Первостепь

Волк действительно уже не рычит, а радостно лает. Обогнав путника, с ласками лезет к Большеглазому Сычу, становится на задние лапы, подпрыгивает, хочет дотянуться влажным языком до окровавленного лица. Большеглазый Сыч сгибается навстречу звериным ласкам, и волк очень быстро слизывает кровь с его лица. Теперь Большеглазый Сыч имеет вполне нормальный вид, на него больше не страшно глядеть, тонкий шрам на лбу не мешает. Поражённый Режущий Бивень удивляется вслух:

– Чудно тут у вас.

– Режущий Бивень ведь пришёл не ко мне? Не к нам… «Конечно нет, – хочет сказать Режущий Бивень. – Но если дашь копьё…» Однако Большеглазый Сыч перебивает:

– Угрюмого Носорога здесь нет. Ещё не появился. Наверняка он ищет тебя в твоём стойбище. Непутёвый воин. Тебе повезло.

Режущий Бивень не верит в такую удачу. Так не бывает. Его отправили биться, а враг сбежал. Как может быть?..

– Да, тебе повезло, – повторяет Большеглазый Сыч. – Но ты всё равно не выберешься отсюда без моей помощи. Волки разорвут тебя на клочки куда быстрее и лучше, чем это сможет сделать Угрюмый Носорог.

Режущий Бивень даже не удивляется. Так он и ожидал. Случится какой-нибудь подвох. Но с каких пор Большеглазый Сыч превратился во врага? Чем он его прогневил? Непредсказуемы души.

– Тогда выведи, Большеглазый Сыч… Мы ведь вместе охотились.

– Вместе… – согласно кивает Большеглазый Сыч. – Но теперь моя жена осталась одна. Кто о ней позаботится?

– Позабочусь, конечно, – спешит возразить Режущий Бивень. – Племя никогда не оставит вдову. Как можешь сомневаться?

Однако Большеглазый Сыч будто не слышит. Кровь опять стала сочиться из мелких ран на лице, из пореза на лбу, из неприметной дырки в боку. Волк заскулил под ногами, засуетился.

– Кыш! Не мешай! – грозным взмахом руки Большеглазый Сыч отогнал волка, округлые глаза наполнились гневом:

– Моя жена одна. У меня будет сын. Ему нужна сестра. Обещай, что у моего сына будет сестра!

Режущий Бивень молчит. Язык проглотил – и подавился. Что он может сказать, как он может так обещать, как ему выпутаться, где этот Угрюмый Носорог, лучше он сцепится с ним, лучше с ним.

Уже всё лицо собеседника залито кровью. Красные струйки стекают вниз, прямо в раскрытую пасть смиренному волку. Жуткое зрелище, Режущий Бивень не может глядеть, смотрит в сторону, но видит только волков. Много-много рыжих волков. Огненно-рыжих, как пламя. Со всех сторон пламя! Его и впрямь окружили. Нет ему выхода. Он погиб. Он останется здесь навсегда. Среди рыжих волков и кровавых уродов. Под красным небом. Здесь навсегда!

Чужие слова звучат будто из подземелья, грызут беззащитные уши. Слепые слова, остроугольные, неотразимые.

– Ты не уйдёшь! – конечно, он знает, что не уйдёт, давно понял, колючие слова его ранят своими углами, должно быть, и по нему сочится обильная кровь, рыжим волкам будет стоящая пожива.

– Ты не уйдёшь! – опять повторяют ему. – Ты не уйдёшь! Обещай, что дашь моему сыну сестру. Он не станет тосковать от одиночества. Обещай! Поклянись!

Огромный нож одним ударом рассекает волчий хребет. Две брызжущие половинки распадаются в стороны. Между ними он должен пройти по луже крови. И обещать.

Он может теперь обещать всё что угодно. Его тошнит. Он может поклясться. Какая разница! Он обещает. Он говорит: «Да!» – он клянётся, что распадётся, как этот волк, если не сдержит своего обещания – только пускай его, наконец, оставят в покое, пускай не колются эти кремневые слова, пускай кровь струится где-нибудь в стороне, не под ним, его глаза предназначены для другого, не для кровавых потоков – зачем?!

Ему всё ещё говорят. Чем-то грозят. Да, он слышит. Да, знает, что не сможет нарушить данную клятву, даже не попытается, как же иначе? Хуже нет, чем попытаться избежать, хуже нет быть разорванным… Но… но когда же конец? Когда?… Всё.

****

Где-то воркует голубь. Протяжно воркует: гру-гру-гру. Потом по-другому: гуп-гуп-гуп. И погодя опять: гру-гру-груп. Песня посвящена ему.

Чешется в носу. Во рту какие-то волоски. Неприятные. Голубь вспорхнул и улетел.

Он снова забывается. Волоски, нос, голубь – откуда это может быть во тьме… Черным-черно до самого края. До края краёв. Черно и пусто… Всё-таки чешется в носу.

Он чихает. Громко чихает. Словно стена обвалилась в тесной пещере. Осколки посыпались сверху на его плечи, на его спину. Его придавило.

Он ползёт из пещеры, вырывается из-под обломков. Вцепился всеми ногтями в скалу под собой – и скала подалась, размягчилась. А его голова приподнялась.

Снизу издалека забрезжил призрачный свет. Жидкий и бледный, но всё же свет. Значит, там имеется выход. Он знает теперь, куда ползти. И он ползёт, царапая пальцы.

Просвет расширяется, голова проходит в дыру – и ночной свежий ветер радостно обдувает пересохшие губы. Трещит костёр.

Он становится на четвереньки. Его сильно тошнит. Что-то он притащил в желудке чужое, надо бы выпустить, на… воздух обратно пропал, кто-то внутри него заревел раненым мамонтом – полилось… Ещё и ещё. Без конца.