Первое задание (СИ)

- У тебя парень появился? Наша снежная королева оттаяла?

- Не твое дело, деточка.

А ждут ли меня дома? Появился парень... а ведь и правда, как это называть? Мы с Локи живем под одной крышей, спим вместе, но... Что это? Отношения?

Он мне нравится, это я для себя уже выяснила. А я ему?

Разве я нужна ему только для удовлетворения сексуальных потребностей? Как средство для возврата его магических сил? И все?

И все. А чего ты хотела, милая? Любви, как в романах эпохи Возрождения? Ну, нравится. Вот и радуйся, пока есть.

- Эй, чего задумалась?

- Да так, о своем. Я пошла.

Я накинула стерильный халат и зашла в палату. Кожа девушки казалась почти прозрачной, через нее отчетливо просвечивали мелкие сосуды. Нехорошо... Закрытые глаза чуть подергивались, как у человека, которому снится сон. Я помахала рукой Максу, призывая его зайти.

- Чего?

- Смотри, – я киваю на подергивающуюся кожу. – Или просыпается потихоньку, или пора звать реаниматолога.

- По приборам нормально.

- Я потому тебя и позвала. Понаблюдай.

Я повернулась спиной к Максу и занялась ногой. Рана выглядела гораздо лучше, нежели после операции, отек спадал хорошими темпами, признаков некроза* я не увидела. Ну и слава богу.

- Ну вот, привет. Все хорошо, вы в больнице.

Голос Макса заставил меня обернуться. Девушка открыла глаза и в упор смотрела на меня. Мне показалось, что меня сейчас просто сметет потоком ненависти, исходящим от льдисто-голубых глаз. Интересно. Я ей напоминаю кого-то, вызывающего такие эмоции? А, видимо, нет, – Максу достается взгляд не лучше.

- Где я?

Голос звучит хрипло, но раздельно и четко. Хорошо. Значит, с речью относительно в порядке.

- Во втором госпитале скорой помощи. Вас сбила машина. Вы что-нибудь помните?

- Что это за город?

Понятно, не все.

- Нью-Йорк, Соединенные штаты Америки.

Глаза девушки расширяются, взгляд становится блуждающим. Так, приехали. Макс хватается за трубки, регулируя введение препаратов, я нажимаю на кнопку вызова. Не, милая, отъехать в облачное отделение мы тебе не дадим.

Срабатывает сирена, оглашающая коридор отделения громким воплем. Взгляд девушки фокусируется на мне.

- Ты...

- Я ваш врач, доктор Ларсен. Это доктор Форс. Спокойно, не волнуйтесь. Вы в безопасности.

Влетает дежурный реаниматолог и начинает проверять, что же приключилось. Мы выходим, дабы не мешать ему работать. Минут через двадцать он присоединяется к нам, стягивая маску и перчатки.

- Ларсен, она тебя хочет. Понравилась, видно.

- Блин, я вам что, психолог?

- Да побудь с ней просто, пока не уснет. Я ей транквилизатор вколол, минут через десять вырубится.

- Свяжешься с вами... – я, продолжая ворчать, захожу в палату и присаживаюсь на краешек кровати. Девушка продолжает буравить меня взглядом, выражение которого стало куда более осмысленным.

- Вы хотели меня видеть.

- Зачем вы спасли меня?

Интересный вопрос. Самоубийца, что ли?

- Не совсем понимаю вопрос. Вас привезла скорая, и мы вас прооперировали. Вы помните, что вчера случилось?

- Вы всех спасаете?

Точно, с головой у нас проблемы. Ну, оно не удивительно.

- Всех, кого можем.

- А если это ваши враги?

- Это не имеет значени. Мы же врачи.

- А если они пытались вас убить?

Уууу...

- Это не имеет значения. Это наша работа. Почему вы спрашиваете? Вас пытались убить?

- Нет.

- При вас не было документов. Вы помните, как вас зовут?

- Да… Эм... Эмилия. Эмилия Нит.

- Доктор Агата Ларсен, ваш лечащий травматолог. Вы помните, что случилось вчера вечером?

- Я помню темную улицу и два быстро движущихся огня. Мне было больно.

Машина. То, что больно – немудрено...

- Сейчас вы находитесь под действием обезболивающих препаратов.

- Что вы со мной сделали?

- У вас был открытый перелом ноги, мы собрали все на место. Кость срастется, будете как новая, – я ободряюще улыбаюсь. Хотя бы имя свое помнит, уже прогресс. Надо в полицию сообщить.

- У меня болит голова.

- Вы получили серьезное сотрясение. Пришлось сделать операцию. Все прошло успешно.

- Вы резали мою голову?!

- Не я. Доктор Форс – ваш лечащий нейрохирург.

- Мои волосы сильно испорчены?

Однако. Чуть не померла вчера, а о внешности беспокоится... Ну, блин, Барби.

- Боюсь, что безнадежно. Для того, чтобы провести операцию, их пришлось сбрить.

- Что?! Да как вы посмели, твари безмозглые, сбрить мои волосы! Да чтоб вы...

- Эмилия, без этого операция была бы невозможна, и вы бы умерли.

- Что?! Я умерла бы, если бы вы, тупоголовые людишки, не обрили мои волосы?!

Понятно. Зацикленность на внешности как одна из проблем послеоперационного периода. Работы тут психологу...

- Да, вы могли бы умереть. У вас были прекрасные волосы. И мне, как женщине, очень жаль. Волосы ведь отрастут, а вот голова – нет. Успокойтесь, пожалуйста. Все будет хорошо.

Я пытаюсь коснуться руки девушки, чтобы подбодрить ее, но кисть резко отдергивается. Сама двигает или спастика**?

- Вам нужно отдохнуть, мы и так с вами долго проговорили. Я зайду завтра. Ничего не бойтесь – вы находитесь в реанимации, вам тут всегда помогут.