Песня о Буревестнике. Стихотворения и воспоминания

На страницы вашего альбома
Я смотрел в смущении немом
И затем сказал, что лучше дома
Напишу я вам стихи в альбом.

Вы в глаза мне томно посмотрели,

Но попал мне в сердце этот взор.
И – увы! Вот с лишком две недели
Я не сплю, сударыня, с тех пор.

Чтоб ослабить эту силу взора,

Драхму брома я себе куплю,
Но боюсь, что я издохну скоро,
Оттого что по ночам не сплю.

Ах! когда в объятья хладной смерти

Я со стоном тихим упаду,
В тот же миг меня подхватят черти
И навеки поместят в аду.

Буду вечно сдавлен я обузой

Совершенных на земле грехов,
Но зато – никто уже нас с музой
Не попросит написать стихов.

Между 1892 и 1904 (?)

«Сим докладываю вам…»

Сим докладываю вам,
Что рассказа я не дам,
Ибо нынче утром вновь
Показалась горлом кровь,
Так что мне запрещено
Пить чернила и вино,
А приказано лежать
И покой свой – уважать.
Сим приказам следуя,
Не скоро уеду я
В горние селения
Для увеселения
Тамошних читателей,
Для обогащения
Тамошних издателей,
А пребуду здесь здоров
Для забавы цензоров.

Конец 1890-х – начало 1900-х годов (?)

«День сгоревший хороня…»

День сгоревший хороня,
Ходит Ночь в немой тревоге
От огня и до огня
По дороге, без дороги.

Потеряв от скорби разум,

Смотрит Ночь печальным глазом
Во дворцы и окна хат —
Всюду, где огни горят.

Встанет тихо под оконцем:

«О, зачем горят огни?
Умер день, рожденный солнцем,
Не зажечь другие дни!»

Вот – глядит в мое окно:

«Слушай, спать пора давно.
Боль бессонницей не лечат!
Погаси же свои свечи!»

Я – смеюсь: «Ошиблась ты!

Разве здесь свеча пылает?
Здесь горят мои мечты,
Это – сердце догорает!»

Слышу тихий вздох вдовы,

Шелест шелковой травы.
Птицы, вспугнуты совою,
Осыпают сосен хвою.

Листья черные латаний,

Точно пальцы злой руки,
Разрывают Ночи ткани.
Как шаги ее легки!

И под нежными шагами

Светят росы жемчугами,
Шепчет росная трава
Ночи нежные слова.

…Так до самого рассвета,

День сгоревший хороня,
В бархат траурный одета,
Ходит Ночь вокруг меня.

1910-е годы (?)

«Нравится мне вся земля…»

Нравится мне вся земля.
Но всего лучше на ней —
Вы, молодые цветы
Около старых камней.

Душа художника, как свод небес,

Сияет яркими звездами.
Свобода любит красоту,
А красота – свободу.

То, что красиво, – красиво,

Даже когда увядает.
То, что мы любим, – мы любим,
Даже когда умираем.

1917

«Уважаемые покупатели…»