Первая книга

В тонких книжках будут строчки,

А меня уже не будет.

Мои сыны и мои дочки,

Мои маленькие люди.

И, быть может, в уголочке

Кто-то даже ночь загубит

С тихой грустью в одиночку,

Что меня уже не будет.

В тонких книжках будут строчки,

И, быть может, книжку купят.

И тихонько в уголочке

С наслажденьем ночь загубят.

А быть может, той же ночкой

Кто-то в книжку палец сунет,

Замарает книжку в слюнях,

Может, даже в книжку плюнет —

Не понравилось ни строчки.

Вечер поэзии

Вечер поэзии. Милая девочка,

Мне бы только начать писать,

А потом никуда не денется

Рифмы красивая стать.

А потом никуда-никуда

Не разбегутся проказницы-мысли.

Мы удержим их, и тогда

Уловим нам нужный смысл.

Мы напишем с тобой обо всём,

О чём нашим душам захочется.

О радуге под дождём,

О счастье, об одиночестве.

И ты увидишь, по тонким строкам

Будут, будут слова бежать,

То бурлящим, то нежным потоком

Будут нас и манить, и звать.

Будут звать нас в свой чудный мир,

Где от ритма захватит душу.

Мир муз и мир пьяных лир.

Слушай, милая девочка, слушай.

Слышишь, слышишь, играет музыка?

Неповторимый мотив и стиль.

Это играют музы

На своих инструментах стих.

Поэзия – это чудо,

И прекрасней искусства нет.

Посмотри, разве ты забудешь,

Как читает стихи поэт?

Так прекрасно, так вдохновенно.

То спокойно, то в шёпот, то в крик.

Посмотри, как заслушались все мы

В этот чудесный миг!

А ты знаешь, что Александру Блоку

В ответ на «Стихи о Прекрасной Даме»,

Может быть, на «Незнакомку»

Пели птицы в небесной дали?

Ну, скажи, разве это не чудо?

Нет, прекрасней искусства нет.

Милая девочка, ты никогда не забудешь,

Как читает стихи поэт.

Всемирный день поэзии

Всемирный день поэзии.

Пишите стихи разные.

Ходите босиком по лезвию,

Красивые и безобразные.

Пишите, мужчины и женщины.

Пишите, богатые и бедные.

Пишите о войне, пишите о нежности.

Кто пишет быстрей, а кто медленней.

Поэты! Поэты! Поэты!

О, сколько вас талантливых и разных!

И хочется верить, что нету

Ни одного с разумом.

Поэзия только от сердца —

Пишите и рвитесь в клочья.

Чтоб кто-нибудь мог согреться

Поэзией от одиночества.

Чтоб от ваших стихов душа

Болью болела прекрасной.

Чтоб зачитываться и дышать

И чувствами задыхаться.

Поэзия – это дар.

Но не будем красивых слов.

Но коль дар вам от Бога дан,

Так пишите же про любовь,

Пишите про чувства и дружбу,

Пишите про боль и грусть,

В словах оставляя душу,

В ритме оставляя пульс.

Пишите про горе и счастье.

Пишите про Мир и дом.

Пишите, как больно прощаться.

Про зарево за окном.

Пишите душой и сердцем.

Пишите о самом разном.

Чтоб кто-нибудь мог согреться

Поэзией – чудом прекрасным.

Мерцание звёзд не заметно

Мерцание звёзд не заметно.

Дыхание ветра чуть слышно.

Колокол церкви медный

Далёко гласит о Всевышнем.

Ничем не приметный, не праздник,

Как и другие, будний.

Ах, сколько таких не разных,

Ничем не приметных будет.

Я хотел бы другого счастья,

Быть любимым одной тобой,

С неподдельной тревогой и страстью,

С преданностью и любовью.

Чтобы был нам прекрасным праздником

Каждый последующий, новый,

Неповторимый и разный,

Господом день дарованный.

А если же ты отобрана

Иль тебя от природы нет —

Благослови же, Господь, и одобри

Умереть мне в расцвете лет.

И если есть в смерти счастье,

Я другого бы не просил,

Пусть со мною придёт прощаться

Та, которую я любил.

В тебя влюблён поэт, и это много значит

В тебя влюблён поэт, и это много значит.

Когда поэт тобой живёт и дышит,

Он целый мир переиначит,

Перерифмует, перепишет.

Он в дар тебе преподнесёт

Всю красоту и таинство Вселенной.

Весь мир к ногам – таинственный и бренный —

В созвучье рифм, как в плеске вод.

Одну тебя боготворит,

В любви признается мелодией стиха.

А помнишь, с губ его стекал

Тихим звуком нежный ритм?

И ты внимала, он читал.

Был звук стиха, как звук молитв.

О, как силён в любви поэт!

Как он могуч в прекрасном даре!

Но как бессилен и бездарен,

Когда любви с поэтом нет.

Когда в тебя влюблён поэт

Когда в тебя влюблён поэт,

Достаточно ль тебе красивых строчек,

Которые он пишет тихой ночью

И шепчет полусумасшедший бред

Нежными устами, строчка в строчку,

Как исповедь последних лет?

Достаточно ль тебе его любви?

Смотри, в хрусталь разбившаяся оземь.

Осколки хрусталя лови.

В последнюю несбывшуюся осень

Он уйдёт, не попрощавшись, до зари.

И что ни делай, что ни говори,

Ты вся застынешь в трепетном вопросе

Об оборвавшейся любви.

Взбунтует ветер в твоём простоволосье.

Тонкий томик на углях сгорит,

Куда его бесцеремонно бросят,

Где в нежных строках он тебя боготворит.

Пустота

Всё бескрайнее и одинокое,

Будь то пустыня или душа,

По общему принципу, одинаково

Построено в звонкий шаг.