Передоз. Декада первая: Восхождение

Смерив меня таким взглядом, каким смотрят обычно только на сумасшедших, Грид залпом помножил на ноль свою пинту, последовав моему примеру. Потом разговор отвлёкся на иные, более отстранённые темы как то девушки, оружие и прочие «чиста мужыцкие разгаворы» или как там принято клише описывать. Короче говоря — узнал я то, что валюта тут в космосе самая что ни на есть классическая — кредиты. Мы ни с кем не враждуем, хотя вроде лаялись когда-то с Ньяргской республикой, что является чем-то вроде Империи в прочих играх такого жанра — главные почти во всём космосе, воюют всегда и со всеми почти, торгуют так же, игроков у них больше чем у кого-либо ещё, и тому подобное и так далее. По поводу иных сторон конфликта: есть Пираты (куда ж без них, родненьких!), есть Энергириянцы (это такие ребята, которые против республики, ибо республиканского там только название), есть Загийцы (что-то вроде хиппи-торговцев) и Новая Автономия (отщепенцы, на которых всем насрать по большей части, ибо они наёмники по сути своей и есть везде и всегда в таких количествах, о которых даже не подозреваешь). Наша система находится во владении Республики, так что нам в каком-то смысл повезло — больше возможностей. Так же Грид поделился информацией о войнах кланов, и прочей безделицей, которую я мог бы прочитать на официальном сайте, но короткий пересказ Грида пришёлся мне больше по душе — ужать двадцать страниц отборнейшего мелкого шрифта в пару слов и без мата — это надо уметь, а он умел, и причём хорошо умел… и, слушал не я один — я буквально чувствовал, что Цири не спит, тем более что иногда в моих мыслях проскакивал некий «белый шум», так что она точно не спала, но очень старалась не палиться, чему я, собственно, подыгрывал по мере сил.

— …и вот тогда я…

— Грид. Я думаю, нам стоит уже пойти и терминировать кучку металлических БМ. Или заставить их сдаться.

— Блин. Чёт с тобой как-то даже слишком интересно. Ладно, поехали гасить твои зажравшиеся фантазии. Кстати, Грид это ник для средневековья. Вообще я BMWRITE, но… короче зови меня просто Максом, лады? Просто «Шестой» как-то слишком, так что давай так.

— Так значит ты шестой из игроков… окей, я приму это во внимание.

— Это-то тут причём?

— Да так, просто. Может пригодится когда.

— Будить будешь её?

— Неа. А, кстати, как поедем-то? Или полетим?

— Давай полетим — есть у меня чертёж один из свободной энциклопедии вырванный…

— Это случаем не «птичка»?

— С чего ты взял?

— Да так, была как-то утечка чертежей, так что это могла бы быть она.

— …и это правильный ответ. Да, это птичка, причём взял я её тёпленькой — только-только со взлома серверов к раздаче подошёл. Конечно качалось оно не так уж и быстро, но зато я был первый у кого они были. Я даже напечатал эту птичку, и, знаешь, она могла взлететь!

— Я понял. Ну так, что, берём вертушки и ползём вскрывать консервные банки?

— Хах. Я только за. В сквад прими.

Получен запрос на создание отряда. Вы были выбраны рейдлидером.

Глава 9. Хороший, Плохой, Злой (The good, the bad and the Ugly).

Сейчасиграет: Jefferson Airplane — Somebody To Love (Camo & Krooked remix).

— Тридцать секунд до подлёта. Приготовить вспышки.

— Вспышки готовы… ты думаешь у них есть ПВО?

— Они скорее всего нас даже слышат. Хах. Хотя всё равно мы идём руинить, так что радиомолчание к чёрту.

— Вижу движение… ты был прав. Маневрирование?

— Нет. Дадим им себя сбить. В любом случае у нас ничего не получилось бы.

Итак, доброе утро, друзья! Наш сквад тем временем потихоньку подгребает к «цитадели механических демонов», как прозвала эту пещеру вики игры, и, как мне заметно — Химари очень хорошо подготовлена к таким вот вторжениям. Но, посмотрим что получится, если я…

— Хорт, ты что это задумал?

— Цири, милая, возьми управление, мне выйти приспичило…

— Скорость — сто тридцать километров в час… куда тебе выйти? На респ?

— За борт, дорогуша, за борт.

— Делай что хочешь. Тоже мне…

Окончания реплики я не услышал, так как открыл кокпит вертолёта и стелясь по обшивке встал на лыжу. Прямо на моих глазах система ПВО отвернулась от вертушек и поползла обратно в ямку, в которой лежала. Ути умница, ути молодец какая, а! Концентрированная милота в бронированном тараканчике, чья обшивка на «щёчках» была заменена на шахты кластеров управляемых ракет земля-воздух. Гений инженерной мысли, да ещё и хорошенький такой… нужно было заказать такого плюшевого крабика, когда я ещё был жив… хотя я сейчас таких могу даже погладить, и, если мне не изменяет память у них как раз ИИ схож с кошачьим в некоторых повадках. Например — убегать в случае опасности и благодарственно урчать при поглаживаниях… да, знаю — странно, да и машинам смерти такое не нужно, но разве это не мило? Мило. Я сказал это мило.

— Хорт, чё это с ПВО-шкой? Ракет нет что-ли?

— Она меня узнала!

— Не ори в эфир.