Песни

А на Арбате падает снежок,
Летит снежок, становится порошей.
Хоть говорят, что был я парень-жох,
А был я парень всё-таки хороший.

А не художник я и не артист —
Все специальности мне эти плохи.
А мой трёхпалый в бога-душу свист
Запомнят дворники моей эпохи.

А умер я от раны ножевой,
Но мой конец никто не замечает.
Я носом вниз лежу на мостовой,
Где птицы белые полёт кончают.

А на Арбате падает снежок,
Летит снежок, становится порошей.
Хоть говорят, что был я парень-жох,
А был я парень всё-таки хороший.

А Пушкина не пустят за границу…

А Пушкина не пустят за границу —
От «А» до «Ю»:
Ни в Лондон, ни в Венецию, ни в Ниццу,
Ни в Падую.
Не даст ему гулять по белу свету
Империя,
Поскольку у жандармов к нему нету
Доверия.

Ах, Пушкина нельзя сильней ударить.
Тоска сильна.
И пишет Пушкин письма государю
Искательно.
Окрестные губернии убоги —
Сойти с ума!
Шлагбаумы, размытые дороги —
Чума, чума…

Друзей твоих уводят по этапу.
Эх, визу бы,
Покуда к Бенкендорфу тебя в «лапу»
Не вызвали!
Заслужишь ты, лишь стоит постараться,
Прощение,
И власть тебе устроит с иностранцем
Общение.

А это всё останется не нам…

С тобой всегда мечтали не о кайфе ли,
Во всех домах, что были на пути.
Мы в Сан-Франциско, Ленинграде, Хайфе ли
Всегда мечтали дом свой завести.
Но за ночлег не выписав квитанции,
Несет нас утро к новым временам.
Поют гудки на близлежащей станции,
А это всё останется не нам.

Свои жилища обживая утлые
В чужих домах над пропастью во ржи
Мы обрастали кучей всякой утвари
Тарелки, вилки, ложки и ножи.
Но не того как видно люди сорта мы,
Чтобы поверить комнатным стенам.
Пойдёт позёмка над аэропортами,
А это всё останется не нам.

Остановитесь часики пожалуйста,
Не разрушайте будущий наш дом.
Готовы жить в отличие от Фауста
В любом краю и времени любом.
Но нам судьба глядит в затылки пристально,
Осенний шторм кружится по волнам,
Поют гудки у близлежащей пристани,
А это всё останется не нам.

Когда-нибудь, я знаю, где-бы ни были
С тобой мы станем счастливы вполне.
Обзаведемся мебелью и книгами,
И занавес повесим на окне.
Но держит осень нас ладошкой цепкою,
В окне вороний не смолкает гам,
Колокола поют над ближней церковью,
А это всё останется не нам.

Абхазия