Перепутья Александры (СИ)

   - Поговорим? - я кивнула на удобный диванчик у воды, наколдованный мною несколько лет назад. Сироб, значит. То-то в голове ассоциации со сладостями крутились.

   - Поговорим.

   Сказочный пейзаж - голубизна воды и неба, сливающиеся друг с другом на далеком горизонте - действовал успокаивающе. До нас не долетали брызги. Но мы ощущали свежеть, будто сами погрузились в соленую мягкую воду. Я притянула ноги к себе, расправив длинное платье, и оперлась рукой о диванную спинку. Кирилл развалился, почти полулежа, и щурился на переливающие волны.

   - Почему слон?

   - Из-за глаз, наверное, - мальчик смешно почесал лоб. - У меня была такая игрушка. Раньше. Её потеряли во время переезда. Мне очень нравились глаза того слона. Живые. Очень умные и добрые, но грустные. Совсем, как у Сироба.

   - Кто он?

   - Друг семьи. Доктор.

   - Лечил тебя? - я старалась спрашивать аккуратно, чтобы не спугнуть - чувствовала, сейчас в мои руки попало целое сплетение нитей. Нужно лишь осторожно потянуть.

   - Нет. У него особые пациенты. Место, где он работает, называют сумасшедший дом. Но Сироб не любит, когда так говорят. Он это... - мальчик задумался, явно стараясь вспомнить слова кого-то из взрослых, - всегда старается смягчить действительность. Понимаете, он тоже мог стать плохим - из-за ноги. Сироб хромой с детства. Но это его не озлобило. Вот.

   - Хромой?

   Мне понадобилась вся хваленая выдержка, чтобы не заорать от переизбытка чувств. О, да! Таких совпадений быть просто не могло. Тем более, улетая с Кириллом от слона, я видела, что мужчина, в которого тот превратился, был белокур. Как и таинственный мальчик, когда-то игравший в Потоке с моим братом. Тот, что повредил ногу, пытаясь доказать состоятельность старшим ребятам в ответ на злые насмешки.

   - Сироб ходит с тростью, - добавил Кирилл.

   - Откуда такое странное прозвище?

   Мальчик засмеялся.

   - Все удивляются. Но это же просто. Произнесите наоборот.

   Я задумалась на несколько секунд. Не видя слова на бумаге, всегда труднее сориентироваться. А потом громко хлопнула себя по лбу. Вот и ответ. А ведь он с самого начала лежал на поверхности. Быть может, запомни я прозвище с первого раза, Семеныч бы уже догадался, в чём тут подвох.

   - А чудовище, которое тебя преследовало? Откуда оно взялось?

   Кирилл поморщился, закусил губу. Глаза, в которых ещё мгновение назад отражалось синее море, стали черными.

   - Оно всегда рядом. Всю жизнь. Никто не сможет меня спрятать от него. Пока он жив.

   - Это кто-то из родственников, - я боялась дышать, понимая, насколько глубоко вторгаюсь. - Отец?

   - Нет, - мальчик нехотя мотнул головой. - Дед. Он, по-настоящему, кошмарный тип. Мама его боится. Даже папа не связывается. Видите, и тут до меня добраться сумел!

   Лоб покрылся испариной, дыхание участилось. А перед глазами встало поле, по которому мы - я, Варя, Михаил и ещё один человек (или призрак) - ходили кругами и разговаривали об очень важных вещах. Не случайно же, именно этот эпизод семь лет назад показали странные экраны, к которым, к слову, привел меня Боря.

   " ...через несколько месяцев впервые стану дедом. Считайте меня сентиментальным стариком, но я мечтаю понянчить внука"

   Слова звучали в ушах, будто тот, кто это говорил, и сейчас стоял рядом. Я посмотрела на черноволосого мальчика, ставшего нереально печальным. Ему двенадцать. Как раз столько, сколько бы было тому ребенку.

   - Как зовут твоего деда, Кир?

   - Василий Петрович Янушев. Он начальник Сироба, кстати...

   Глава 18. Перезагрузка

   2003 год.

   Случаются же в жизни совпадения. Иногда забавные. А временами пророческие...

   Я лежала на измятых простынях и смотрела в распахнутое настежь деревянное окно. Вернее, прямиком в покрытое пушистыми облаками небо. А по радио звучала песня "Двери в небеса", показавшаяся в это утро невероятно длинной. Штор не было. Сорвала их два дня назад в порыве устроить в квартире генеральную уборку. Но желание иссякло слишком быстро. Теперь и тюль, и "темнушки" валялись переплетенной грудой в ванной. Вместе с ворохом грязной одежды. А стирка откладывалась и откладывалась. Впрочем, как и всё на свете.

   Конец августа выдался невероятно жарким. И душным. Мне постоянно не хватало воздуха. Поэтому окна в квартире оставались открытыми и днём, и ночью. Но я всё равно задыхалась. Чувствовала себя рыбой, выброшенной на горячий песок. А заодно придавленной сверху безжалостным ботинком.

   Умом я понимала, что всё сделала правильно. В Потоке. Ясно осознавала и то, что в реальном мире не являюсь жестоким убийцей. Но душа продолжала метаться, как зверь в клетке. Бросалась на невидимые прутья. И билась, билась, билась, мечтая уничтожить себя. Или, как минимум, покалечится в кровь. Ну почему я сама не пострадала в той аварии?! Может, стало бы легче?