Читаем Перекресток полностью

Перекресток

Цыганки трудились, цыганки гадали:У каждой медали – четыре педали,У каждой педали по две стороны,У каждой страны по четыре войны,У каждой войны десять тысяч героев,У каждого – орден за взятие Трои,И каждому ордену – тысяча лет,А каждому году названия нет.И каждой минуте – козырную даму,И каждому времени – свой Нострадамус,Чтоб каждый пророк – с бородой и в очках,Со сказкой про белого чудо-бычка.А чудо-бычок – он без левого рога,А дом – он казенный, но в дальней дорогеТы вспомнишь тот дом, и манящая дальВдруг звякнет надтреснуто, словно медаль,Где родина – той и другой стороною,Забытой страною, чужою войною,Сутулой спиной да кирпичной стеной…Бывают медали с одной стороной?

ПОЖАР

Душа битком набита хламом –Гори огнем!Пусть суждено сгореть дотла намС тобой вдвоем,Но слишком хочется простора,Не здесь – внутри.Коран ли, Библия ли, Тора,Весь смысл – гори!Пылай, душа! Стучится пепелВ щиты сердец.Когда ни холоден, ни тепел,Тогда – мертвец.А так – взмахну себе крылами,Живой, нагой,Всегда – пожар, вовеки – пламя,Всегда – огонь!

У ЗЕРКАЛА

Надвигается гроза,Фазу неба закоротит,Что-то бегают глазаУ сидящего напротив,А вокруг все гладь и тишь,Даль пронзительно нагая…Эй, напротив, что сидишь,Подозрительно моргая?

* * *

У каждого свой бог – и в фас, и в профиль,Нимб над главой,Но, в сущности, лукавый Мефистофель –Он тоже в доску свойУ каждого. То прямо, то кругами,То «нет», то «да»,Так и снуем меж нимбом и рогами –Туда-сюда.

ВЫХОД

Когда мы выходим на сцену,Когда мы вершим торжество,Мы знаем и меру, и цену,И смысл, и значенье всего.Мы – древние мудрые боги,Мы – юные чудо-цари,С презреньем швыряя под ногиКумиров любых алтари,Мы брезгуем адом и раем,Мы славим свободу и пыл,И вольной душой презираемСоблазны нелепой толпы.Когда мы выходим на сцену,За нами идет благодать,Вселенная – это плацента,Отвергнутая навсегда,Законы великим излишни,Могучим смешны рубежи…Но вот мы выходим.Мы – вышли.И каждою жилкой дрожим.Минута – и занавес поднят,Минута – и зал начеку.И правда коварную подлостьСорвет, как с гранаты чеку,И мы оставляем гордынюВ кулисах, как сброшенный плащ,И в сизом искрящемся дымеНаш гимн превращается в плач,Стихает дробящийся топот,Скрываются в ножнах мечи…А кто-то нас хлопнет по попеИ скажет: «Родился? Кричи!»