоял джип, вышел один из топ-менеджеров компании, которая, по сути, в этом регионе владела всеми основными активами, управляла жизнью людей и диктовала свою волю приезжим. Троица примолкла, владелец рекламной интернет-компании помахал рукой, типа «щас подойду», докурил, с видом местного феодала швырнул окурок на дорогу и улыбнулся.

Была весна, ранняя и этим мерзкая. Был запах — горящего угля, работающего дизеля и уныния. Был звук — ворчание собак, приглушенные голоса и далекие прилеты.

Начальник группы help…. Нет. Командир взвода обнялся с друзьями, поправил пм, залез в волонтерский, побитый осколками, пикап, нажал на кнопку стартера и со словами «ни хера себе, завелся» начал разворачиваться. Владелец рекламного интернет… Нет. Замначштаба махнул рукой на прощание и тяжело пошагал к топ-менеджеру… к начальнику штаба батальона, стоящему возле ржавых остатков зеленых ворот штаба.

Прокурор… Нет. Начмед бата последний раз огладил руками новую «горку», только позавчера купленную в Волновахе, взлохматил волосы и торопливо потопал мимо ворот по своим начмедовским делам.

На дороге, проходящей мимо главного офиса компании, которая владела почти всеми активами… на дороге, проходящей мимо штаба батальона, остались только маленький рассерженный котенок, невозмутимо спящая черная собака и курящая у столба арт-директор… то есть фельдшер батальона, забывшая снять резиновые перчатки. Рыжие волосы тот же ветер задувал под капюшон пиксельки, телефон не ловил интернет, солнце почти невидимкой скользило по низкому небу.