Перекресток

— Успеем. На шесть вечера назад электричка, то есть до пяти можем тут быть. Сейчас, — Женька взглянула на телефон, — двенадцать тридцать. Мы тут продукты нашли, не хочешь нас поразить своим кулинарным талантом? А то Кира хвалила, а я не пробовала ничего!

— И что тут есть? — заглядываю по шкафчикам. Крупы, специи, мука, сахар. Хм, что из этого можно изобразить? — Ладно, уговорили. Но деликатесов не обещаю — ни масла, ни овощей нет.

Снимаю сушиться мокрые до колен джинсы, обувь. Халат мне огромный, пришлось подвернуть рукава. Задумался глядя на припасы.

— Сливочное масло есть немного, — Женя копошится в своем рюкзаке. — Кофе в пакетиках, соль, арахис, шоколад, банка сгущенки.

Опять офигеваю с её запасливости.

— Сколько там масла? Хм. Можно попробовать даже торт испечь. Попытаюсь.

Молока бы еще! Манку на воде пришлось варить. Испек коржи, слои манки, сгущенки, молотый арахис. Сверху потер шоколад, плавить его не рискнул — химия.

— Ну, ты скоро? Я тут и винный погреб нашла, — заходит Женька с бутылкой вина в руках. — Бутылок двадцать еще есть.

— Торт готов, но он к чаю. А под вино ничего нет. Там в погребе солений не видела?

— Нет, варенье только. Ничего, вино десертное, под торт пойдёт! — уверяет Женя. — Кира! Ты где?

Находим Киру, уснувшую на диванчике. Накрываем стол, потом будим. Женька ориентируется тут как дома — нашла свечи, бокалы, штопор. Романтическая обстановка! В комнате уже тепло, хоть оставайся до утра! Разрезаю торт, открываю вино. Будет втык от крестного нам за пьянство!

— Говори тост Лиен! — предлагает Женя. — Потом расскажешь, что значит это имя.

— Имя переводится как путник, точнее бродяга. А выпить предлагаю за дружбу … и любовь!

Торт пошел на ура. Вино, впрочем, тоже. Женька порывалась пойти за второй бутылкой — удержали вдвоем с Кирой.

— Предлагаю приехать сюда в пятницу, после школы. Валика возьмём, Тимку с Богданом. С ночёвкой. Баньку затопим, шашлычка сделаем, — мечтаю я, развалившись в кресле.

— Только на такси. В гробу я видела такие прогулки по лесу, — Кира добавила пару непечатных выражений.

— Так ты продавать её будешь? Я папе скажу, он купит для меня, — интересуется Женя.

— Не уверен, нужно подумать. Мне самому тут нравится. Больше склоняюсь к старому варианту с продажей квартиры. Денег с неё как раз хватит, чтобы и дачу отремонтировать и для наших замыслов. И на учебу останется. Да и зачем тебе её покупать, Женя, ты всё равно за меня замуж выходишь. Так что и дача твоя будет.

— Это типа такое приданное у тебя? Пожалуй, ты переместился в очереди, место так на, — прикидывает Женя, — семнадцатое.

— Охренеть! Это что ж тебе претендент на первом месте предлагает? Виллу на Луне? — поражаюсь я.

Про Луну не шутка. В США разработана программа строительства комплекса на Луне. Говорят, разрабатывалась с учётом будущего открытия моего отца. Теперь притормозили.

— Если только Луну целиком! Нет, первый обещает стать президентом России, — с серьезным видом информирует Женя.

— Обещает? И что? Президент пять лет он будет, а потом? Я к двадцати годам обещаю стать миллиардером! Так что подумай, пока ты первая в списке, — не менее серьезно парирую я.

— У Женьки приданное — миллиард! — вмешивается Кира. — Женишься на ней и сразу обещание выполнишь.

Надо бы узнать точнее, кто такой её папаша!

За болтовнёй время пролетело незаметно. Обратно решаем идти через КПП. Это сюда нас могли не пустить, назад по любому выпустят. Одежда и обувь высохла, нашли даже утюг — прогладили. Замыкаю дом и калитку на воротах, не спеша отправляемся на станцию. На КПП серьезный такой домик, шлагбаум. Узрев нас, выскакивает охранник, следом второй.

— А ну стоять! Вы откуда? Как сюда попали? — орёт первый — красномордый, жирный. Сразу мне не понравился.

— Живём мы здесь. А вам меньше спать на работе нужно, чтобы видеть, кто заходит, — с максимальной наглостью отвечаю ему.

— Ты ох…ел? Сели вон туда и ждите, сейчас полицию вызову, — указывает на лавочку сбоку.

— А не пошёл бы ты! — Женька по мальчишески сплевывает в сторону жирного.

— Стоять я сказал! — Охранник ускоряется, хватает идущую крайней к нему Киру за руку.

— Пусти, урод! — вырывается она. Трещит рукав куртки. Подлетаю и с разворота засаживаю жирному пяткой в нос. Вскидывает вверх руки и плашмя валится на спину.

Сухой треск выстрела бьет по ушам. Бля! Хватаюсь за левое бедро. Второй охранник стоит с пистолетом, который направляет уже на Киру.

— На землю! — орёт он, — мордами в асфальт, быстро!

Ощупываю ногу. Боль сильная, но крови нет. Травмат? Скорее всего.

— Спокойно! — выставляю вперед ладони. — Мы все погорячились, давайте поговорим спокойно!

— Ты, козёл! Ты знаешь, кто мой отец? — кричит рядом Женька. — Ты покойник, сам, падла, мордой в асфальт падай!

Успеваю схватить её в охапку, иначе рванула бы к нему. На ногу наступить не могу, держусь за Женьку, одновременно удерживая её. Охранник переводит ствол от нас к Кире и обратно. Жирный зашевелился, уселся на жопу. Из-за поворота вынырнула пара машин. Из первой выскочили три мордоворота, на ходу доставая оружие. У этих точно не травматы!