Персефона

- И всё равно, я не могу понять. - Ты, наверное, и не поймёшь этого, Карл. - Ты исписываешь десятки листов и говоришь, что не напишешь простенькой мелодии? Нет, прости меня, не понимаю. - Как мне тебе это объяснить? Наверное, я мог бы накачаться снотворным и состряпать что-нибудь, а может быть, и нет. Когда я соприкасаюсь с музыкой, я соприкасаюсь с огнём, она захватывает меня, и я уже не властен над собой, я не могу собой управлять, мной управляет только она, меня ведёт только она, неужели не понимаешь? - Нет, не понимаю. Даже великие поэты сочиняли простенькие стишки в угоду разным девицам. Если ты можешь поднять тонну, то почему бы тебе не поднять килограмм? - Ты огорчён? - Я не принимаю твой отказ. Ты напишешь музыку, и всё. - Я напишу музыку, но это опять будет не то, что тебе нужно. Послушай, я знаю очень хороших, талантливых композиторов, они могут, они напишут тебе то, чем ты будешь доволен. Это будет хорошая музыка, и ты не выбросишь своих денег на ветер. - Пусть мои деньги тебя не беспокоят. - Ты хочешь мне помочь, но как можно помочь человеку, которого не понимаешь? - И всё-таки, я думаю, что ты всё сделаешь. Я верю в тебя. Может быть, ты просто нездоров? - Я здоров, Карл. Да это и не имеет никакого значения. Зря я вообще взялся за это дело, а теперь мне даже неудобно. - Нет, ты просто нездоров. Ты же весь высох, глаза блестят как у наркомана. Это всё нервы. Я пришлю к тебе врачей. - Ну и пошлю я их... сам знаешь, куда. - Я пришлю к тебе врача. Ты отдохнёшь и напишешь музыку к фильму. - С тобой трудно спорить. - А ты и не спорь.