Передряга

— А где машина? — спросил вдруг Иван.

— Какая машина?

— «Девятка» Петра тут стояла. Её нет.

— Может быть, эвакуировали? Я слышал, сейчас этим городские службы занимаются.

— Пошли, — наконец решился Иван.

Они вышли на улицу, огляделись. Ни души. Подъездная дорога была пустынна. В предночной темноте теплый ветер шелестел редкой листвой.

— Где эта ваша палатка? — спросил Валерка, отчего-то не повышая голоса. — Далеко?

— За пустырём, у остановки.

— А, помню. Видел.

— А Димку нет?

— Нет. Димки там не было, точно.

— Пошли.

Они направились к остановке. По дороге Иван постоянно оглядывался. Никто за ними не шел. Никаких странных теней, пьяных, «собачников» без собак.

Палаточка еще издали маячила животворным огоньком. На остановке в ожидании троллейбуса мялись несколько человек. Мирно прогуливались вдоль дороги двое молодых людей с косматым ризеншнауцером на поводке.

Последние метры до палатки Иван и Валера почти бежали. Отсюда уже можно было рассмотреть магазин-павильончик. Продавщицу за стойкой и полное отсутствие покупателей.

В палатке скучала молоденькая барышня, а на витрине стройными рядами вытянулись бутылки и пестрые жестянки с пивом.

— Дьявол! — рявкнул Иван и, наклонившись к окошку, поинтересовался: — Девушка, к вам минут тридцать назад не подходил молодой парень, блондин, пива купить? Он стодолларовую купюру предлагал.

Барышня лениво повернула голову и, не разжимая губ, откликнулась с оттяжкой:

— Н-но?

— Подходил, да?

— Н-но?

— Он пива купил?

— Мы за валюту не торгуем, — не скрывая патриотической неприязни ко всем владельцам зелёных портретистых купюр, ответила «многословная» продавщица.

— А куда он пошёл?

— В павильон. — Девица вновь отвернулась, потеряв к разговору всяческий интерес.

— Ну что? — спросил Валерка.

— Димка был здесь. Пива ему не продали, и он пошёл в магазин. Я говорил.

Если у Валерки и оставались сомнения, то сейчас они развеялись как дым. На лице его явно читалась тревога.

Продавщица магазина-павильона оказалась куда более общительной.

— Блондин? В плаще, да? Весёлый такой парень. Был. Минут двадцать пять как уехал.

— Уехал? — изумился Иван.

— Ну да. Он как раз пиво в пакет положил, и тут подъехала машина. Ваш друг увидел её, удивился так, а потом и говорит: «Это наши». Вышел, сел на заднее сиденье, и машина уехала.

— А марку машины не заметили?

— «Девятка». Вишнёвая «девятка». — Девушка не без некоторой тревоги посмотрела на чудаковатых посетителей. Не были эти двое похожи ни на «крутых», ни на «быков». Обычные ребята. Разговаривают нормально, пальцами не трясут. И блондин тот, о котором они спрашивают, ей понравился. Веселый. — А что, с вашим другом что-нибудь случилось?

— Девушка, — спросил Иван, наклоняясь вперёд, к самому лицу продавщицы, — вы ничего не путаете? Может быть, он не сам сел в машину? Может быть, его затащили?

— Нет. Сам. Водителя увидел и сел. Тот ему ещё помог, дверцу открыл. У вашего друга руки же были пакетами заняты. Я ещё удивилась. Как, думаю, этот, ну, водитель-то, машиной управляет?

— А что такое?

— У него же рука сломана.

— Рука сломана? — невольно понизив голос, спросил Валера.

— Да, — закивала девушка. — Правая. Она висела на бинтах. Ну так, знаете, когда руку ломают…

— Знаем, — хрипло выдохнул Иван. — И плечо перевязано, да?

— Этого я не видела, — призналась продавщица. — У него плащ был наброшен. Вроде бурки. — Она прикрыла глаза, вспоминая. — А знаете… да, точно. Правое плечо у него вроде немного толще, чем левое.

— Пётр, — прошептал Валерка. — Это был Пётр.

Иван достал из кармана телефон, лихорадочно набрал номер.

— Да, слушаю, — ответили на том конце провода.

— Сергей Борисович, это Иван.

— Да, Иван, слушаю вас внимательно.

— Вы можете позвонить своим людям в больницу?

— Разумеется. А в чем дело?

— Минут двадцать назад кто-то похитил одного из наших людей. Свидетельница утверждает, что видела Петра.

— Не может быть, — отреагировал мафиозо. — Если бы ваш компаньон попытался куда-нибудь выйти, даже на пять минут, мне бы об этом доложили. Впрочем, я сейчас все выясню. Перезвоните минут через десять.

— Хорошо. — Иван убрал телефон в карман, повернулся к Валере. — Он все выяснит.

— Что он выяснит? — неожиданно окрысился тот. — Иван, я не знаю, что происходит, я не знаю, кто и что будет выяснять, но одно я знаю точно: надо сматываться, пока нас всех не перебили как кроликов.

— Пойдём. — Иван потянул Валеру к выходу. — Пошли, пошли.

Они скатились по крутым бетонным ступенькам и остановились у крыльца.

— Может быть, позвонить в милицию? — спросил компьютерщик. — У Петра теперь машина приметная.

— Нет этой машины, — отрубил Иван. — Если это «подстава», от неё уже отделались. Если же за рулём действительно сидел Пётр, то отделались тем более. А что, — он посмотрел на собеседника, — с такими ранениями человек может управлять автомобилем?

— Хрен его знает!

Иван поплотнее сжал трубку.

— Пошли, я отдам тебе твою часть денег.

— Пойдём, — согласился Валера.

Они зашагали через пустырь.

* * *