Песок под солнцем

- Она… хозяйка, предложила нам арендовать виллу на пять лет за несерьезные деньги, но на странных условиях.

- Что за вилла, какие условия?

- Вилла в старом стиле. Мне показалась очень роскошной, такой… не вызывающе, а сдержанно. Хотя я подробно ее пока не осматривала. А условия… Срок - не менее пяти лет. Не приглашать никаких наемных работников, делать все самим. Ограничиться минимальными изменениями в интерьере и планировке. Последнее мне как раз понятно, а вот первые два…

- Действительно, весьма странно, - мама озабоченно скрестила руки на груди, - судя по имени, ей должно быть не меньше девяноста. Может, у нее с головой не в порядке?

- Нет. Она мне показалась очень адекватной и в полном разуме, причем с какими-то планами относительно жильцов.

- Роман?

- Сейчас посмотрю в архивах. Раз она живет на острове, у нее должен быть пропуск. А имя нечасто встречается…

Папа отвернулся к монитору, который почти сразу стал бархатно-черным - перешел в режим защищенной работы, когда изображение видно только из одной точки. Поиск много времени не потребовал, чернота тут же пропала и на экране опять висел стандартный интерфейс глобальной сети. Папа так и продолжал сидеть перед монитором.

- Пап, ты чего? Нашел?

- Нашел. Понять бы еще, что она там делает… И зачем ей понадобились вы.

- Кто?

- Лавиния Элизабет-Констанциевна Эркан. Сейчас уже позабылось, а еще лет сорок назад имя ее было у всех на устах и никаких поисков не требовалось, когда речь шла о главе клана Эркан-Беним.

Я обернулась на звон упавшей ложки. Такой изумленной я маму давно не видела.

- Роман, это те самые Эрканы?

- … которые практически монопольно контролируют всю добычу и переработку цветных металлов на Основе. Один из самых богатых кланов мира. Да.

- Мама? Папа? Вы о чем? Разве кланы существуют? Это же сказка!

- Не совсем так, дочь, - мама подняла упавшую ложку, повертела в руках, медленно отложила в сторону, будто обдумывая дальнейшие слова. - Считается, что уже полсотни лет кланов не существует. Однако места в советах директоров наиболее крупных корпораций занимают одни и те же люди. Или их дети. А считать это кланами или нет - вопрос только терминологии. Скажи, доча, как она к тебе отнеслась?

- Хорошо. Поила чаем с вареньем из роз, которое сама делала.

- Все это очень странно. Бывшая глава клана сидит в глуши на острове. В доме, который пусть и роскошен, но в сравнении со всем достоянием Эрканов не более чем жалкие выселки. Сама варит варенье и ни с кем не общается. Зато поит чаем случайно забредшую молодежь. Да еще и собирается сдать дом на пять лет. Не понимаю.

- И что мне делать? Соглашаться?

- А сама-то как думаешь?

- Хочу все рассказать Михаилу, и пусть он решает.

- Может быть… может быть. Не знаю, чего здесь больше - опасностей или возможностей. Но будь, я прошу, очень осторожна.

Киваю, встаю и ухожу к себе. Глаза закрываются, хочется спать. Хоть и рановато, но слишком уж много впечатлений для одного дня. И еще надо отправить сообщение Михаилу.

Глава 8. Михаил

Клуб "Нора Баст" должен располагаться где-то на набережной. Я назначил встречу Бри в этом месте по двум причинам: во-первых, хорошо бы узнать, где я "выиграл деньги". А во-вторых, клуб, находящийся под каким-то, пусть и непонятным, влиянием кошей, казался мне более безопасным местом, чем любое другое.

В кармане пискнул комм. "Дальний столик в углу, около фикуса. Бри." Интересный подход, прийти на четверть часа раньше и уведомить об этом.

Через десять минут выхожу на набережную. "Нора Баст" выглядит невзрачно. Сарай без окон, обшитый потрескавшимся сайдингом, притулился под аркой городского моста. В лучшие времена здание было белым, или кремовым, или еще какого-то светлого тона. С тех пор досочки из дешевого пластика выгорели на солнце и насквозь пропитались липкой городской грязью. За неприметной дверью, однако, оказалось вполне уютно. Налево - вход в игорный зал, занавешенный темными портьерами. Видимо, там я деньги и выиграл. Направо - небольшое кафе-автомат. Народу немного, и я сразу заметил за какой-то пальмой в углу высокую тоненькую девушку в глухом облегающем черном платье. Светлые длинные волосы падают на спину. Глаза утонули в чернильных тенях, губы жуткого темно-серого цвета. Рука с ногтями, выкрашенными в цвет запекшейся крови, вцепилась в одноразовый стакан с коктейлем. Ничего себе имидж! В стиле оживших трупов из фильмов-ужасников. Зачем?

- Дай глянуть, а?

- Смотри.

- О-оо! Ага. Ясно, зачем. "Я уже не из этой жизни, мне все равно". Обрати внимание на выражение лица.