Песнь третья, О Троне и Дороге в неивестность

— Не придется. Контракт не выполнен.

— Раньше ты не допускал таких промахов.

— Раньше у меня была хотя бы иллюзия выбора, и вы соблюдали формальности.

— Формальности!

— Именно. Кстати, не вы ли меня учили, что нельзя делать то, чего от тебя ожидает противник?

— Я не учил тебя прекословить Учителю.

— А разве я прекословил? Вот если бы вы мне сказали — пойди и убей, тогда…

— И что тогда?

— Тогда не считается. В любом случае, Шу я убивать не буду.

— Шу? Так слухи не врут? Ха! Молодец, мальчик, обвести тёмную… — мастер осекся на полуслове. Судя по мгновенно закаменевшему лицу Хилла, что-то у них там пошло совсем поперек плана.

— Хватит лирики. Надеюсь, вас не затруднит посвятить меня в подробности этот контракта?

— Никаких особых подробностей. Представитель заказчика указал на тебя и потребовал предоставить ему в подарочной упаковке, или же там окажется Орис.

— Указал на меня каким образом?

— Назвал имя. Это был тот же самый человек, что приносил три последних крупных заказа, два из них выполнял ты. Пророка заказывал тоже он.

— Странно. Тогда это был не Рональд.

— Не Рональд? Больше некому.

— Вообще-то да. Не будет же Его Величество заказывать собственную сестру.

— Именно. Или, тем более, Дукрист, хотя демон их разберет, этих магов.

— Угу. Что именно он потребовал?

— Чтобы ты выпил хотя бы половину того зелья, что он принес. А затем — к Биуну, прямо к задним воротам тюрьмы.

— Он сказал точно, что целью является Шу?

— Нет. Прямо не сказал. И категорически запретил тебе что-либо говорить о заказе, и об Её Высочестве.

— Ясненько… то есть, контракта, как такового, не было?

— Если ты имеешь в виду формальности, то не было контракта на убийство. С Биуном все было как положено.

— То есть с документом о купле-продаже?

— Именно. Он не должен был ничего знать. По условиям заказа обязательства Гильдии были выполнены в тот момент, когда ты оказался в Закатной Башне.

— Что ж, Мастер, вы здорово облегчили жизнь вашему преемнику.

— Надеюсь, ты ничего не имеешь против Ориса? Его я не посвящал в это дело.

— Ни секунды в этом не сомневаюсь.

— Послушай, Хилл. Я не знаю, как тебе удалось сбежать, и что там у вас с Её Высочеством произошло, но… с завтрашнего дня начнется большая буча в Гильди. Этот демонов Нырок спит и видит, как подгрести все под себя. Да и твой приятель слишком молод и неопытен, чтобы удержать организацию. Скажи ему, чтобы не ввязывался. Пусть поддержит Исмарского ублюдка, наплетет чего угодно, только не высовывается. За тем прохвостом интересы Найриссы и, похоже, кое-кого из Империи. В прямой борьбе Орису не устоять, даже с твоей помощью. Уберете Нырка — нагрянет толпа возмущенных нарушением Закона и сотрет вас в порошок.

— Ладно, скажу. Но вот не стоит рассчитывать, что я и дальше буду ему помогать.

— Это глупо. Продал тебя я, а не Орис.

— Не поэтому. Учитель, вы же не думаете, что мне удастся скрываться от неё вечно?

— Извини.

— Неважно. Больше ничего Орису не передать?

— Все остальное он сам знает.

Мастер вгляделся в безмятежные глаза Лунного Стрижа. Похоже, мальчик усвоил и тот урок, который он уже не успел ему преподать: месть не имеет смысла.

— Думаю, вы не очень обидитесь, если мы закончим на этом?

— Ну что ты. Считай, что сдал свой последний экзамен на отлично.

— Буду так считать, если не догоню вас по дороге, Учитель. Да, и передавайте привет Хиссу.

Прежде чем нанести единственный короткий удар, Лунный Стриж почтительно поклонился, как положено ученику перед своим Наставником.

Холодные струи дождя стекали по лицу, забирались за шиворот и щекотали спину. Темные ветви хлестали, мешая идти, облепляли мокрыми листьями, корни цеплялись за ноги, заставляя спотыкаться. Резкий осенний ветер упорно бил прямо в лицо, словно пытаясь развернуть его обратно.

Как это было бы просто. Вернуться. Не продираться, словно сквозь трясину, не раниться об острые ветви, не убеждать себя, что это у дождя сегодня горький вкус слез. Вернуться. Пока она не проснулась. Забраться под одеяло, прижаться всем телом, целовать её, мягкую и сонную… до самого утра. Или просто смотреть на неё. Что угодно, только не чувствовать, как с каждым шагом отрывается ещё кусочек сердца, не пить ледяные капли, все падающие с неба, в тщетной надежде утолить совсем другую жажду. Не слышать со всех сторон любимый голос — в шелесте дождя и шепоте листьев, в порывах ветра и ритме шагов.

Помогала злость. Мастер, Мастер… два слога, два шага. Месть. Цель, на которой можно сосредоточиться, слово, которым можно отгородиться. Ещё шаг. И ещё. И не слушать плач дождя — вернись, любовь моя, вернись. К демонам мороки и наваждения. В Ургаш потусторонние голоса, заманивающие несбыточными грезами.