Переписанные сказки

Мне повезло. Действительно повезло. Каким-то чудом Гастон отстал от своих дружков. Еще несколько минут и он тоже зайдет в трактир! А лошадь? А может, не стоит ничего выдумывать и просто попросить? Нет, увидит меня – не отстанет. Да и еще народ сбежится на бесплатный цирк посмотреть.

– Гастон, привет! – осклабилась я, выходя к нему. – Ты с охоты?

– Бель! – радостно улыбнулся он. – Да, я сегодня забил оленя! Да какого! – он горделиво откинул волосы и похлопал своего коня. – Моя лошадь просто в ударе!

Это конь, идиот. Как же хочется сейчас поправить, да из образа лучше не выходить.

– Слушай, ты такой сильный! – тот радостно приосанился. – У тебя наверняка и конь самый лучший, так?

– Да, она лучшая! – ох, не лопни от гордости, мальчик!

– А она ученая? Слушаться будет, если на нее сядет кто-то другой? – улыбнулась я ласково, чувствуя как сводит скулы.

– Хочешь? – тут же клюнул он. – Давай, попробуешь!

– Ой, а можно? – всплеснула я руками. – Спасибо!

Я позволила ему побыть сильным мужчиной. Ох, он и радовался, помогая мне сесть. Отгрызла бы без анастезии его ручонки, но не сейчас. Терпи, Бель, так надо.

– Вау! Как высоко! – воскликнула я, надеясь, что Гастон не вспомнит о том, что у нас тоже есть лошадь и я вполне себе хорошая наездница.

А потом все просто. Перехватить узду покрепче и неловко повести лошадь. Сначала в сторону. Потом легонько подтолкнуть ее. И уже через полминуты лошадь сама мчится по улице.

Сзади слышны крики.

Но это уже не важно.

Вечер перетекает в ночь быстро, как акварельные краски на мокром холсте. И хотя ветер становится прохладнее, я с наслаждением вдыхаю этот аромат. Прохлада и травы свободных лугов.

Лес страшит своей темнотой. Но мне нужно успеть догнать отца. Дорога тут всего одна, так что я справлюсь.

Правда, когда кроны деревьев отрезают от меня свет первых звезд, а тьма леса сверкает чьими-то глазами и подозрительными шорохами, очень хочется испугаться. По моим прикидкам, я уже должна была догнать отца. Но тропа смутно видна в темноте, а ни здесь, ни впереди никаких следов путешественника.

Сердце сжала тревога.

Ну говорила же ему! Утром бы поехал!

Судя по всему, до поляны, на которой можно было бы переночевать путнику в этом лесу, отец не добрался. А значит – он свернул с пути. Я доскакала до нее, просто чтобы проверить свои догадки, и развернулась.

Коня пришлось вести медленно, хотя он то и дело прядал ушами на шорохи. Но у нас в лесу нет волков! Вроде… Не должно быть…

Мотнула головой отбрасывая страхи и внимательно уставилась на тропу, силясь в темноте разобрать хоть что-то. Ага. Вот. Когда я скакала вперед, то не обратила внимания на эти кусты. Некогда было. А сейчас видно, что ветки сломаны. Ох, только бы не свалился, а просто свернул!

Но зачем?

Я спешилась и начала спускаться. Через десять минут подошвы моих туфель утонули в снегу.

Простите, что?

Какой снег в августе?

Это уже любопытно. А следы отца становились все отчетливее. И вскоре я вышла к замку. Мда. Какой идиот строит замок, явно волшебный, судя по снегу, в чаще леса? Или это что-то из легенд? Слышала я пару баек о заколдованном замке с чудовищем в нем. Да только этой легенде пара сотен лет. Если не больше. Не живут так долго. Не живут!

Но следы отца вели к замку. Точнее огромной “художественно” отесанной каменюке, по ошибке именуемой жилым строением. Уж извините, но иначе я это произведение архитектуры обозвать не могу!

Скакуна я привязала рядом с отцовской в заброшенном стойле. Так не убежит.

Толкнула массивную дверь. Ну кто ж так строит! Бедной девушке сдохнуть можно, прежде чем она откроется! Фух!

Холл “порадовал” таким же запустением, гулкостью шагов и пылью на каждом углу. Если тут и жил кто-то, то он давно уже загнулся от аллергии. Или просто погребен под этим слоями пыли.

– Эй! – крикнула я не церемонясь. – Есть кто? Пап? Я видела твою лошадь, ты здесь, я точно знаю!

Эхо благополучно отзеркалило мои слова, а в ответ ничего толкового не сказало.

Лаааадноооо…

Отец мог пойти куда? Правильно, на кухню. Там, если зажечь очаг, будет тепло и уютно. А может что из запасов осталось. Порой некоторые закрутки десятками лет хранятся. Если замок волшебный, то что-то должно остаться. Если нет – то просто интересно.

На кухне действительно горел огонь. Я с наслаждением скинула плащ, в котором успела основательно продрогнуть и приблизилась к очагу. Прелесть!

От жара быстро разморило, но отца все еще необходимо было найти. И если он пошел шариться по исторической реликвии, то искать его в первую очередь стоит в подземельях. Почему? Да потому что мой папенька всегда начинает исследования и работу снизу вверх. А насколько я знаю из книг, подвал в таких замках обычно является тюрьмой. А чтобы было удобно, вход в них ведет из холла. Ближе к тронному залу, но все же в холле. Аристократы тоже бывали ленивы. И им не хотелось тащить пленников через кучу комнат и залов.

– Пап? – снова позвала я и на этот раз услышала задушенный всхлип. – Пап! – ох, мамочки! – Ты в порядке?

Отец оказался заперт в одной из темниц.